Entre tangos y poesías

VISITAS INESPERADAS

2008-06-20T13:52:00.004-03:00

VISITAS INESPERADAS
información adicional y letras de las canciones de mi nuevo CD

1. Turbio y arisco (Letra: Daniel Robles-Música: Marcelo Franco) Guitarra.: Marcelo Sanjurjo-Piano: Claudio Corradini (Ramos Generales)
Percusión: Chicho Romairone
Bajo eléctrico: Martín Sciurano
Grabado en la casa de Claudio el 29.4.2008

En ciertas noches, uno acostumbra
Echarse al cuerpo algunos tragos
Que lo oscurecen y lo perturban,
Es lo que pienso, es lo que hago.

Me pasa entonces que el ámbar tibio
Me arrastra bajo su correntada,
Cierro los ojos, hago equilibrio,
Si pierdo todo, no pierdo nada.

Cuerpos lejanos, caras extrañas,
Formas inciertas, falsos colores,
Torpes promesas en la maraña
Impenetrable de mil amores.

La vida pasa como si nada
Como si nada me va a marcar
En la sonrisa y en la mirada
Lo que me quita y lo que me da,.
Lo que le ofrezco lo multiplica,
Lo que le oculto lo restará,
Al fin y al cabo en esta noche
El resultado está de más.
Lenguas de trapo, ojos vidriosos,
Códigos rotos, distintas claves,
Mínimo esfuerzo, grandes negocios,
Amor eterno, reinos sin llave.

Final del baile, risas y premios,
Todo es abrazo, medalla y beso,
Qué buen disfraz, figura y genio,
Después de todo no es más que eso.

Salgo a la calle, turbio y arisco,
Adentro siguen las emociones,
El alma abierta a los mordiscos
Y a manotazos los pantalones.

2. Lo mejor de tus sueños (Letra: Daniel Robles-Música: Marcelo Franco)Piano: Marcelo Baldonedo
Grabado en la casa de Baldonedo el 04.10.2007

Vuelvo a sorprender con mi desvelo
La amenaza de este cielo
Que comienza a clarear,
Dulce furia antigua, tan violenta
De este aire de tormenta
Que me da una extraña paz.
Miro tu carita en la almohada,
Calmo tu temblor con otro beso y mi calor
Se mete en tu interior,
Cambia tu sueño y es mejor
No comprender cómo se puede amar así...
Soplo y te empujo con mi aliento
Y te llevo muy adentro,
Donde puedas recordar...

Que es amor,
Cuando miento, cuando invento,
Es amor.
Es amor,
Cuando invado tus estados,
Es amor...
Podrás
Notar la diferencia y sonreirás
Al ver
La simple realidad, mi realidad,
Por favor,
Te lo pido una vez más y es por amor,
Que despiertes y me mires porque soy
De tus sueños lo mejor...

Ruidos de la calle cuando llueve
Y de tu cuerpo que tan leve
Se deshace al despertar.
Junto los pedazos de tu sueño,
Te acaricio y te enseño
Uno nuevo para armar.
Traigo el café y nuestra cama
Mezcla su sabor
Con el perfume que el amor
Libera en tu interior,
Ya no es un sueño y es mejor
No comprender cómo se puede amar así...
Llueve y me pregunto si esto es cierto
Cuando encuentro el cielo abierto
De tus ojos al mirar...

3. Un día de furia (Letra: Daniel Robles - Música: Patricio Quinteros) Guitarra: Agustín Luna
Grabado en la casa de Agustín el 14.09.2007

Cuando el sol tan rojo cifrado en su nombre
Lo atacó de frente como una condena
Llevaba en su cuerpo las mil y una noches,
La última copa, la última cena.

Se vistió despacio, en cámara lenta,
Se miró al espejo arqueando una ceja,
Suspiró profundo y sacó la cuenta,
Tan fino, tan dulce, tan solo, sin quejas.

Al subirse al auto bajó la bandera,
La puta costumbre se dijo y apenas
Era la tarifa del tiempo de espera
Más cara de todas, una vida entera.

Puso un tango reo buscando el consejo
Que nadie le daba en medio de aquello,
El bar de la esquina quedaba tan lejos…
Perros de la calle!... Dónde estaban ellos…!

Quedáte tranquilo, en la dulce espera
Que un día de furia lo tiene cualquiera…

Saltó el eslabón, rompió la cadena,
Era todo rojo en la carretera,
Lo que viviría ya era pasado,
El ser o no ser a una calavera.

Antes de bajar se miró las manos,
Se arregló el cabello, palpó su campera,
Caminó dos cuadras y al entrar por ella
Miró su reflejo sobre la vidriera.

Tarde para todo ya no era quien era.
La mató con rabia, se mató con pena
Y entre muerte y muerte vivió diez minutos
Mirando asombrado su última escena.

Ese sol tan rojo cifrado en su nombre
Se apagó despacio entre las sirenas
Y un fundido a negro cayó sobre todos
Que un día de furia lo tiene cualquiera…

Quedáte tranquilo, en la dulce espera,
Que un día de furia lo tiene cualquiera…

4. Corazón y pases cortos (Letra: Daniel Robles-Música: Marcelo Franco)Guitarra: Marcelo Sanjurjo – Piano: Claudio Corradini
Grabado en la casa de Claudio el 29.4.2008

En mis tiempos de apogeo jugaba en toda la cancha,
No esquivaba el entrevero, siempre hacía pata ancha.
La pelota bajo el pie, la frente alta, la pausa,
El pase justo, bien mansa, la pared, la diagonal,
La alegría de jugar, los ravioles en la panza.

Encaraba por adentro, por arriba y los costados,
Si me paraba en el centro lo daban por liquidado,
Me deslizaba elegante sobre la verde gramilla,
Si no venía sencilla o algún gil me la pisaba
Ahí nomás mi sed calmaba rompiendo alguna canilla.

Un poco de picardía, un poco de pizarrón,
Se organiza la osadía, se libera la razón.

Los años fueron pasando, las rodillas no me daban
Y fue cuestión de entender por dónde el secreto andaba,
Corazón y pases cortos, un paso atrás, el aliento,
Un grito en ese momento y saber, en el aguante,
Que a veces se llega antes si se va seguro y lento.

Hoy hago la personal, otras veces toco en zona,
De patrón y mariscal pasé al toque a la patrona.
Me quedo de colchonero, me mando algún que otro trote,
Yo que antes fui el azote de todos los guardavallas
Ahora el látigo me falla pero aún pesco algún rebote.

No festejo un gol en contra, una expulsión o un penal,
No me cierran los botones que abren cualquier ojal.

Tal vez no te infle una red, no tenga un pique explosivo,
Pero en el área se ve, de todos, quién es más vivo.
Da gusto verme inspirado, rabona, sombrero y caños,
Cómo empujo, cómo engaño y saco de la galera
A la mejor delantera, la experiencia de los años.

En el banco, mi suplente, deberá aguantar la espera,
Mis botines y mis lentes los cuelgo cuando yo quiera.
Todavía no es el tiempo de mi última gambeta
Cuando me caiga de jeta por la guadaña de Dios,
Y la meta en un rincón… con la tribuna repleta…

He gritado muchos goles con la alegría secreta
de bancar buenas y malas con la misma camiseta.
La vida como el potrero tiene el pique desparejo,
Algunas te caen al pie, las otras se corren lejos...

5. El color del barrio (Letra: Daniel Robles – Música: Marcelo Franco)Bandoneón.: Aníbal Vitali
Grabado por Eduardo del Gobbo en su estudio el 26.12.2007

Un caserío olvidado al borde de la bahía,
Las ilusiones vacías a golpes de tierra y sal,
El viento marca los rasgos achinados de su gente,
El barro palpita y siente las huellas del arrabal.

Yo tengo el color del barrio que vio nacer mi locura,
Que me ocultó en la amargura de un amor en su final,
La memoria de mis viejos está latiendo en mis huesos
Y tal vez sea por eso que siempre estoy por llegar.

Una sombra entre tus sombras, tierra, bronca, lluvia gruesa,
Amasa el barro y espesa la sangre de tu sudor,
El Maldonado enrojece y un perfume de marea
Da ese aire de pelea que enciende mi corazón

Yo tengo el color del barrio que vio nacer mi locura,
Que me ocultó en la amargura de un amor en su final,
La memoria de mis viejos está latiendo en mis huesos
Y tal vez sea por eso que siempre estoy por llegar.

Por tus calles voy siguiendo los rastros de mi pasado,
Siento el eco de un llamado cuando va cayendo el sol,
Busco el calor de unas manos con olor a grasa y tiza,
El consuelo de tu risa, la dulzura de tu voz.

Yo tengo el color del barrio que vio nacer mi locura,
Que me ocultó en la amargura de un amor en su final,
La memoria de mis viejos está latiendo en mis huesos
Y tal vez sea por eso que siempre estoy por llegar.

6. Qué pretende usted de mí? (Daniel Robles)
Grabado en la piecita del fondo de mi casa el 10.04.2008

Qué pretende usted de mí? Qué tango anda buscando?
Qué cantor está esperando, qué historias quiere escuchar?
Esas de nunca acabar o de final prematuro?
Las de blandos, las de duros, tango botón, de consejo,
Tango raro, tango viejo o berreta de tan puro?

Y es que así como me ven de traje y a la gomina
No se engañen, me fascinan los travestis y las putas,
Los crímenes en las rutas y el sexo con animales,
Los incendios forestales, los delirios de la merca,
La crónica bien de cerca, la mugre en los arrabales.

Pero también muchas veces soy cool y desprejuiciado,
Y agarro para un costado metafísico, impalpable,
Un equilibrio inestable hace que el mundo me invada,
Siento mi mente elevada, mi alma divina y etérea,
Mi poesía es cosa seria cuando me inspira la nada…

Por eso estoy preparado para todos los pedidos,
Para los tangos vencidos tengo un peluquín guardado
Y un disfraz de reventado si es neotango sin fé.
Soy rebelde de café y alternativo sin tregua,
Con un piercing en la lengua y un tatuaje de Lou Reed.

Porque… ironías aparte, complacer no me interesa.
Tengo dos o tres certezas pero ninguna es canción,
Aquí desde este rincón, mientras observo la fiesta,
Las luces, la mesa puesta, anfitriones e invitados
Mirándose de costado...

…yo sigo cantando una pequeña, muy pequeña canción de amor para vos…

7. Florcita de cardo (Letra: Daniel Robles – Música: Marcelo Franco) Guitarra: Agustín Luna
Percusión: Fernando Fabrizzi.
Grabado en la casa de Agustín el 14.09.2007

Oculta en la belleza obscena del paisaje,
como una flor de cardo al lado del camino,
serás como ese gesto sutil, como un ultraje
que cambia sin saberlo la fuerza de un destino.

Sabré elegir sin duda, como quien ya no espera,
con mi cuerpo arrasado y con mis manos ciegas
el azul apagado de tu belleza muda
y el dolor deseado de tu espina serena.

No habrá sobre mi cama ni rosas pretenciosas,
ni exóticas orquídeas ni lánguidas gardenias,
será sólo tu tallo quien sostenga mis sueños
y calmará mis ansias tu flor de cardo tierna.

Y al correr de los años, casi sin darnos cuenta,
serás mi renacer, seré yo tu letargo,
pasará por mi cuerpo tu sabia vida lenta
y serás para siempre mi florcita de cardo.

8. Mis cenizas (Letra: Daniel Robles – Música: Marcelo Franco)
Guitarra eléctrica: Ezequiel Valdéz
Bajo: Fernando Iglesias Reynes
Batería: Fabíán Ricardo
Grabado por Alejandro Valdéz en su estudio el 17.05.2008

Esparciré yo mismo mis cenizas
En los rincones más ocultos de tu casa,
En la escuela de tus hijos, en tus misas,
En el camino a tu trabajo y en tu plaza.

Invadiré con mis olores tus especias,
Me comerás en tus más íntimas veladas,
Y construiré mi guarida entre tus cactus
Y en el desierto atroz de tu mirada.

Seré ese polvo blanquecino y misterioso
Que cubrirá tus arrugas y mis cartas,
Pero sabrás en tus tristezas y en tus gozos
Que este amor ya no se olvida ni se mata.

Te pincharás con mis espinas más agudas
El dedo aquel donde llevás tu matrimonio,
Y cada vez que me niegues, sin saberlo,
Invocarás, inocente, a mis demonios.

Yo flotaré eternamente en ese aire
Maravilloso y agitado de tu aliento,
Me meteré entre tus ropas y tus carnes
Y seré tus cosquillas en el viento...

9. Mariposa de la noche (Letra: Daniel Robles - Música: Marcelo Franco)
Guitarra: Marcelo Franco
Grabado en la casa de Franco el 2.05.2008

Será esta luz de delirio
Tu pedido de auxilio,
Esta luz imposible
De otra noche imposible,
Resplandor imposible
Que ilumina tus dominios.

Será otro error calculado
De tu mundo cansado,
El sabor imposible,
El sonido imposible
El color imposible
De los sueños malogrados.

Esta estrategia de araña, esta quietud de llanura,
Este miedo de espesura, este frío de montaña.
Mariposa de la noche en un foco de avenida,
Con un minuto de vida tan eterna en tu derroche.

Y vas hacia el fin tan segura
En tu triste aventura
Cae tu ardor imposible
En mi herida imposible
Este grito imposible
De perdón y de locura.

Dejás con tu polvo de olvido
En tu vuelo vencido,
Aleteo imposible
De un minuto imposible
El amor imposible
Que te ofrezco y que te pido.

Ese cuerpo incontrolable, esa visión deformada,
Estas manos maltratadas que acarician lo intocable.
Este silencio de cuna, esta soledad de espera,
Este vacío cualquiera que llenás como ninguna.

10. Puntos de vista (Letra y Música: Daniel Robles)
Guitarra, acordeón, bajo, percusión: Acho Estol
Violín: Osiris Aldebrán Rodríguez
Producido y grabado por Acho en la Caverna el 28.03.2008

De acuerdo al punto de vista es lógico que yo sea
Lo que la gente se crea y tal vez un poco más,
Total a mí me da igual, por abajo va mi vida,
Si me miran desde arriba y no me quieren ni un poco
Entre lo arisco y lo loco no soy fácil de llevar.

Para los vecinos soy peor que el que estaba antes,
Para tu amiga un farsante, un señor para mi abuela,
Para tus padres apenas lo poco que has conseguido
Un ángel como testigo, un juez como Lucifer,
Y con mis hijos la ley que burlan cuando desean.

Al fin que todo depende del cristal con que se mire,
Entre principios y fines todos tienen la razón…
Que si vengo, que si voy entre odios y entre amores,
Entre piedras y entre flores, lo falso y lo verdadero
Sólo sé que soy certero si te apunto al corazón.

Desde tu punto de vista de acuerdo a con quién estés
Tratarán de hacerte ver que soy cabeza o soy rabo,
Con tu madre soy un vago, con mis amigos un genio,
De tu corazón el dueño si te escribo una canción
Y seré tu perdición si sigo sin un centavo.

Aunque puedo ser a veces tanto el uno como el otro
De acuerdo a quién monte el potro y qué whisky haya bebido
Con Hyde y Jeckyll metidos y a la rastra por la vida
En bajada o en subida a favor o en contramano
Nunca corto por lo sano, prefiero haberlo vivido.

11. Milonga del último (Letra y Música: Daniel Robles)
Piano: Marcelo Baldonedo
Grabado en la casa de Baldonedo el 04.10.2007

Va esta milonga por los amigos
Que aunque se fueron están conmigo.

A quién le importa si por el vino
Traigo recuerdos y me lastimo,
Cualquiera sabe que en ciertas noches
Quedarse solo no es buen destino.

Va esta milonga por los amigos
Que aunque se fueron están conmigo.

Me pasa a veces que, distraído,
Encuentro en alguien un parecido
Entonces vienen una tras otras
Tantas historias que hemos vivido.

Cambio las fechas, pago testigos,
Invento hazañas, premio y castigo,
Y se transforman como en un sueño
Los vencedores en los vencidos.

Va esta milonga por los amigos
Que aunque se fueron están conmigo.

Llega la hora, suena un chasquido,
El hilo cede por lo más fino,
Del lado claro lo que se puede,
Del lado oscuro lo que quisimos.

Apuro el trago, río y maldigo
Por lo que somos o no hemos sido
Mientras espero sobre mis hombros
El brazo amable de aquel amigo.

Va esta milonga por los amigos
Que aunque se fueron están conmigo.

12. La murguita de los reos (Letra: Daniel Robles – Música: Patricio Quinteros)
Guitarra, contrabajo, coros: Patricio Quinteros
Grabado en la casa del Negro Quinteros el 21.11.2007

La noche pasa sin prisa y es traicionero el licor,
Corre un calor codo a codo y se sube al corazón.

Lamiéndose las heridas los reos huyen de Dios
Y crucificado, al fondo, reza su canto el cantor.

Se escuchan desde la esquina los rumores del tablón,
El fútbol y las mujeres encienden la discusión.

De dónde son esos tipos, qué viento los empujó
Amontonando sus penas empapadas en alcohol…

La música va buscando en la oscuridad feroz
El brillo que se derrama del alma del perdedor.

Que si no fuera por ellos tal vez sería un señor
Con la mano calculada la sangre bajo control.
Que si no fuera por ellos faltaría el resplandor
Que enceguece mi cordura y no sería quien soy.

Sin perdonarse el pasado van de menor a mayor,
El tiempo dirá si pueden, nunca faltará ocasión.

Por las dudas si naufraga en la copa un corazón,
Alguno de ellos se acerca y ahí mismo se hunden los dos.

Y así se van por las calles cuando está saliendo el sol,
Las viejas mojan los pasos sincopados del alcohol.

Van cagándose de risa de las cosas sin valor
Tarareando el estribillo de alguna triste canción.

Es esa cuerda invisible que se corta en un temblor,
Mañana dará otra nota, que si hubo una, habrá dos…

13. Y vos por ahí (Letra y Música: Daniel Robles)
Bajo: Martín Sciurano
Grabado en la casa de Martín el 11.11.2007

Un día gris, pura luz de tan gris.
Un día gris va pasando por mí,
Miro el reflejo en el espejo,
Estoy tan solo y vos por ahí.

Tu boca rota, furia en mi nariz,
Sobre la mesa los rastros del fin,
Tus labios rojos, tus grandes ojos
Desde una foto se ríen de mí.

La tele brilla mostrando un país
Que multiplica la bronca por mil,
La gente muere y a mi me duele
Tu boca rota y vos por ahí.

Pasan las horas, no puedo dormir,
Por todas partes te siento reír,
Mi mente en llamas piensa en qué cama
Estás dejando tu olor a jazmín.

Alcohol y zapping, temblor y algún tic,
Por las paredes chorrea el spleen,
Cuánta tristeza en esta pieza,
Me estoy muriendo y vos por ahí,

Un día gris, pura luz de tan gris,
Un día gris va llegando a su fin,
Me voy y dejo en el espejo
Mi último grito y vos por ahí...

14. La superada (Letra: Daniel Robles – Música: Marcelo Franco)
Guitarras: Ismael de Julia y José Luis “Pocho” Teixidó
Grabado en la casa del Pocho el 9.2.2008

Yo sabía que a pesar de mi apariencia
Y lo cruel que suelo ser en estos casos,
Volverías a intentar con la experiencia
De cambiar el rumbo errante de mis pasos.

Sé también cómo te engrupen los otarios,
Y conozco palmo a palmo tus barullos,
Mucha agenda, mucho bótox, mucho diario,
Mucho chat y celular, puro chamuyo.

Ya no sos la muchachita enamorada
Que creía en mis sueños imposibles,
Ahora sos del country aquel, la superada,
La del york-shire terrier y el convertible.

No me falta corazón y no me sobra,
Controlá tu pretensión, no seas chabona,
Siempre fui de los que bailan con su sombra
Y hoy querés verme pelear por la corona.

Perdonáme por favor si he sido torpe
Y no he estado a la altura de tus fines,
Es que llevo en el cuerpo tantos golpes
Que ya es hora de ir colgando los botines.

Yo me quedo en tu rincón, como una copia,
Si querés verme sangrar estás jodida,
Andá vos a comprobar en carne propia
Cómo duelen las trompadas de la vida.

15. Pequeña canción de despedida (Letra y Música: Daniel Robles)
Guitarra: Ricardo Arriagada
Acordeón: Osvaldo Villegas
Grabado en la casa de Osvaldo el 12.12.2007

Me decís que puedo enamorarte, que pruebe,
Que tal vez si tengo algo de suerte te lleve.

Que además, si mejoro mi oferta y me apuro
Me aceptás un poco turbulento y oscuro.

La verdad, me muero por tenerte y es cierto,
Pero hoy sería una mala idea el intento…

Como sos tan fría y tan distante, mi amada,
Me podés abrir viejas heridas por nada.

Vos estás un poco encaprichada y yo lento,
Lo que ves ni brilla ni es de barro por dentro.

Aunque no… a pesar del cansancio y mis canas,
No lo sé… no es bueno que te deje con ganas.

Te daré los gustos que mis años destilan,
Sólo que… de a poco y con paciencia, tranquila…

No es por vos que vas esperanzada, riendo,
Es por mí que vuelvo cabizbajo, sabiendo.

Sólo aquí nos veremos de frente a la cara,
Una vez para darnos por siempre la espalda...

Pero sí… paremos al costado un momento,
Que total… al fin nos perderemos… lo siento…

16. Milonga de los vampiros (Letra:Daniel Robles - Música:Marcelo Franco)
Guitarra, coros: Patricio Quinteros
Percusión: Chicho Romairone
Timbre: alguno de los vampiros
Coro de vampiros “Los Condes de Anemia”: Martín Recalde,
Oscar “Chino” Martínez, Walter Canales, Jorge Ponce,
Eduardo Puchetta, Raúl “Polaco” Bojczeniuk y el Capitán Pierre.
Grabado en la casa de Patricio el 30.4.2008

Sobrevuelo tu misterio, paso al ras de tu destino,
Cuando estoy por atacarte me detengo arrepentido.
Doy mil vueltas por la noche, maldigo, grito y deliro
Por la culpa de dejarte en su casa y a su abrigo,
Por hoy estás sana y salva, porque soy un buen vampiro.

Un vampiro que se espanta con el sol del mediodía,
Con la estaca del deber, con la cruz de la rutina.
Un espejo hecho pedazos, muerte eterna, sangre y ruinas,
La oscuridad que me envuelve curándome las heridas
Y la cara borroneada en las fotos de mi vida...

Milonga de los vampiros, gente de mala bebida,
Que brindan por la salud de los que entregan su vida.

Entregáte sin temor, no te engañen los sentidos,
Si tu sangre no se altera me sentiré complacido.
Me acercaré en la penumbra, veré mi sueño cumplido,
A pesar de mi apariencia y el deseo contenido
Te beberé con ternura, porque soy un buen vampiro.

Quiero morir de una vez en un "te tomo y obligo",
En el ajo de tu tajo, en el dolor de tu olvido.
Mi piel ya tiene mil años y mi voz es un aullido
Que te llama y te reclama y te muerde en un suspiro,
De tanta vida que tengo, estoy más muerto que vivo.

Milonga de los vampiros, gente de mala bebida,
Que brindan por la salud de los que entregan su vida.

Te dejaré eternamente algunas de mis manías,
Un cierto aire de ausencia, las manos blancas y frías.
Rondarás las mismas calles acechando en las esquinas
Con tus ojeras de plata buscándome entre neblinas,
Y lo que yo te haré a ti, le harás a otro, querida...

Me llevaré para siempre la paz del deber cumplido,
Está en mi naturaleza, no hay que buscarle sentido.
Mi víctima más hermosa será la próxima, aspiro...
Aunque no puedas creerlo, lo tengo bien merecido.
Al fin y al cabo soy esto... nada más que un buen vampiro.

Milonga de los vampiros, gente de mala bebida,
Que brindan por la salud de los que entregan su vida.
Milonga de los vampiros, gente de mala bebida,
Que cuando salen de copas, alguien paga con la vida...
____________________________________________________________
Los arreglos de los temas pertenecen a cada uno de los músicos que han participado en ellos. Sus diferentes miradas y tratamientos hacen de este puñado de mis canciones un único ser de variado pelaje. Áspero y arisco o suavecito y querendón, reaccionará de acuerdo a la mano que lo acaricie. A todos ellos, con los que he compartido tantos años de música y adyacencias varias, mi agradecimiento, mi admiración y mis disculpas por mis Visitas Inesperadas.

Una mención especial para mi compadre en estas visitas inesperadas. El gran Emilio Mundel (Grabación, mezcla y masterización). Sus conocimientos técnicos y su amor por este trabajo lo han hecho posible.

contacto 0054 11 1564934081
turbioyariscoproducciones@gmail.com

Qué pretende usted de mí?

2008-04-22T15:01:00.007-03:00

Qué pretende usted de mí? Qué tango anda buscando?
Qué cantor está esperando, qué historias quiere escuchar?
Esas de nunca acabar o de final prematuro?
Las de blandos, las de duros, tango botón, de consejo,
Tango raro, tango viejo o berreta de tan puro?

Y es que así como me ven de traje y a la gomina
No se engañen, me fascinan los travestis y las putas,
Los crímenes en las rutas y el sexo con animales,
Los incendios forestales, los delirios de la merca,
La crónica bien de cerca, la mugre en los arrabales.

Pero también muchas veces soy cool y desprejuiciado,
Y agarro para un costado metafísico, impalpable,
Un equilibrio inestable hace que el mundo me invada,
Siento mi mente elevada, mi alma divina y etérea,
Mi poesía es cosa seria cuando me inspira la nada…

Por eso estoy preparado para todos los pedidos,
Para los tangos vencidos tengo un peluquín guardado
Y un disfraz de reventado si es neotango sin fé.
Soy rebelde de café y alternativo sin tregua,
Con un piercing en la lengua y un tatuaje de Lou Reed.

Porque… ironías aparte, complacer no me interesa.
Tengo dos o tres certezas pero ninguna es canción,
Aquí desde este rincón, mientras observo la fiesta,
Las luces, la mesa puesta, anfitriones e invitados
Mirándose de costado...

…yo sigo cantando una pequeña, muy pequeña canción de amor para vos…

http://youtube.com/watch?v=MTPsisxVy_E

www.myspace.com/wwwmyspacecomdanielrobles

Pecados capitales

2008-03-17T13:47:00.003-03:00

Tengo un don. He notado que al tercer whisky mi sentido auditivo se afina de una manera notable y casi podría decir que soy capaz de percibir el ruido que produce un alfiler al caer sobre una alfombra a diez metros de distancia.
A medida que voy bebiendo se me nubla la vista, mi cuerpo pierde sensibilidad, se obstruyen mis papilas gustativas, mi nariz es incapaz siquiera de captar el aroma del whisky y sólo soy todo oídos.
Entonces me gusta meterme en los bares, sentarme en una mesa apartada o en la barra y beber en silencio escuchando las conversaciones que mantienen los personajes del lugar. Muy de a poco, sorbo a sorbo, el caos de palabras y música, ruidos de la calle y entrechocar de la vajilla va ordenándose misteriosamente en mi cabeza en distintos planos sonoros de diversa intensidad que puedo controlar a mi gusto aún no sé cómo.
Ayer a la madrugada, como de costumbre, estaba en un bar del bajo bebiendo mi quinto whisky y en posesión de todo mi poder auditivo. Una gran oreja despiadada. Sólo éramos yo y otro hombre sentados cada uno en los extremos de la barra. El mozo dormitaba mirando una mala película de vampiros, el otro solitario bebía café y hojeaba un diario y yo me ensimismaba en el fondo de mi vaso de whisky.
De pronto entra un tipo completamente desencajado.
El del diario, su amigo evidentemente, se da vuelta, lo mira y le pregunta: por qué venís con esa cara? qué te pasó?
Y el otro le responde, mientras se saca el impermeable y lo arroja sobre una silla, no me hablés, estoy furioso, podría matar a alguien en este mismo instante.
Pienso: ira.
Vamos a la mesa del fondo, propone el que está en sus cabales y escucho lo que podría escuchar cualquiera hasta ese momento y desde mi posición: Tranquilizáte. Qué querés tomar?
- No sé… un cognac.
- Arturo por favor, un cognac doble. Vení, contáme…
Se parecen, pienso.
Ahora sí, alejados, pido otro whisky, me concentro, ajusto los controles de mi mente y escucho con claridad.
- Salí con la rubia tetona de la mesa de entrada del Tribunal 4, la ubicás? sí, la petisita esa con cara de chupapija. Al fin me la pude levantar, sabés lo que me costó? Meses de chamuyo. La llevé a un restaurant bien caro y comimos y bebimos hasta morir
Pienso: Gula.
Salimos y ya encarábamos para el telo a masacrarnos
Pienso: Lujuria.
Cuando al subir al auto, el negro de mierda que cuida los coches me mira cómo diciendo, rata, no me vas a dar una moneda?
Una moneda? Y por qué te tengo que dar una moneda yo?
Pienso: Avaricia.
Qué te debo? Por qué no te ponés a laburar en serio? Ya quisiera yo estar todo el día al pedo como vos
Pienso: Envidia, pereza.
- Se lo dijiste?
- Ni loco. No me voy a rebajar a semejante situación, no te parece? Y menos con la minita al lado.
Pienso: Soberbia
Y encima cuando me estoy yendo el hijo de mil putas que me grita: Miserable!!!
- No entiendo. Venís de cojerte a esa perra y en vez de estar feliz y contento te aparecés por acá furioso con el pobre franelita?
- Es que no sé lo que pasó, entendés… si estaba todo bien… Cuando subimos al auto estaba todo hablado, todo hecho, loco. La mina no quiso ir. Podés creer? No quiso ir. Me hizo gastar una fortuna, me dio una máquina infernal y me largó duro. Apenas salimos con el auto para el telo me dijo que se sentía mal, que otro día, que qué se yo… La verdad es que no entiendo qué mierda fue lo que le pasó a la histérica hija de mil putas esa…
El sujeto era uno más de los tantos poseedores del octavo pecado capital, el que los contiene a todos, la estupidez.
Cerré mis párpados auditivos, apuré mi último trago y brindé a la salud de la petisa chupapijas. Rumbo a mi casa, entre el sonido de mis pasos y el de mi respiración, fui rescatando jirones de conversaciones, gritos, gemidos, susurros, ronquidos, risas y llantos. El silencio en la calle era total.

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Animal oculto

2008-02-14T19:38:00.008-02:00

Mi cuerpo, como el de mi padre, estaba cubierto de lunares. Cientos, miles de lunares. Una infinita constelación de puntos negros y marrones, grandes, pequeños, imperceptibles lunares algunos de ellos.
Un mañana descubrí una magnífica rata sobre la parte interna de mi muslo izquierdo.
Con una lapicera de tinta negra uní la serie de quince puntos que formaban su cuerpo y allí estaba ella, tan hermosa con su larga cola descendiendo hasta la mitad de mi pantorrilla y su cabeza apuntando a mi entrepierna como a punto de morderme los testículos.
De a poco fui encontrando otros animales en diferentes partes de mí.
Un tigre acechaba sobre mi antebrazo derecho, con sus rayas y sus bigotes y sus dientes. Sobre uno de mis hombros, marchaba altanero un pequeño elefante con una graciosa trompa y una sola y enorme oreja que llegaba casi hasta mi tetilla. Dos tenebrosos búhos con sus alas desplegadas envolvían mis tobillos y una cebra y un león entrelazados en mi vientre, luchaban por sobrevivir. Un lince dormitaba sobre mi cuello, un perro sin sus dos patas delanteras se arrastraba por mi pecho, mi espalda fue el desértico territorio de una manada de búfalos y mi cara se abría en pedazos y remontaba vuelo con una bandada de gorriones atorrantes.
Este bestiario me habitó durante años hasta que comencé a desintegrarme por las noches.
Los médicos desconocen el origen de la extraña enfermedad y no han logrado detenerla.
Simplemente una parte de mi cuerpo desaparece sin dejar rastros ni dolor.
Primero fue mi brazo derecho y su tigre. Más tarde mi pie izquierdo y su delfín y luego el otro con su soberbio caballo. Siguió mi pierna izquierda con sus dos rinocerontes, su halcón, su serpiente de cascabel, su gato y su cangrejo, su rata, mi favorita. Al tiempo mi otra pierna con sus ciegos monstruos marinos. Los dragones de mis sienes.
Mi pecho, mi vientre, mi espalda. Mi mano izquierda y mis brazos, mis ojos, mi nariz y mi frente.
Unos días antes de quedarme sin ojos, todavía con mis manos y tal vez con una de mis piernas, no lo recuerdo bien, encontré una vieja foto donde aparece mi padre llevándome en sus hombros por las arrasadas playas de Galván. Con la ayuda de una lupa pude descifrar un enorme oso sobre su pecho. Me pregunto por qué no he tenido yo ningún oso en mi cuerpo. Es extraño. Nada me hubiera gustado más que tener un oso como el de mi padre sobre mi desintegrado pecho.
Esta noche sólo soy mi boca y mi corazón en mi mano derecha y tal vez mañana por la mañana sea nada.

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Qué pretende usted de mí?

2008-01-29T16:23:00.005-02:00

Qué pretende usted de mí? Qué tango anda buscando?
Qué cantor está esperando, qué historias quiere escuchar?
Esas de nunca acabar o de final prematuro?
Las de blandos, las de duros, tango botón, de consejo,
Tango raro, tango viejo o berreta de tan puro?

Y es que así como me ven de traje y a la gomina
No se engañen, me fascinan los travestis y las putas,
Los crímenes en las rutas y el sexo con animales,
Los incendios forestales, los delirios de la merca,
La crónica bien de cerca, la mugre en los arrabales.

Pero también muchas veces soy cool y desprejuiciado,
Y agarro para un costado metafísico, impalpable,
Un equilibrio inestable hace que el mundo me invada,
Siento mi mente elevada, mi alma divina y etérea,
Mi poesía es cosa seria cuando me inspira la nada…

Por eso estoy preparado para todos los pedidos,
Para los tangos vencidos tengo un peluquín guardado
Y un disfraz de reventado si es neotango sin fé.
Soy rebelde de café y alternativo sin tregua,
Con un piercing en la lengua y un tatuaje de Lou Reed.

Porque… ironías aparte, complacer no puedo ni me interesa.
Tengo dos o tres certezas pero ninguna es canción,
Aquí desde este rincón, mientras observo la fiesta,
Las luces, la mesa puesta, anfitriones e invitados
Mirándose de costado...

…yo sigo cantando una pequeña, muy pequeña canción de amor para vos…

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El sillón

2008-01-22T13:53:00.003-02:00

Con las manos vacías y ya rumbeando hacia la camioneta, el edificio se les ofrece con descaro. La puerta principal se abre a su paso invitándolos a ingresar.
Se cayó el sistema, Gordo, dice el Negro y se cagan de la risa.
Hay alguien en casa?!
Vieja ya llegué!
Silencio burlón y compadrito.
El directorio se tomó el olivo, los ejecutivos de primera línea confabulan en los bares de la zona y beben martinis, los de segunda sueñan en sus casas suburbanas, las secretarias están cogiendo entre sí, los empleados de limpieza se convirtieron en polvo y el personal de seguridad voló por los aires.
El negro y el gordo recorren la planta baja. En lo que parece ser la sala de reuniones, una enorme mesa oval de madera brillante con el cadáver de un hombre en su centro ocupa toda la habitación. Es un hombre joven, de unos cuarenta años. Excelente traje, prolijo corte de pelo, cuidadas manos, bellos rasgos, buen perfume. Un líquido amarillento se le sale por la nariz, le corre por el pómulo izquierdo y cae espeso sobre un pequeño escudo verde en la solapa de su saco. El gordo se sube a la mesa y hace girar el cuerpo de una patada en el estómago. Mientras, el negro decide que allí no hay nada que valga la pena.
Sigamos ascendiendo en la empresa, gordo.
En una oficina del primer piso encuentran una botella de Jack Daniel´s.
Sobre el escritorio un cartel dorado con letras negras informa la identidad de su titular: Ernesto Troncoso. Hay una foto familiar. Troncoso, su mujer y su hija.
Este tipo no parece ser muy troncoso que digamos, dice el gordo y escupen el whisky de la risa.
Che, vamos a meterle pata, ya veo que nos hacen cargar con el coso ese todavía.
Tranquilo gordo, lo mataste vos? Lo más probable es que se haya muerto de un ataque al corazón cuando se enteró que lo echaban a la mierda. Se reunieron en pleno para darle la noticia y ver cómo el pobre infeliz se retorcía frente a ellos hasta morir. Después se fueron todos de vacaciones.
El ascensor se desplaza a una gran velocidad. Se miran en los espejos y boxean hasta llegar al último piso.
La puerta de metal plateado se abre de par en par. Ingresan en un gran espacio vacío. No hay paredes, sólo grandes ventanales. La ciudad se ve como un cielo invertido y ellos son los reyes de la destrucción. Un avión cruza el cielo negro. El Gordo arroja la botella vacía contra uno de los ventanales, rebota y cae parada a su lado. Lo intenta otra vez y de nuevo la botella que rebota en el vidrio y cae parada a sus pies. Ya no se ríen.
Al fin descienden arrasando con todo. Los objetos explotan contra las paredes y los papeles y documentos saltan de sus cajones y se mezclan perdiendo el sentido.
El único dinero que encuentran en el edificio es el que llevaba el tipo de la mesa oval en su billetera. El gordo sale a la calle y regresa al rato en su rastrojera. La estaciona sobre la vereda, con media caja metida en el hall central del edificio. Entre los dos cargan las computadoras, algunos televisores, los zapatos del muerto y el gran sillón que preside la sala de reuniones.
- Negro, viste lo de la botella?
- Gordo, el sillón es mío, está claro no?
- Está claro, negro.
En silencio, cruzan la ciudad.

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Algunas canciones

2007-12-12T12:09:00.002-03:00

1. Corazón y pases cortos
2. Milonga de los vampiros
3. Una hoja en la tormenta
4. Mis cenizas
5. Retrato
6. Un día de furia
7. Malo conocido
8. La murguita de los reos
9. Contramano
10. Milonga del último
11. Florcita de cardo
12. Turbio y arisco
13. La superada
14. El color del barrio
15. Lo mejor de tus sueños
16. Fantasma del pasado
17. Candombe del final.
18. Mariposa de la noche
19. Esta soledad
20. El náufrago
21. Nueve y diez
22. Y vos por ahí
23. Elogio a mi catrera
24. Sembrando el pánico
25. Mi lección de anatomía
26. Transcurrir
27. Puntos de vista
28. Locura en gris
29. Fin del juego
30. En plena caída
31. Huellas rojas
32. Aquel cantor enamorado
33. A través
34. Sol de otoño
35. Dentro de un tiempo
36. Siete veces
37. Casa de muñecas
38. Tócala de nuevo
39. Esa mujer invisible
40. Bahía de barro
41. Mar de la melancolía
42. Ella se va
43. Viejo amigo
44. La próxima
45. Casi como amar

_____________________________________________________

1. Corazón y pases cortos

En mis tiempos de apogeo jugaba en toda la cancha,
No esquivaba el entrevero, siempre hacía pata ancha.
La pelota bajo el pie, la frente alta, la pausa,
El pase justo, bien mansa, la pared, la diagonal,
La alegría de jugar, los ravioles en la panza.

Encaraba por adentro, por arriba y los costados,
Si me paraba en el centro lo daban por liquidado,
Me deslizaba elegante sobre la verde gramilla,
Si no venía sencilla o algún gil me la pisaba
Ahí nomás mi sed calmaba rompiendo alguna canilla.

Un poco de picardía, un poco de pizarrón,
Se organiza la osadía, se libera la razón.

Los años fueron pasando, las rodillas no me daban
Y fue cuestión de entender por dónde el secreto andaba,
Corazón y pases cortos, un paso atrás, el aliento,
Un grito en ese momento y saber, en el aguante,
Que a veces se llega antes si se va seguro y lento.

Hoy hago la personal, otras veces toco en zona,
De patrón y mariscal pasé al toque a la patrona.
Me quedo de colchonero, me mando algún que otro trote,
Yo que antes fui el azote de todos los guardavallas
Ahora el látigo me falla pero aún pesco algún rebote.

No festejo un gol en contra, una expulsión o un penal,
No me cierran los botones que abren cualquier ojal.

Tal vez no te infle una red, no tenga un pique explosivo,
Pero en el área se ve, de todos, quién es más vivo.
Da gusto verme inspirado, rabona, sombrero y caños,
Cómo empujo, cómo engaño y saco de la galera
A la mejor delantera, la experiencia de los años.

En el banco, mi suplente, deberá aguantar la espera,
Mis botines y mis lentes los cuelgo cuando yo quiera.
Todavía no es el tiempo de mi última gambeta
Cuando me caiga de jeta por la guadaña de Dios,
Y la meta en un rincón… con la tribuna repleta…

He gritado muchos goles con la alegría secreta
de bancar buenas y malas con la misma camiseta.
La vida como el potrero tiene el pique desparejo,
Algunas te caen al pie, las otras se corren lejos...

2. Milonga de los vampiros

Sobrevuelo tu misterio, paso al ras de tu destino,
Cuando estoy por atacarte me detengo arrepentido.
Doy mil vueltas por la noche, maldigo, grito y deliro
Por la culpa de dejarte en su casa y a su abrigo,
Por hoy estás sana y salva, porque soy un buen vampiro.

Un vampiro que se espanta con el sol del mediodía,
Con la estaca del deber, con la cruz de la rutina.
Un espejo hecho pedazos, muerte eterna, sangre y ruinas,
La oscuridad que me envuelve curándome las heridas
Y la cara borroneada en las fotos de mi vida...

Milonga de los vampiros, gente de mala bebida,
Que brindan por la salud de los que entregan su vida.

Entregáte sin temor, no te engañen los sentidos,
Si tu sangre no se altera me sentiré complacido.
Me acercaré en la penumbra, veré mi sueño cumplido,
A pesar de mi apariencia y el deseo contenido
Te beberé con ternura, porque soy un buen vampiro.

Quiero morir de una vez en un "te tomo y obligo",
En el ajo de tu tajo, en el dolor de tu olvido.
Mi piel ya tiene mil años y mi voz es un aullido
Que te llama y te reclama y te muerde en un suspiro,
De tanta vida que tengo, estoy más muerto que vivo.

Milonga de los vampiros, gente de mala bebida,
Que brindan por la salud de los que entregan su vida.

Te dejaré eternamente algunas de mis manías,
Un cierto aire de ausencia, las manos blancas y frías.
Rondarás las mismas calles acechando en las esquinas
Con tus ojeras de plata buscándome entre neblinas,
Y lo que yo te haré a ti, le harás a otro, querida...

Me llevaré para siempre la paz del deber cumplido,
Está en mi naturaleza, no hay que buscarle sentido.
Mi víctima más hermosa será la próxima, aspiro...
Aunque no puedas creerlo, lo tengo bien merecido.
Al fin y al cabo soy esto... nada más que un buen vampiro.

Milonga de los vampiros, gente de mala bebida,
Que brindan por la salud de los que entregan su vida.
Milonga de los vampiros, gente de mala bebida,
Que cuando salen de copas, alguien paga con la vida...

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3. Una hoja en la tormenta

Tengo en esta noche una rara sensación,
Siento que desciendo en un vértigo feroz,
Tiempo que me altera en su carrera sin control,
Tiempo que se acaba gota a gota en el alcohol,
No puedo escapar,
No quiero escapar.

Yo estoy en el centro y mi pasado alrededor,
Giran los recuerdos con el dedo acusador,
Cuento una a una las heridas que causé,
Pero sin embargo fueron más las que curé,
Preso como estoy, esto es lo que soy...

Y así, puedo enfrentar al fin,
Después de tanto huir
A los fiscales de mi vida.
Razón tendrán en pretender
La pena capital cuando comience el nuevo día...
Pido la palabra y la verdad,
Toda la verdad la inventaré...
Total, como viene y se va,
Inocente o fatal,
Soy una hoja en la tormenta,
Nada más...

Años, tantos años consumidos con pasión,
Llanto y carcajada, mano noble a la traición,
Fui fiel al deseo de este viejo corazón,
Si se ha equivocado fue de puro sobrador,
Sólo quiso amar,
Sólo pudo amar...

Dejo en este mundo ciertas pruebas de ese amor,
Sueños a mis hijos, mis derrotas y mi voz,
Un montón de amigos y alguna pobre canción
Que estaré cantando cuando bajen el telón.
Siga la función,
Que aún falta lo mejor...

Un juez que se parece a mí
Me guiña al sonreír
Y me perdona las afrentas,
Y al fin, parece decidir
Que en todo caso fui
Sólo una hoja en la tormenta.
Pido la palabra una vez más
Pero sólo río al comprobar
Que así, como viene y se va,
Inocente o fatal
Soy una hoja en la tormenta
Nada más...

4. Mis cenizas

Esparciré yo mismo mis cenizas
En los rincones más ocultos de tu casa,
En la escuela de tus hijos, en tus misas,
En el camino a tu trabajo y en tu plaza.

Invadiré con mis olores tus especias,
Me comerás en tus más íntimas veladas,
Y construiré mi guarida entre tus cactus
Y en el desierto atroz de tu mirada.

Seré ese polvo blanquecino y misterioso
Que cubrirá tus arrugas y mis cartas,
Pero sabrás en tus tristezas y en tus gozos
Que este amor ya no se olvida ni se mata.

Te pincharás con mis espinas más agudas
El dedo aquel donde llevás tu matrimonio,
Y cada vez que me niegues, sin saberlo,
Invocarás, inocente, a mis demonios.

Yo flotaré eternamente en ese aire
Maravilloso y agitado de tu aliento,
Me meteré entre tus ropas y tus carnes
Y seré tus cosquillas en el viento...

5. Retrato

En una vieja foto descubrí
Que tu perfil está escondido en mí.
La misma cuerda que ahora tensa tu dolor
De un tirón me va encorvando como a vos.

Sobre tus hombros yo era como un rey,
Ya ves... mi territorio se esfumó, y después,
Quise conquistar un reino del revés
Sin vos, sin ley, no sé...

En tus manos grandes se abrigó por soledad
Mi torpe corazón.
Tus silencios fueron para mí como una voz
Haciéndome gritar tu rebelión.
En tus ojos mansos aprendí
Que la raíz de tu mirada
Se hunde más allá de tu dolor
Y sin embargo estás donde yo voy.

Mi vida es niebla y no logro ver
Que todo lo que pudo ser y al fin no fue,
Un lugar dejó donde crezca tal vez
El pobre sueño aquel...

6. Un día de furia

Cuando el sol tan rojo cifrado en su nombre
Lo atacó de frente como una condena
Llevaba en su cuerpo las mil y una noches,
La última copa, la última cena.

Se vistió despacio, en cámara lenta,
Se miró al espejo arqueando una ceja,
Suspiró profundo y sacó la cuenta,
Tan fino, tan dulce, tan solo, sin quejas.

Al subirse al auto bajó la bandera,
La puta costumbre se dijo y apenas
Era la tarifa del tiempo de espera
Más cara de todas, una vida entera.

Puso un tango reo buscando el consejo
Que nadie le daba en medio de aquello,
El bar de la esquina quedaba tan lejos…
Perros de la calle!... Dónde estaban ellos…!

Quedáte tranquilo, en la dulce espera
Que un día de furia lo tiene cualquiera…

Saltó el eslabón, rompió la cadena,
Era todo rojo en la carretera,
Lo que viviría ya era pasado,
El ser o no ser a una calavera.

Antes de bajar se miró las manos,
Se arregló el cabello, palpó su campera,
Caminó dos cuadras y al entrar por ella
Miró su reflejo sobre la vidriera.

Tarde para todo ya no era quien era.
La mató con rabia, se mató con pena
Y entre muerte y muerte vivió diez minutos
Mirando asombrado su última escena.

Ese sol tan rojo cifrado en su nombre
Se apagó despacio entre las sirenas
Y un fundido a negro cayó sobre todos
Que un día de furia lo tiene cualquiera…

Quedáte tranquilo, en la dulce espera,
Que un día de furia lo tiene cualquiera…

7. Malo conocido

Brindo por vos
Por aquel sol de primavera
Que te acaricia en esta noche que se va…

Aquí la lluvia que cae
Me arrincona y me trae
Más soledad… más soledad…

Por si volvés
Aquí estaré la vida entera,
En este bar sirven mentiras verdaderas…

Al fin de cuentas verás
Que no es bueno cambiar
Lo que ya amás… lo que ya amás…

Malo como soy según parece
Sigo siendo tu mejor idea,
Lo peor de un hombre es, muchas veces,
Todo lo que una mujer desea…

Para jugar
Una mañana y por sorpresa
Seré por fin lo que vos quieras, mi princesa…

Y entonces te encantará,
Serán días de paz,
Te aburrirás, te aburrirás…

Y apostaré
A que una noche y por las buenas
Me rogarás que vuelva a ser el que yo era…

Entonces te entregarás,
Te amaré, me amarás,
Y mucho más, y mucho más…

8. La murguita de los reos

La noche pasa sin prisa y es traicionero el licor,
Corre un calor codo a codo y se sube al corazón.

Lamiéndose las heridas los reos huyen de Dios
Y crucificado, al fondo, reza su canto el cantor.

Se escuchan desde la esquina los rumores del tablón,
El fútbol y las mujeres encienden la discusión.

De dónde son esos tipos, qué viento los empujó
Amontonando sus penas empapadas en alcohol…

La música va buscando en la oscuridad feroz
El brillo que se derrama del alma del perdedor.

Que si no fuera por ellos tal vez sería un señor
Con la mano calculada la sangre bajo control.
Que si no fuera por ellos faltaría el resplandor
Que enceguece mi cordura y no sería quien soy.

Sin perdonarse el pasado van de menor a mayor,
El tiempo dirá si pueden, nunca faltará ocasión.

Por las dudas si naufraga en la copa un corazón,
Alguno de ellos se acerca y ahí mismo se hunden los dos.

Y así se van por las calles cuando está saliendo el sol,
Las viejas mojan los pasos sincopados del alcohol.

Van cagándose de risa de las cosas sin valor
Tarareando el estribillo de alguna triste canción.

Es esa cuerda invisible que se corta en un temblor,
Mañana dará otra nota, que si hubo una, habrá dos…

9. Milonga del fugitivo

Huye buscando vida, la vida,
Mata dejando atrás
Dos quejidos y un latido, su latido,
Que murió cuando entró su puñal.

Noches que se hacen largas, muy largas,
Voces que en soledad
Va arrastrando por caminos que el destino,
Su destino de dolor le hace andar.

Muerte que llega lenta, muy lenta,
Sabe que va a pagar
Por las suyas, por aquellas que se encienden
A su paso o al de otro, le da igual...

Grito que corta el aire, su grito,
Pecho que se abre en dos,
Mano fiera que se cierra en la tierra,
Derramando el vino rojo del rencor.

Huye dejando vida, su vida,
Llora lo que vendrá,
Y se acerca y se toca la boca,
Y se cierra los ojos y se va...

9. Contramano

Y como todas las tardes,
Lindas tardes esas tardes,
Estábamos estampados
Sobre la esquina, mareados,
De tanto mirar de arriba
La procesión de la vida
Revelando sus costados,
La vida, cuántos costados...

Un auto rompe la calma,
Mucha calma, tanta calma
De esa tarde de verano,
Se estaciona en contramano,
Corre un viento de pelea,
Un hombre baja y pasea
Su mirada de villano,
La mirada en contramano.

Por un día volvió al barrio,
Cuestiones de sucesión,
Con ese Armani marrón,
Flor de bote y una mina
Que cuando mira lastima.
Quién sabe por qué razón
Miami lo capturó,
Siempre fue un hombre de acción,
A todo le dijo yes
Y se enganchó a esa cubana
Que se olvidó de la Habana
Ocultando el pedigré.

Una mañana temprano,
Muy temprano en contramano,
Se escapó no sé de qué,
Vio a su viejo en el taller,
A su madre en la cocina,
Se paró en esta esquina,
Algo murió y se fue,
Algo murió y se fue...

Andá, volvéte, escapá,
Que para vos es igual
Si acá no hay nada que hacer,
Tu casa, el barrio, el taller,
Los amigos y el potrero
Se fueron por un agujero
Que no cierra con volver.

Acá quedamos mirando,
Manoteando, deseando,
Tantas cosas que se escapan,
Seguimos buscando el mapa
Que nos revele el tesoro
Y que nos bañe en el oro
De la vida que te atrapa,
De esta vida que te atrapa...

10. Milonga del último

Va esta milonga por los amigos
Que aunque se fueron están conmigo.

A quién le importa si por el vino
Traigo recuerdos y me lastimo,
Cualquiera sabe que en ciertas noches
Quedarse solo no es buen destino.

Va esta milonga por los amigos
Que aunque se fueron están conmigo.

Me pasa a veces que, distraído,
Encuentro en alguien un parecido
Entonces vienen una tras otras
Tantas historias que hemos vivido.

Cambio las fechas, pago testigos,
Invento hazañas, premio y castigo,
Y se transforman como en un sueño
Los vencedores en los vencidos.

Va esta milonga por los amigos
Que aunque se fueron están conmigo.

Llega la hora, suena un chasquido,
El hilo cede por lo más fino,
Del lado claro lo que se puede,
Del lado oscuro lo que quisimos.

Apuro el trago, río y maldigo
Por lo que somos o no hemos sido
Mientras espero sobre mis hombros
El brazo amable de aquel amigo.

Va esta milonga por los amigos
Que aunque se fueron están conmigo.

11. Florcita de cardo

Oculta en la belleza obscena del paisaje,
como una flor de cardo al lado del camino,
serás como ese gesto sutil, como un ultraje
que cambia sin saberlo la fuerza de un destino.

Sabré elegir sin duda, como quien ya no espera,
con mi cuerpo arrasado y con mis manos ciegas
el azul apagado de tu belleza muda
y el dolor deseado de tu espina serena.

No habrá sobre mi cama ni rosas pretenciosas,
ni exóticas orquídeas ni lánguidas gardenias,
será sólo tu tallo quien sostenga mis sueños
y calmará mis ansias tu flor de cardo tierna.

Y al correr de los años, casi sin darnos cuenta,
serás mi renacer, seré yo tu letargo,
pasará por mi cuerpo tu sabia vida lenta
y serás para siempre mi florcita de cardo.

12. Turbio y arisco

En ciertas noches, uno acostumbra
Echarse al cuerpo algunos tragos
Que lo oscurecen y lo perturban,
Es lo que pienso, es lo que hago.

Me pasa entonces que el ámbar tibio
Me arrastra bajo su correntada,
Cierro los ojos, hago equilibrio,
Si pierdo todo, no pierdo nada.

Cuerpos lejanos, caras extrañas,
Formas inciertas, falsos colores,
Torpes promesas en la maraña
Impenetrable de mil amores.

La vida pasa como si nada
Como si nada me va a marcar
En la sonrisa y en la mirada
Lo que me quita y lo que me da,.
Lo que le ofrezco lo multiplica,
Lo que le oculto lo restará,
Al fin y al cabo en esta noche
El resultado está de más.

Lenguas de trapo, ojos vidriosos,
Códigos rotos, distintas claves,
Mínimo esfuerzo, grandes negocios,
Amor eterno, reinos sin llave.

Final del baile, risas y premios,
Brindis, abrazo, medalla y beso,
Qué buen disfraz, figura y genio,
Después de todo no es más que eso.

Salgo a la calle, turbio y arisco,
Adentro siguen las emociones,
El alma abierta a los mordiscos
Y a manotazos los pantalones.

13. La superada

Yo sabía que a pesar de mi apariencia
Y lo cruel que suelo ser en estos casos,
Volverías a intentar con la experiencia
De querer cambiar el rumbo de mis pasos.

Sé también cómo te engrupen los otarios,
Y conozco palmo a palmo tus barullos,
Mucha agenda, mucho bótox, mucho diario,
Mucho chat y celular, mucho chamuyo.

Ya no sos la muchachita enamorada
Que creía en mis sueños imposibles,
Ahora sos del country aquel, la superada,
La del york-shire terrier y el convertible.

No me falta corazón y no me sobra,
Controlá tu pretensión, no seas chabona,
Siempre fui de los que bailan con su sombra
Y hoy querés verme pelear por la corona.

Perdonáme por favor si he sido torpe
Y no he estado a la altura de tus fines,
Es que llevo en el cuerpo tantos golpes
Que ya es hora de ir colgando los botines.

Yo me quedo en tu rincón, como una copia,
Si querés verme sangrar estás jodida,
Andá vos a comprobar en carne propia
Cómo duelen las trompadas de la vida.

14. El color del barrio

Un caserío olvidado al borde de la bahía,
Las ilusiones vacías a golpes de tierra y sal,
El viento marca los rasgos achinados de su gente,
El barro palpita y siente las huellas del arrabal.

Yo tengo el color del barrio que vio nacer mi locura,
Que me ocultó en la amargura de un amor en su final,
La memoria de mis viejos está latiendo en mis huesos
Y tal vez sea por eso que siempre estoy por llegar.

Una sombra entre tus sombras, tierra, bronca, lluvia gruesa,
Amasa el barro y espesa la sangre de tu sudor,
El Maldonado enrojece y un perfume de marea
Da ese aire de pelea que enciende mi corazón

Yo tengo el color del barrio que vio nacer mi locura,
Que me ocultó en la amargura de un amor en su final,
La memoria de mis viejos está latiendo en mis huesos
Y tal vez sea por eso que siempre estoy por llegar.

Por tus calles voy siguiendo los rastros de mi pasado,
Siento el eco de un llamado cuando va cayendo el sol,
Busco el calor de unas manos con olor a grasa y tiza,
El consuelo de tu risa, la dulzura de tu voz.

Yo tengo el color del barrio que vio nacer mi locura,
Que me ocultó en la amargura de un amor en su final,
La memoria de mis viejos está latiendo en mis huesos
Y tal vez sea por eso que siempre estoy por llegar.

15. Lo mejor de tus sueños

Vuelvo a sorprender con mi desvelo
La amenaza de este cielo
Que comienza a clarear,
Dulce furia antigua, tan violenta
De este aire de tormenta
Que me da una extraña paz.
Miro tu carita en la almohada,
Calmo tu temblor con otro beso y mi calor
Se mete en tu interior,
Cambia tu sueño y es mejor
No comprender cómo se puede amar así...
Soplo y te empujo con mi aliento
Y te llevo muy adentro,
Donde puedas recordar...

Que es amor,
Cuando miento, cuando invento,
Es amor.
Es amor,
Cuando invado tus estados,
Es amor...
Podrás
Notar la diferencia y sonreirás
Al ver
La simple realidad, mi realidad,
Por favor,
Te lo pido una vez más y es por amor,
Que despiertes y me mires porque soy
De tus sueños lo mejor...

Ruidos de la calle cuando llueve
Y de tu cuerpo que tan leve
Se deshace al despertar.
Junto los pedazos de tu sueño,
Te acaricio y te enseño
Uno nuevo para armar.
Traigo el café y nuestra cama
Mezcla su sabor
Con el perfume que el amor
Libera en tu interior,
Ya no es un sueño y es mejor
No comprender cómo se puede amar así...
Llueve y me pregunto si esto es cierto
Cuando encuentro el cielo abierto
De tus ojos al mirar...

16. Fantasma del pasado (Daniel Robles-Marcelo Franco)

Todo por estar más cerca del lugar
Donde la perdió por culpa de un error,
El hombre volvió buscando una razón,
Esa sinrazón que tiene el corazón
Que impide comprender
Que si el amor se va...
Nunca más se ha de encontrar...

Y por eso fue que un día, derrotado,
Una gris melancolía lo llamó desde el pasado,
Disfrazada con la máscara grotesca de la fe,
Lo engañó y como la primera vez...
Lo llevó a recorrer como un fantasma
Esas calles sin el alma del amor que nunca espera,
Y buscando algún rastro que lo hiciera comprender,
Se dio cuenta que para poder volver...
No hace falta ni esperanza ni osadía
Porque todo en esta vida cambia tanto
Que perdés...

Nada era igual, ni ella ni aquel bar,
Donde le juró temblando eterno amor.
Ese hombre lloró bebiendo en un rincón,
Pura sensación de angustia y de dolor
Tan honda que al morder
Le marca su verdad...
La muesca de la soledad...

17. Candombe del final

En la condena de mi eternidad
Apenas puedo con mi amor,
Aquellos días en que fuiste mía
Son un sueño de siglos de dolor.

Tu frágil cuello, tu pequeña voz,
Tu dulce forma de mirar...
Aquel pañuelo que cubrió tu duelo
Y mi boca tus ganas de gritar.

Candombe de aquel vampiro
Que nunca supo amar sin lastimar...
Desgracia que le hace gracia
Y le provoca la risa del final.

Mi dentadura y mi corazón,
Mis alas rotas y mi tos,
A quién engaño con el gesto huraño,
Soy un viejo que quiere algo de amor...

Estoy vestido para el gran final,
Caeré en cenizas sobre vos,
Buscando el cielo encontraré el consuelo
Del disparo que espera darme el sol.

18. Mariposa de la noche

Será esta luz de delirio
Tu pedido de auxilio,
Esta luz imposible
De otra noche imposible,
Resplandor imposible
Que ilumina tus dominios.

Será otro error calculado
De tu mundo cansado,
El sabor imposible,
El sonido imposible
El color imposible
De los sueños malogrados.

Esta estrategia de araña, esta quietud de llanura,
Este miedo de espesura, este frío de montaña.
Mariposa de la noche en un foco de avenida,
Con un minuto de vida tan eterna en tu derroche.

Y vas hacia el fin tan segura
En tu triste aventura
Cae tu ardor imposible
En mi herida imposible
Este grito imposible
De perdón y de locura.

Dejás con tu polvo de olvido
En tu vuelo vencido,
Aleteo imposible
De un minuto imposible
El amor imposible
Que te ofrezco y que te pido.

Ese cuerpo incontrolable, esa visión deformada,
Estas manos maltratadas que acarician lo intocable.
Este silencio de cuna, esta soledad de espera,
Este vacío cualquiera que llenás como ninguna.

19. Esta soledad

Qué se hizo del muchacho aquel
Que te convenció en una esquina
Con un beso y sueños de papel
Que eras lo más bello de su vida..?

Con esa desmesura de creer
Que todo lo mejor nunca termina,
Con esta desventura de saber
Que aquello no fue más que una mentira...

Qué se hizo del muchacho aquel?
Bajo cuánta piedra lo enterré?

Cuanta soledad
En la locura por recuperar
Aquel amor de carne y de metal
Que sólo por fatal tuvimos que fingir perder...
Esta soledad
Del hombre solo, más solo que hay,
Con este sello que ahora ves
De no poder vencer por mí la ingravidez
De esta soledad de tanto esperar la soledad...

Quién te hizo desaparecer?
Quién halló el secreto de tu ruina
Y lo muestra atado de un cordel
Para que te acusen y se rían...

Con toda la impotencia que me da
No haber estado allí para cuidarte,
Por esa cobardía de aceptar
La orden que me diste de olvidarte.

Pero como suele suceder...
Todo lo que pudo ser no fue...

20. El náufrago

Desaté con mi obsesión una tormenta,
Puse a todos en la barca de mi vida,
Desplegué mis velas rotas, mal heridas,
Y enfrenté la tempestad sin darme cuenta.

Renegué de tu imposible salvataje
Y fuí el último en gritar mi mala suerte,
Aferrándome a un pedazo de mi muerte
Me salvé por tenaz y por salvaje.

Una sola persona en este mundo
Perdería su vida en un segundo
Por la mía si fuese necesario.

Cuando estén por confirmar el mal presagio,
Cuando vayan preparando mi sudario,
Tendré siempre tu mano en el naufragio.

21. Nueve y diez

Le tiemblan las manos, derrama el café,
Prende un cigarrillo, respira a través,
A las siete en punto se asoma al balcón,
Su cabeza estalla en un cielo marrón.
Mitad en la nada mitad en el ser
Apunta y escupe y cuenta hasta seis,
El traje de siempre, el cuerpo de ayer,
La camisa blanca, los pies de correr.

Más feo que nunca en el ascensor
Baja bien abajo mirando el reloj,
Pensando que un día todo podrá ser
Como siempre quiso, como nunca fue.
Pastillas de menta, el diario, el andén,
Un loco que grita sin Dios, sin amén,
Las puertas se abren, cierra el corazón,
Se suben las penas, baja la ilusión.

Los pasos contados, los pesos también,
Harto de estar harto, cerca del infarto quiere renacer
Con una palabra, tocando una piel,
Gritando te quiero, amando primero hasta enloquecer.

A las ocho y media miles como el
Digieren la bronca en las tripas de un tren
La miseria pasa arañando el vagón
Cuando la descubre como un resplandor.
Por esos ojazos y por esa piel
Se olvida de todo, quien fue y quien es.
La mujer se baja, a las 9 y diez
Y el va tras de ella, como debe ser.

Algunas palabras, un gesto tal vez,
Dos o tres mentiras y luego un café,
La duda, un silencio, el miedo y después
Las manos, un beso y si vos querés…
A la medianoche, en un pobre hotel
Se ríen de todo, de ella y de él.
Que la fantasía como la verdad
Son la cara y seca de la realidad.
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22. Y vos por ahí

Un día gris, pura luz de tan gris.
Un día gris va pasando por mí,
Miro el reflejo en el espejo,
Estoy tan solo y vos por ahí.

Tu boca rota, furia en mi nariz,
Sobre la mesa los rastros del fin,
Tus labios rojos, tus grandes ojos
Desde una foto se ríen de mí.

La tele brilla mostrando un país
Que multiplica la bronca por mil,
La gente muere y a mi me duele
Tu boca rota y vos por ahí.

Pasan las horas, no puedo dormir,
Por todas partes te siento reír,
Mi mente en llamas piensa en qué cama
Estás dejando tu olor a jazmín.

Alcohol y zapping, temblor y algún tic,
Por las paredes chorrea el spleen,
Cuánta tristeza en esta pieza,
Me estoy muriendo y vos por ahí,

Un día gris, pura luz de tan gris,
Un día gris va llegando a su fin,
Me voy y dejo en el espejo
Mi último grito y vos por ahí...

23. Elogio a mi catrera

Cuando el sol de la mañana alumbra el paso vacío
Del pobrerío y su hastío camino del matadero,
Yo me refugio catrera, en tu calor maternal
Sumando sueños que igual se me clavan en el cero.

Por las cosas que perdí yo no re culpo catrera,
Este cantor ya no espera y acá tirado me río
De la música de fondo que mi vida lleva puesta
Con le ruido a toda orquesta del estómago vacío.

Fue a la hora de la siesta que se piantó Catalina,
Su llanto, de la cocina, retumbó en el corredor,
Me dijo como un reproche y arrastrando la valija:
“Se te enredó en las cobijas tu sueño de gran cantor”

Testigo fuiste orgullosa de mis grandes performances,
Aunque ya viejo y sin chance mintiendo una noche espesa
Rompí el gallito del tiempo sobre la mesa de luz
Que empilchó siempre de azul por el frío de la pieza.

Cómo no voy a quererte si en vos calmaron mis viejos,
Tirando siempre parejos, su cansancio y su pasión,
Y ahora que me encuentro solo ofrecés para mi mal
El abrazo fraternal de tu respaldo marrón.

Sos el imán que retiene mi corazón de metal
Que está esperando el final en tus cachuzas maderas
Para pedir que se apiaden de este aprendiz de cantor
Y que me entierren con vos, mi inseparable catrera…

24. Sembrando el pánico

Señoras, señores, mi estilo es bien clásico,
Yo voy por la vida sembrando el pánico…

Asusto a las damas rozando su talle
Que piden en sueños para que algo falle.
Murmuran sus hijas…qué tipo grosero!
Colgadas del brazo de algún caballero.
Me río de todo, muestro las encías,
Aprietan sus bocas, secas y vacías.

Señoras, señores, mi estilo es bien clásico,
Yo voy por la vida sembrando el pánico…

Digo lo que pienso, me tratan de loco
Y cuando me callo me piden un poco.
Si cruzo primero aguantan codazos,
Se matan a golpes si les doy el paso.
Siempre reconcilio cuando me divorcio
Y cuando me junto dejan de ser socios.

Señoras, señores, mi estilo es bien clásico,
Yo voy por la vida sembrando el pánico…

Sacando mis cuentas se llenan de errores
Las calculadoras de los contadores.
Diseño mi casa, muere un arquitecto,
Arriba está abajo, afuera es adentro.
A los abogados los saco de quicio,
Siempre gano el caso cuando pierdo el juicio.

Señoras, señores, mi estilo es bien clásico,
Yo voy por la vida sembrando el pánico…

Se frustran conmigo chorro y policía,
No mato una mosca, no tengo alcancía.
Jefes y alcahuetes, curas, concejales,
Ricos y famosos, cabos, generales,
Apenas comprenden cuando forman fila
Que a mi marcapasos le quité las pilas.

Señoras, señores, mi estilo es bien clásico,
Yo voy por la vida sembrando el pánico…

25. Mi lección de anatomía

Ya no me hagas esperar, tengo todo preparado,
La cama, el arma, el arnés, la herida, el sueño, el bocado,
Y es que así como me ves, misterioso y desquiciado
Tengo ganas de saber cuánto soy de respetado.
A las diez es a las diez, no especules con mi estado.

Deberás ser muy puntual y traer tu cuerpo helado
Que derretiré tu escarcha con mi aliento y con mi enfado.
Nadie saldrá ganador, nadie saldrá lastimado,
Tu exótica languidez junto a mi ser cotidiano
Se darán la última cena sin héroes y sin villanos.

Con un verde pretencioso y un rojo desconsolado
Pintaré mi autorretrato sobre tu cuerpo soñado…
Mi lección de anatomía la daré por terminada
Cuando descubra la fórmula de tu materia sagrada…

La mesa ya está servida, la tormenta desatada
Y mi cuchillo esperando para cortarte las alas.
La lección de anatomía comenzará a tu llegada
Cuando te abras entera y te entregues desmayada.
Sin excusas esta vez, tendrás tu jaula dorada.

Guiarás mi mano experta, explicándote extasiada,
Tu carne viva dirá dónde quiere ser cortada,
Buscaré entre tus vísceras esa inocencia cansada
Y tocaré con mi alma la tuya, joven y sana,
La disección obsesiva de los trucos de una maga.

Con un verde pretencioso y un rojo desconsolado
Pintaré mi autorretrato sobre tu cuerpo soñado…
Mi lección de anatomía la daré por terminada
Cuando descubra la fórmula de tu materia sagrada…

Tu vida cabe tres veces en lo que fue mi pasado
Y los días que te restan marcan líneas en mi mano.
Apartaré corazón, matriz, memoria y acaso
La luz que irradia tu cuerpo redimirá este pecado
De alterar con mi presencia tus recuerdos más preciados.

A las diez es a las diez, en punto y en mi morada,
Seré rápido y preciso y no serás ultrajada,
Y a eso de la medianoche con tus heridas cerradas
Nos iremos por ahí, riéndonos a carcajadas,
Yo en poder de tu secreto, vos simple y despreocupada…

Con un verde pretencioso y un rojo desconsolado
Pintaré mi autorretrato sobre tu cuerpo soñado…
Mi lección de anatomía la daré por terminada
Cuando descubra la fórmula de tu materia sagrada…

26. Transcurrir

Siento la luz salvaje de otra fría mañana
Cuando me crucifica por esta soledad
Sobre la cama nuestra que navega y naufraga
En un mar de recuerdos y en el mismo lugar.

Me aferro a la coartada de quedarme tendido
En el centro del mundo para verlo girar,
Sin mover uno solo de mis músculos miro,
Sin importarme nada, solo estar por estar.

Los días aparentan ser al fin siempre el mismo
Transcurriendo obedientes a mis cambios de humor,
Mi tristeza sus lluvias, sus ocasos mi abismo
Y un solcito me entibia apenas pienso en vos.

Revuelvo en los cajones, me miro en el espejo,
Acomodo mis libros, escribo algo al azar,
Escucho un noticiero, se matan por reflejo,
Preparo arroz, hay vino, qué más puedo desear?

Me clavo nuevamente en mi cama y me dejo
Llevar por la penumbra al centro de tu amor.
La noche se desliza, me invade con su aroma
Y con aquella música lejana de tu voz.

Te espero como esperan las flores del desierto
A la pequeña lluvia para sobrevivir,
Guardando muy adentro la gota silenciosa
Que en tiempos de sequía me haga resistir.

27. Puntos de vista

De acuerdo al punto de vista es lógico que yo sea
Lo que la gente se crea y tal vez un poco más,
Total a mí me da igual, por abajo va mi vida,
Si me miran desde arriba y no me quieren ni un poco
Entre lo arisco y lo loco no soy fácil de llevar.

Para los vecinos soy peor que el que estaba antes,
Para tu amiga un farsante, un señor para mi abuela,
Para tus padres apenas lo poco que has conseguido
Un ángel como testigo, un juez como Lucifer,
Y con mis hijos la ley que burlan cuando desean.

Al fin que todo depende del cristal con que se mire,
Entre principios y fines todos tienen la razón
Aquí desde este rincón entre odios y entre amores,
Entre piedras y entre flores, lo falso y lo verdadero
Sólo sé que soy certero si te apunto al corazón.

Desde tu punto de vista de acuerdo a con quién estés
Tratarán de hacerte ver que soy cabeza o soy rabo,
Con tu madre soy un vago, con mis amigos un genio,
De tu corazón el dueño si te escribo una canción
Y seré tu perdición si sigo sin un centavo.

Aunque puedo ser a veces tanto el uno como el otro
De acuerdo a quién monte el potro y que whisky haya bebido
Con Hyde y Jeckyll metidos y a la rastra por la vida
En bajada o en subida a favor o en contramano
Nunca corto por lo sano, prefiero haberlo vivido.

28. Locura en gris

Hoy vuelvo para beber
El agua que tu sed
Secó en mi corazón.
Soy un fuego por arder,
Un signo en la pared
Que va borrando el sol.

Si tus ojos me descubren y me miran
El desierto de mi alma cobra vida...
Un latido mineral,
Un golpe, una señal,
En mi piel de arena y cal.

El invierno va dejando en ruinas
A una ciudad que ni respira,
Todo va cubriéndose de brumas,
Rojo el color de este dolor
Que mancha el gris de mi locura.
Sólo, entre miradas de costado,
Busco el perdón de mis pecados,
Busco una caricia, un resplandor
Que me haga saltar de esta prisión.

En la oscuridad total
Un viento desde el mar
Trae ecos de tu voz...
Quién en toda la ciudad
Podría descifrar
El signo que ahora soy...

29. Fin del juego

Estás ahí, como yo quiero,
La luz sutil que se demora en tu perfil
Bajo el sombrero.
Quedáte así, es como un juego,
Podés fingir si vos querés algo de amor
Mientras espero...

La noche trae un rumor
De llantos, gritos y ruegos
En la brisa que te envuelve,
Desnuda con tu sombrero.

Siento por última vez
Como se abre el deseo
En el filo que se esconde
En tu mirada de acero,
En tu mirada de acero...

Estás ahí, como yo quiero,
La luz sutil que se demora en tu perfil,
Bajo el sombrero.
Quedáte así, es como un juego,
Podés fingir, si vos querés, algo de amor
Mientras espero...

A la mañana descubro
Unas manchas y el sombrero,
Sobre las sábanas blancas,
Señalando el fin del juego.

Junto los restos de alcohol
Y brindo por tu recuerdo,
Asomado a la ventana
Me incendia un viento de fuego.

Miro a la gente que va
Perdiendo sus propios juegos,
Cierro los ojos, te pienso,
Y vuelo con tu sombrero,
Y vuelo con tu sombero...

Estás ahí, como yo quiero,
Podés fingir si vos querés algo de amor,
Es como un juego...

30. En plena caída

Quisieras huir de todos mis deseos,
Fundirte en el aire, cerrar esta herida,
El cielo cercano se rompe y estamos
Vos y yo, girando en plena caída…

Yo sé que ya es tarde, demasiado tarde,
No puedo engañarte con mis fantasías,
Ni inventar un gesto o una palabra
Capaz de imponerse y salvarnos la vida.

Mi garganta muere sin esa palabra,
Mi alma se arrincona como arrepentida,
Tu venganza crece y no te das cuenta
Que al caer arrastro los mejores días.

Podrías amar lo que puedo ser,
Te ofrezco mi alma, así, en carne viva,
Que te necesita para no morir
Aunque estemos juntos en plena caída.

Tal vez si pudiera hundirme en tus ojos
Y ahogar con un beso tu odio y tu agonía,
O empequeñecerme y volver como antes
A sentirme tuyo y sentirte mía.

Me cuesta creer que falte tan poco,
La luz de tus ojos se apaga vencida,
De aquello que fuimos quedará un murmullo
Un pulso obstinado, dos cosas vacías...

31. Huellas rojas

No recuerdo ni tu forma de mirar,
Tanto tiempo ha pasado...
Cuántos ojos, cuántas voces, cuántas manos
Soñaré para traerte, un poco más...

Mientras… salgo y me enredo en la ciudad
Van mordiendo mi memoria rincones de esa historia,
Un olor, un gesto, un brillo,
Y un suspiro en el umbral.

Busco tu mirada en los demás
Para poder recuperar aquel momento del final,
Y una culpa que destruye mis razones
Va rogándole a tu voz que me perdone.
Busco tu aire triste y respirar
Esa manera de no estar
Por esta noche nada más,
Pero tu hueco va espesando mi dolor,
Mi sangre corre en tu dirección.

Por las calles voy perdiendo el corazón,
Huellas rojas me delatan
Y al quedar atrás dan vida y matan,
En un solo de latidos tanto dolor.

La mañana se abalanza, y con el sol
Soy tu hueco en la espesura
De mi alma, soy los rastros de amargura
Que quedaron en tus manos y en mi voz.

32. Aquel cantor enamorado

Puede uno volver el tiempo atrás?
Puede acaso entrar en ese estado
Donde uno se cree tan inmortal
Como el amor recién amado...?

Puede adivinarse si me ven
Aquí, sentado y esperando,
Cuánta soledad y cuánta insensatez
Dejaron en mi rostro esta vejez...

Yo puedo volver el tiempo atrás
Si te canto a vos y a nadie más...

Y entonces vuelvo a recordar
Aquella noche y aquel vals
Que te canté mientras bailabas con tu amado,
Cuando giraba alrededor
De tu inocencia y tu pudor
El carnaval de nuestros días más soñados.
Yo descubrí en ese vals
Oculto tu dolor, debajo del disfraz, agazapado.
Tus ojos llenos de ansiedad
Que no pudieron evitar
Un llanto extraño, inexplicable, sin razón.

Y en esa noche, vos sabés,
Tuvimos todo por hacer,
Y no pudimos, no quisimos o no sé...

Yo te canto a vos y a nadie más,
Aunque a tantas mire y les entregue
Toda mi emoción, mi pobre voz,
Y un tango triste que te niegue.

Mi última canción es para vos,
Soy aquel cantor enamorado
Que te hizo pensar que a veces el amor
Es trampa en la que muere el corazón...

Yo puedo volver el tiempo atrás
Si te canto a vos y a nadie más…

33. A través

Suelo ver el mundo con su peso y su medida,
Su color, su forma, su valor, sin fantasías.
Vos mirás
A través
Cómo hacés?
Decíme cómo hacés, quiero saber...

Y entonces somos dos y somos nada, corazón,
Reflejos de un reflejo, la mitad de la razón,
La lluvia que cayó agranda mi dolor
Y brilla para vos en el balcón.

Los ruidos de la calle y la gente en soledad
Son música escondida y un ballet que viene y va,
Mis ojos y mi plan, tus ojos y el azar
Descubren como pueden su verdad.

Vos me hacés mirar las cosas simples de la vida
Por alzar la copa de mi ser siempre vacía.
Vos creés
Que podés
Qué sabés?
Si apenas conocés mi decepción...

34. Sol de otoño

Con su bastón
Pasea por el patio y el sol
El débil sol de otoño al caer
Lo pone aún más triste y la ve...

...Siempre la ve,
Tan cerca y tan distante a la vez,
Su vieja compañera, tan fiel,
Su más sincero amor.

Cuesta comprender
como se escapa entre las manos, sin querer,
Día tras día y poco a poco, piensa él,
La juventud, la fe, los sueños y el amor...
Y esta vida que
Dura y hermosa he pasado junto a él,
Piensa la mujer,
La llevo puesta en cada surco de mi piel.
Y eso son los dos,
La mezcla exacta entre el deseo y la razón,
Los mismos sueños ya soñados y un dolor
Que cuando les duele ya pasó.

Desde el balcón
Lo observa adivinando su humor,
Mirando la hojarasca caer,
Renegando quién sabe por qué.

En un rincón,
Marcadas en la blanca pared,
Las líneas que dejaba al crecer
La vida que se fue.

35. Dentro de un tiempo

Te amé tanto diré dentro de un tiempo,
Imagino cuando y donde sin error,
Será apenas un instante blando y bronce,
Con la lluvia dorándose en el sol.

Cuando cambien los rasgos de mi cara,
Cuando solo, desafine esta canción,
Una imagen saltará muy dentro mío
Sin aviso, arañándome la voz.

Rueda el cardo de mi voz, se enreda en tu ropa olvidada
Y queda manojo de tos, temblando en la noche, marcada.

Te busca blanqueada de alcohol, te encuentra y se mete en tu cama,
Te lame tragando el sudor cortado en tu cuerpo de espada.

De pronto se va con el sol la furia de la madrugada,
Qué grande será nuestro amor apenas termine en nada.

Entonces serás un dolor y luego el golpe que sana,
Se pierde tu rastro y estoy tan quieto, tan solo, sin ganas…

Me preparo a quedarme sin memoria,
Como siempre lo que fue será mejor,
Cambiaré las mil noches de tu ausencia
Por la tarde en la que vuelvas, sin rencor.

Te amé tanto diré dentro de un tiempo,
Imagino cuando y donde sin error,
Tu pequeño cuerpo en cruz en la ventana
Y estrellados contra el frío vos y yo.

36. Siete veces

El ruido del motor que lo adormece,
La cinta del asfalto, gris, constante,
El brillo de ese sol que lo enceguece,
Las manos aferradas al volante.

La mente en blanco todo lo resume,
La boca muerta en whisky y en tabaco,
Sube de pronto un último perfume
Que ella dejó en el hombro de su saco.

Su cuerpo en el baúl ya no se queja,
Sus ojos y su boca ya no engañan,
Se le da por pensar mientras se aleja
De aquellos viejos tiempos que se empañan.

La carretera lo lleva
Por un camino sin fin,
A un hombre que ya no espera
De qué le sirve elegir?
Su suerte está decidida,
Cualquier sitio le da igual,
La llegada, la partida,
El principio o el final.

El viento crea demonios del desierto,
La frente gacha, el pie sobre la pala,
Hay un hueco que se llena con un cuerpo,
Hay un cuerpo que se ahueca en cada bala.

Cuando la noche cae sobre su estampa,
Alguien que no es él decide irse,
Para escapar día tras día de esa trampa,
Para llegar a ningún lado y despedirse.

Como una cruz deshecha y derrumbada,
Queda el montón de nada, siete veces
El espejo le devuelve la mirada,
Acelera y sin pensar, desaparece.

37. Casa de muñecas

Yo me voy pero ahora vuelvo,
No te enojés si te dejo con lo puesto,
Reconocé que sos poco más que esto,
Lo que te doy
Sin elección,
Lo que te doy...

Yo me voy pero ahora vuelvo,
Te dejaré emociones de juguete
Sin estrenar porque sólo quiero verte con
Lo que te doy
Sin elección,
Lo que te doy...

Te ensucio, te baño, te acuesto, te arropo,
Te mimo, te aloco y te cuento un cuento
Donde sos libre porque te miento
Y soñás que te vas
Pero ahí nomás...

Te aliento, te reto, te mato y te sano,
Te como, te lamo y te cuento un cuento
Donde sos otra, sólo un invento
Y soñás que te vas,
Pero ahí nomás,
Pero ahí nomás...

Sólo sé que necesito
Jugar con vos en mi casa de muñecas
Y controlar desde un rincón como se seca
Tu corazón
Como una flor
Tu corazón...

Mi placer es manejarte,
Quebrar tus pies y tus articulaciones
Para cambiar de posición tus emociones,
Te quiero armar
Para jugar,
Para qué más...?

38. Tócala de nuevo

Camino por las marcas que dejan mis fracasos,
Buscando en algún trazo la oculta explicación,
Las huellas de la nada, como si fueran de otra…
Ya es tarde y no me importa, lo que pasó, pasó…

Los hombres ya se han ido pagando por mi oferta
Y quedo como muerta en medio del salón,
Me acerco hasta tu piano y como todas las noches
Sos testigo del derroche de mi pobre corazón.

Soy una gata caliente
Sobre el teclado
De tu piano inclinado,
Me deslizo ronroneando
Por tus manos hacia vos,
Hoy es la noche perfecta,
Una curva de mil rectas,
La salida más directa
Mientras dure esta canción.
Tócala de nuevo,
Nunca acabes mi pequeño,
Aunque sea sólo un sueño
Falta mucho para el sol.

El humo de mi boca se enreda con las notas
Quemando la derrota el fuego de mi voz,
Hoy hago lo que puedo y por eso estoy tan triste,
Este cuerpo sólo existe si se entrega por amor.

Goteo sobre el nácar, lo quemo y lo traspaso,
Lo mío es el ocaso de una improvisación.
Absurdas variaciones de aquella melodía
Lejana de una vida en clave rota de amor.

39. Esa mujer invisible

Ya es hora de verla pasar,
Todo se mueve alrededor
Lento, muy lento, sin razón,
La lluvia sobre el rostro gris
Que le despinta sin piedad
El maquillaje, el corazón,
Día tras día.

Quién es la mujer del callejón,
De dónde viene esa canción
Que se le mete por la piel
Y le recuerda en el alcohol
Que fue con él, sólo con él
Que conoció lo que es sentirse
Algo querida.

Es hermosa esa mujer
Cuando se siente invisible,
Una mirada imposible
La traspasa y la degrada
Como a una rosa ignorada
A un instante de morir.

Cae, moja su alma de cartón,
Y se revuelca en un montón
De rabia, pena y frustración,
Y se ahoga cuando dice sí,
Jamás un no, es siempre sí
Que sin pensar va repitiendo
Si la miran.

Va y aprieta contra el corazón
Lo casi nada que quedó,
Un pañuelito con su olor
Y un anillito de marfil,
Y anda a los tumbos por ahí
Para calmar quién sabe dónde
Su agonía.

40. Bahía de barro

A veces la pena la toma del brazo
Y la lleva a perderse en los muelles de White,
El hombre la mira pasar y ese paso
Se parece tanto a su forma de andar.

Para ella no existe el pulsito verdadero,
Ni le beso ni el roce de una piel con sal,
Arriba del barco él es todo eso,
Su cuerpo brillando en los muelles de White.

El viento amontona un día tras otro,
Constante, certero, marcando el compás,
La sal en las venas, la tierra en los ojos
Del hombre que espera volverla a encontrar.

El domingo cruza mordiendo la tarde
Y él en una pieza duerme la ansiedad,
Se escuchan muy lejos las voces que arden
Gritando los goles desde el boulevard.

Pero ella no sabe que alguien la desea
Y su rostro ajado y sus ganas de amar
Se ven reflejados en una pantalla
Rastreando las huellas de un amor virtual.

El tiempo deshace al hombre que sueña
Que la pena vuelva a traerla por White
Y tocar su cuerpo, que vibre y se encienda
En un fuego lento, imperfecto, real.

Y ahí está parado, esperando en su barco
La marea exacta que viene y se va
Dejándolo en una bahía de barro
Y a ella navegando en su propio mar.

41. Mar de la melancolía

Es de arena movediza, mentirosa, agazapada,
Que me traga con la prisa de quien nunca está saciada.

Yo conozco sus secretos, su lenguaje más obsceno,
Su violencia contenida, su mordida y su veneno.

Es de todos y de nadie pero mía por buscada,
Quién no quiso redimir a la puta más deseada..?

Mar de sueños y deseos,
De tumba y resurrecciones,
Mar de la melancolía,
Mar de luchas y de amores.
Una ciudad sentenciada
A cumplir con la condena
De lucir sonrisa eterna
Aunque se muera de pena.

Capa y capa sobre capa maquillan tu malasaña,
Óxido, sal y pereza mordiéndote las entrañas.

Cuando quedamos a solas enfrentados cara a cara
Te descubro consumida y me mirás extrañada.

Entonces, torvo y ausente piso tu arena olvidada
Y me tragás nuevamente, tan bella y desamparada.

42. Ella se va

Ella se va y oscurece en esta casa sin hijos,
Ella se va y despedaza como el amor cuando pasa.
Será ese brillo en sus ojos lo que recuerde mañana,
Ese detalle escondido en la tarde sin sonidos,
Un silencio doloroso sin un golpe ni un suspiro,
Un silencio miserable, un silencio vengativo.

Ella se va y no merece este dolor desbordado,
Ella se va y me parece que nunca estuvo a mi lado.
En unas horas no más volveré a ser un farsante
Y elegiré a otra mujer si me elige en ese instante,
Que se reirá hasta caer con historias inventadas
Y la engañaré sabiendo que finge ser engañada.

Pero ahora estoy aquí atrapado por su ausencia,
Por las cosas que dejó, su estrategia de inocencia.
Ella se va y yo me quedo mirando por la ventana
Con la botella en mi izquierda y la derecha apretada.
Ella se va y no merece este dolor desbordado,
Ella se va y me parece que nunca estuvo a mi lado.

43. Viejo amigo

Yo sé bien que te molesta, viejo amigo,
Perdonáme en esta noche la osadía
De cargar sobre tus penas otras penas
Y sanar sobre las tuyas mis heridas.

La vejez que ya ha atacado tus zapatos,
Tus palabras, tus recuerdos, tus encías,
Me confiesa en el silencio de tus años
Que una chance me queda todavía.

Cómo hago, viejo amigo, cómo hago,
Cómo salgo del enredo de mi vida?
Por qué sigo repitiendo estos errores,
Por qué sigo arrastrando esta manía
De perder lo que más quiero y me pregunto
Si esa chance está esperando todavía,
Cómo hago, viejo amigo, cómo hago?
Cómo paro de soñar esta caída?

Con mi voz en tu memoria, viejo amigo,
Te doy todo lo que tengo, aunque te rías,
Y me pierdo por ahí de madrugadas
Tras la chance que me queda todavía.

Me mirás cuando me voy y al alejarme
Sé que ves al que vos fuiste entre neblinas,
Y pensás que tus caídas no me sirven,
Que tendré que levantarme por las mías…

44. La próxima

El humo del cigarrillo va dibujando entre sombras
El plano de una mujer, el deseo que la nombra.
A imagen y semejanza de la nada, de la espera,
Voy armando con recuerdos la próxima verdadera.

Se sientan en un rincón las piernas de la Cristina,
Los bellos pies de Mercedes, las nalgas de Catalina.
Sobre la mesa de luz miran los ojos de Esther
Que reflejaron entonces lo que estaba por perder.

Las manos de Rosalía me acarician con ternura
Mientras elijo con calma el resto de la criatura.
Los pechos de la Mabel y la boca de Marcela,
El cabello de Isabel, el perfume de la Estela.

La próxima vendrá sin preguntar por qué.
La próxima caerá deseando caer.
La próxima tendrá derecho y a través.
La próxima sabrá lo que nunca conté.
La próxima dirá: "Mi amor, si vos querés..."
La próxima verá lo que no puede ver.
La próxima se irá para después volver.
La próxima será como debe ser...

Brazos, nariz y mentón y pancita de Anaclara,
La voz oscura de Cármen, el sexo mortal de Sara.
Tendrá además siete entradas con siete ocultas salidas
Para que nadie me encuentre cuando me pierda en su vida.

Ella llenará sus pechos con mi whisky preferido
Y habrá café con cenizas por si yo pierdo el sentido.
Me ofrecerá su meñique para rascarme la oreja,
Su pulgar para culparme, su índice por mis quejas.

La llevaré de paseo mostrándole un mundo nuevo,
Será a la vez una reina y una esclava en este juego
Y cuando esté en pie de guerra ella sabrá que al besarme
Caeré rendido a sus manos nada más que por salvarme…

45. Casi como amar

Vagando por ahí sin rumbo y al azar,
Pensando en declarar la guerra contra mí,
Enfrento la verdad, no sé vivir en paz,
De golpe comprendí que pierdo por ganar.

La luz que llega a mí me engaña una vez más,
La estrella que la da ha muerto en un festín
De noches tan atrás... lo bello por fugaz
Se pierde en un desliz, es casi como amar...

Puede que al fin la verguenza
De mi propia rendición sea tan lenta
Que al final de cuentas
Se me dé por olvidar este dolor.
Siento que pierdo la vida
Acribillado mi amor en pleno día,
Balas perdidas
Que encontraron al final mi corazón.

Descubro la matriz oculta de mi azar,
El mapa más real de golpe y cicatriz
Que suelo caminar sabiendo que al fallar
Se logra siempre el fin de volver a empezar.

Fue poco lo que di, tenía para dar,
Y en vez de derrochar, conté, pesé y medí,
Tal vez sea verdad, lo bello por fugaz
Se pierde en un desliz, es casi como amar...

El origen de mi tragedia o apuntes para el monólogo de Catalina

2007-12-05T13:25:00.002-03:00

Catalina y yo pertenecíamos a mundos diferentes. Nada de que éramos las famosas medias naranjas, ni los complementos necesarios e imprescindibles, ni cóncavos y convexos o cualquiera de esas tonterías. No señor. Sencillamente nuestros relojes emocionales funcionaban a destiempo y no era cuestión de saber quién atrasaba o adelantaba. Al principio el amor que sentíamos el uno por el otro nos hacía ponernos en hora a cada momento para, al menos, coincidir físicamente en la cama o en alguna esquina pero la cosa se complicaba cada día más hasta que, ya desesperanzado y abatido, tuve una revelación: simplemente estábamos en diferentes husos horarios.
Ese y no otro era el secreto.
El dolor le dio paso a la calma y lo inevitable, si no sana, al menos resigna.
Si, como pensaba Federico Nietzstche, la humanidad puede dividirse entre apolíneos y dionisíacos, nosotros, Catalina y yo, éramos River-Boca, Ford-Chevrolet, Express-Criollitas, Don Satur-9 de oro, Donald-Mickey, el oriental sexo tántrico-el bonaerense toque a la patrona, carnaval de Río-carnaval de Venecia.
Yo prefiero el de Venecia. El exceso de alegría me desacomoda la estructura molecular. Recuerdo nuestras primeras discusiones. Ella militaba en un partido político y venía enardecida de las marchas vaya a saber con quién o quiénes gritando algo así como: No lograrán quitarnos la alegría!
Cuando me preguntaba si yo no pensaba hacer nada al respecto le respondía desde la cama que ese tema me tenía sin cuidado ya que difícilmente podrían quitármela cuando nunca la llevaba encima.
Me pregunto ahora dónde residen exactamente los ocultos motivos que provocan estas irreconciliables visiones de la vida.
Existen elementos genéticos y culturales que lentamente nos van diferenciando a unos de otros, pero creo humildemente que el momento crucial en nuestras vidas donde se decide para qué lado pateás el resto del partido se provoca cuando, por distintas razones, te mandan a la escuela a la tarde o a la mañana. (Yo iba a la noche de modo que formo parte de la llamada tercera posición histórica). Esto hace por ejemplo que ya de pibes, en las kermeses del barrio, tengamos cierta tendencia a las carreras de embolsados o al palo enjabonado, juegos que identifican las dos psiques y los dos tipos antropológicos básicos que diferencian y dividen a los argentinos.
Por las razones que sean, nuestra brutal y absoluta imposibilidad de compartir con Catalina una visión siquiera similar del mundo se expresaba en una contradicción fundamental: Cajones versus repisas.
Es decir, los adoradores de los cajones por un lado, como yo y los adoradores de las repisas por el otro, como ella.
Yo soñaba con mi humilde piecita vestida de masculinos y silenciosos cajones.
Uno se convierte en una especie de pequeño dios de los objetos cuando les da o les quita vida al abrir o al cerrar un cajón.
En cambio las repisas degradan sus valores intrínsecos exponiéndolos innecesariamente a las crueles y estúpidas miradas perdidas.
Un cuchillo unta sobre una repisa y mata en un cajón.
Podría decir que los cajones son como una milonga surera y las repisas como una tarantela.
Encima ella, Catalina, hacía un ¨culto de la amistad¨ de modo que recibía de sus amigos y amigas una obscena cantidad de extraños muñecos de peluche y de pequeños y horribles objetos de cerámica, papel maché, felpa rellena de arena y otros nobles materiales con pequeños carteles con leyendas del tipo: ¨Gracias por ser como sos¨, o ¨Lo esencial es invisible a los ojos¨, que colocaba, por supuesto, sobre sus amadas repisas. Lo extraño era que ella podía sostener la invisibilidad de lo esencial al mismo tiempo y con el mismo ardor con el que me reprochaba, cuando me veía atacando una amable picadita con vermú, que ¨uno es lo que come¨.

A pesar de todo, nos amábamos y, como jóvenes que éramos, omnipotentes, altaneros y creyendo que podríamos con nosotros mismos en contra de nuestra propia naturaleza, nos fuimos a vivir juntos a una pequeña piecita mistonga en una pensión de la calle Soler, a metros de la estación de trenes.
Pocos muebles. Una mesa, dos sillas, un ropero, una cama y un primus.
El baño era común para todos los inquilinos y quedaba al fondo del patio por una galería como a cuarenta metros de nuestra pieza, aunque éramos los felices propietarios de una pequeña bacinilla, esmaltada de blanco, preciosa, con unas delicadas rositas rococó marrones que nos sacaba del apuro.
Eso sí, las paredes estaban colmadas de repisas.
A pesar de todo, allí fuimos felices mientras el tiempo pasaba y ninguno de los dos ponía mayores obstáculos a su lento transcurrir.
Una noche de verano en la que hacía un calor que se caían los pajaritos, yo llego reventado de la calle después de estar todo el día dale que te dale, meta y ponga… en el bar… con los muchachos… para tirarme al fin en la catrera a gozar del merecido reposo del guerrero y del compañero ocio creador, cuando veo que ella se me acerca, tímidamente, frotándose las manos en el delantal y me dice:
- Negro…puedo ir a tomar el fresco a la vereda?
- Pero claro mujer…andá…, le dije.
La desaté y se fue.
No volvió más.
Después me enteré que el fresco al que ella se refería era Ramón Fresco, el ferretero de la vuelta, al que yo le compraba las putas repisas.
Yo ya me la veía venir porque los últimos días andaba media rara, como perdida, así que no me afectó demasiado, pero lo que me lastimó fue su innecesaria ironía.
Una desagradecida.
Además, yo al ñato lo tenía porque había tomado alguna que otra clase conmigo en la sociedad de fomento del barrio, donde soy profesor de interpretación, control de la gestualidad y comprensión de la onomatopeya en el tango.
Me voy a ir de tema pero… cómo le costaba entender al Fresco este! Por Dios!
Encima que desafinaba como loco parecía que cantaba tangos para sordomudos apoyando con gestos cada cosa que decía la letra. Una vez llegó al extremo de hacer el típico gesto de “un pedazo así¨ separando su pulgar y su índice derechos y haciéndolo girar sobre el pulgar en su palma izquierda extendida como marcando un círculo imaginario en la parte esa de Malevaje cuando dice “con tu compás alegre y sensual”.
Imagínense.
Yo le explicaba que si el alma humana tuviese forma sería una cosa más o menos del tamaño y del color de una camiseta cuando te la sacás a la mañana, la estrujas y la tirás sobre la cama. Eso que quedó allí, informe, blancuzco y tibio es lo más parecido al alma que hay. Ahora bien, si uno pudiese estrujar ese alma, seguramente emitiría un sonido como el que hacen algunos cantores sobretodo antes de finalizar la última frase de un tango. Suena algo así como cuando te pegan una trompada en los pulmones.
Es un… haánnn!!
Por ejemplo… ¨pero estás vos viola mía…hasta que…haánnn!... me vaya yo…!¨.
Me comprenden?
Es una expresión que detesto muy utilizada por los viejos cantores de tango, pero reconozco que en ciertas circunstancias les queda bien y hasta parece auténtica. Además está en mi programa de estudios y tengo la obligación de enseñarla. Lo que sí, funciona solamente en los tangos. Es más, podría decirse que uno puede meterla en cualquier parte de la canción si no fuera porque ya una vez es más que suficiente. De ninguna manera se debe utilizar este recurso en un bolero a no ser que se quiera expresamente hacer el ridículo y pasar por un idiota.
Pero no había acaso. El hombre era un negado.
Se empeñaba en hacer un haánnn! cada cuatro palabras y en vez de cantar un tango parecía que estaba empujando una camioneta.
Y pensar que por ese tipo me dejó Catalina…
No era ni más pintón que yo, ni más inteligente, ni más culto, ni más sensible y ni siquiera la quería más que yo, de eso estoy seguro.
Eso sí…el tipo laburaba…

Cuántos recuerdos!
Me decía… ay negro! si tuviéramos un auto…
Y para qué querés un auto si así estamos al pelo, le decía yo. Adónde hay que ir?
Y bueno… no se… los domingos a la tarde podríamos ir a la costa, a tomar mate con facturas y mirar cómo pasa la gente…
Lo suyo era adrenalina pura…
Tanto jodió con el tema que un domingo le di el gusto.
La invité a tomar mate con facturas a la costa, en colectivo. Para empezar nos equivocamos de línea y fuimos a parar al barrio del hospital Regional.
Encima estaba repleto y tuvimos que sentarnos separados, ella en el asiento de atrás del chófer y yo al fondo entre dos tipos que venían de filetear y cargaban cada uno con dos enormes bolsas llenas de pescado.
Ella me hacía pasar el mate y las facturas a través de los pasajeros en una solidaria cadena de manos obreras y así, despacito, como quien no quiere la cosa y recorriendo los románticos suburbios de la ciudad, nos bajamos el termo y dos docenas de facturas a pesar de un par de vivos que, aprovechando el amontonamiento, se comían la crema pastelera y el dulce de membrillo.
Pero, como siempre, le di el gusto, como con las repisas.
Y es que yo vivía para ella.

Cuando la conocí me dijo,
- A mi me gusta todo lo oriental.
- A mi también!- le respondí, entusiasmado - Zitarrosa, Onetti, Torres García, el Enzo Francéscoli…
- No negro, no. Lo oriental… la filosofía y el arte de oriente… me compréndés?
Nombró a Confucio, los haiku, el rakú, el feng sui, el jiu-jitsu y el mao tse tung...qué se yo...
Claro, se estaba complicando la cosa.
Practicaba yoga.
Un día se le puso que yo también tenía que hacer yoga.
Pero negrita, le dije, la única forma que yo adopte esas posiciones corporales es que me atropelle un automóvil y me deje así, tirado en el pavimento…
Y se reía mientras cruzaba una de sus piernas por detrás del cuello y con la otra me cebaba un mate.

Como les dije, pertenecíamos a mundos diferentes.
A ella le gustaba lo rústico.
Y yo me pregunto: qué vendría a ser lo rústico?
Yo siempre pensé que lo rústico era algo que estaba mal hecho o en todo caso algo en proceso de realizarse o completarse. Algo que aún no ha adquirido su forma definitiva.
Un pedazo de árbol es rústico. O un cacho de piedra puede ser rústico o un montón de barro o un trozo de fierro o qué se yo… pero algo hecho por el hombre como una silla o una mesa, terminado, en su estado final, nunca, jamás puede ser rústico.
Quiero decir que para fabricar una silla uno parte de un rústico pedazo de madera y si se cumplen con todos los pasos necesarios para dicha tarea, cortando, encastrando, lijando, y pintando, indefectiblemente ese objeto va abandonando su natural estado de rusticidad para adoptar lentamente su artificial y logrado fin. Un objeto bien hecho.
Feo, lindo o muy bello. Grande, mediano o pequeño, caro o barato, moderno, antiguo, cómodo o incómodo y a cuyo estilo uno puede darle mil nombres pero al fin y al cabo con su nombre de pila intrínseco. Silla. Mesa. Anillo. Ánfora.
Por supuesto, terminamos comprando unas rústicas sillas que se empeñaban en balancearse crujiendo y clavándose en mis costillas y en mis nalgas y una rústica mesa circular hecha con una enorme rodaja de tronco agujereada por todos lados por donde se caían o resbalaban dando tumbos los platos, el cenicero, la olla y el pan y en donde era imposible apoyar un simple vaso de vino sin que se te viniera encima.

Reconozco que de vez en cuando la fajaba pero no van a pensar que era cosa de todos los días…
Sólo de vez en cuando y estrictamente lo necesario. Digamos unas dos o tres veces por semana.
Recuerdo nuestra primera vez. La primera vez que la fajé digo…
Me estaba esperando en la pieza con una maravillosa sorpresa: mi comida favorita: Pastel de papas!
Increíble… ustedes se imaginan el trabajo que cuesta hacer un pastel de papas en un primus? La cuestión es que allí estaba ella, arrodilladita sobre el piso de portland alisada dibujando con el tenedor un perfecto entramado sobre la superficie del pastel y luego, el toque final: el queso espolvoreado y el gratinado con el soplete y la garrafa que le había pedido al Colorado Belén que era plomero y vivía en la piecita del fondo, al lado del baño.
Se me piantó un lagrimón. Le acaricié el rodete y les juro que se me cruzó el rostro de mi viejita por la mente.
Me dijo: sentáte que también te compré un vinito. Encendió una vela, llenó dos vasos y brindamos por nosotros.
Impresionante. La vida suele ser perfecta, muchachos.
Pero cuando hundió la cuchara en la fuente y me sirvió, todo se puso rojo…no me lo van a poder creer pero… a qué no se imaginan lo que le había puesto al maldito pastel de papas…eh? qué le había puesto?
Pasas de uva le había puesto!
Así como lo oyen! Pasas de uva!
Y eso sí que no lo pude tolerar! Me transformé! Me volví como loco, y ese hombre ya no era yo…
Ahí nomás la cacé del rodete y a los cachetazos limpios la arrastré por toda la pieza, más decepcionado que furioso gritándole que no me podía hacer algo así, que después de todo lo que yo había hecho por ella, si hasta laburo le había conseguido, no me merecía ese desprecio y esa desconsideración. Me dolió más a mí que a ella pero entiendan que no podía pasar por alto semejante afrenta, semejante falta a las más mínimas reglas de convivencia…
Y mejor no sigo porque no es de hombres entrar en detalles con estas cosas…
Por lo demás siempre tuvimos una muy buena relación de pareja y si se quejaba de algo era de llena.

Todavía no logro comprender que fue lo que nos pasó.
Me fui unos días a vivir a la casa de un amigo. No quería estar allí, solo, aguantando las expresiones de burla de esos malditos asexuados muñecos de peluche. Mi tragedia no merecía ese coro berreta de cerámica pintada. Cuando volví, la pieza estaba vacía. Solo había dejado la cama y mi guitarra. Así está bien, es suficiente, pensé.
A pesar de que se había llevado mis libros, seguramente por equivocación, le agradecí a Dios y me dormí una siesta salvaje, como hacía años no lo hacía.

Pasaron meses sin verla, como si se la hubiese tragado la tierra.
Un sábado a la tarde, mientras vagaba por ahí, los vi a través de las vidrieras empañadas de una moderna mueblería. Eran ellos. Catalina y el ferretero con berretín de cantor, eligiendo los muebles para su nido de amor. Mirá vos cómo cambian las cosas, pensé. Conmigo te gustaba lo rústico y ahora se te da por el laqueado, las volutas y el patinado… es decir, antes te gustaban la casi silla y la casi mesa y ahora te gustan la demasiada silla y la demasiada mesa. No, si a vos no había poronga que te calzara Catalina…

Una mañana, al llegar a la pieza, me encuentro con una nota suya que había pasado por debajo de la puerta.
Decía: ¨Podés pasar a buscar tus libros” y una dirección. La otra punta de la ciudad.
Podría habérmelos dejado en la pensión como lo hizo con la nota, pensé. Qué querría en realidad?

Fui.
Era un chalet con piedras lajas, ladrillos vista, listones de madera machiembrada, ciertas zonas como de vidrio molido y dos columnas jónicas que sostenían un techo de tejas españolas y francesas cuya superficie a la vista superaba en mucho a la del mismo frente. Al costado, un enorme león de yeso hacía guardia. Muy impresionante.
Toqué el timbre y al rato apareció ella.
Me hizo pasar. Al parecer estaba sola.
Al entrar a la casa todo me quedó muy claro, por si hacía falta.
Gran living, mucha pátina, mucha laca, mucho gallo de cerámica, mucho volado y al fondo de todo, una barra de algarrobo donde no había ni whisky, ni vodka, ni ginebra, ni coñac ni nada de simple y buen alcohol. Solo licor de café y de kiwi, mucha menta, mucha piña colada y decenas de botellas de Tía María. Revelador.
A un costado, en una pequeña biblioteca de caña…laqueada por supuesto, apretados entre sus soberbios y risueños libros de autoayuda, se podían ver mis humildes, áridos y silenciosos libros de autodestrucción.
No nos hablamos. Ninguno pidió explicaciones. No las había. Metió mis libros en una caja y me los entregó. Me quedé ahí parado, esperando quién sabe qué hasta que al fin le dije bueno, chau Catalina y encaré para la puerta. Me abrió, dijo cuidáte y me fui.
Crucé la calle y al llegar a la vereda de en frente me di vuelta para mirarla, si es que aún permanecía allí. Ella estaba apoyada en una de las columnas acariciando la melena de yeso del león y sonreía. Sonreía y miraba al cielo.

No la vi nunca más.
Me contaron por ahí que al tiempo se fueron a vivir a Miami.
No lo sé ni me importa.
Yo sigo con mi vida, tranquilo, cantando un único, interminable tango que la niega.

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Moscas

2007-12-03T17:47:00.002-03:00

A las moscas, negras moscas, divertidas
Soberanas del hedor y el desperdicio,
Fastidiosas compañeras de la vida,
Anfitrionas convidadas de mis vicios.

Las invito a caminar sobre mi frente,
A escarbar en el sudor de mi paciencia,
A bailar sobre mis ojos y al banquete
De los restos que deja mi violencia.

Criaturas del delirio más profundo
Son a veces tan reales como un tiro.
Las tolero como son, casi sin quejas.

Cuando estoy por salirme de este mundo
Las desmayo sin rencor, con un suspiro
Y las mato arqueando una de mis cejas.

www.myspace.com/wwwmyspacecomdanielrobles

Una cita

2007-11-15T12:50:00.002-03:00

Ansioso, enciendo la televisión y comienzo un violento zapping sólo para hacer tiempo hasta las 22. Setenta y ocho canales en cincuenta segundos. Varias veces. Ida y vuelta. Faltan unos diez minutos para el comienzo del partido de básquet. Esta noche juega el equipo de mi ciudad y en realidad me tiene sin cuidado. Sólo me interesa cuando lo hacen de locales y no por un motivo estrictamente deportivo. Me detengo en una oscura película donde alguien está arrojando por la escalera a una vieja en silla de ruedas y antes de que la pobre termine su recorrido estrellada contra el piso, afortunadamente salto a una gresca descomunal entre sabe Dios quienes contra quienes. Allí me quedo. Eso está muy bien. Tornados, huracanes, inundaciones y grescas de cualquier tipo son mis debilidades televisivas.
Está por comenzar el partido. El estadio está colmado de gente y en los paneos sobre las tribunas trato de distinguir alguna cara conocida, después de tantos años de haber huido de ese sitio.
Estoy bien preparado hoy. Le pedí a mi vecino del piso de abajo su videograbadora y esta noche no se me escapará esa mujer.
La imagen muestra la charla técnica del entrenador local a sus jugadores. En último plano aparecen un grupo de simpatizantes, charlando, comiendo, saludando. Allí está otra vez. Es ella, no hay dudas. Como siempre, está sentada en la primera fila justo detrás del banco de suplentes. Una gran ubicación. Comienza el partido. Una de las cámaras la toma fugazmente cada vez que alguna acción se desarrolla en ese sector del campo de juego. En la penumbra de mi habitación los hombrecitos de colores van de derecha a izquierda y luego, bruscamente en sentido contrario. Saltan, caen, se enredan, corren, se estiran, lanzan, gritan, permanecen quietos un momento y vuelven a empezar. El partido es intenso y emocionante. Me aburre mortalmente. Cuando algunos de los técnicos pide minuto para detener el encuentro y dar sus indicaciones, los jugadores se dirigen al banco seguidos por las cámaras de televisión y aparece ella, radiante, feliz por el resultado o a veces, la he visto, preocupada y tan triste. Dos hombres la acompañan siempre. Me pregunto cuál de ellos será su marido.
Pienso que si su marido es el que está a su derecha pudo haber logrado ser más o menos feliz. Parece un buen hombre, paciente y de buen carácter. Se involucra en el juego pero en realidad está pendiente de ella. Se le nota un sereno orgullo por esa mujer. En cambio si su marido es el pelado que está a su izquierda su vida es un verdadero infierno. Por lo que puedo distinguir, este sujeto, como el otro, también tiene éxito en su profesión o lo que sea que hagan, pero carece de cuello y esa característica lo transforma automáticamente en un hombre poco confiable. Su mirada es huidiza, se exalta fácilmente y aplaude todo el tiempo con fervor infantil. Si uno de los jugadores de cualquier equipo le palmeara la espalda se desvanecería de emoción y gratitud y recordaría el episodio toda su vida. Un imbécil. Pobre mujer.
Pierdo la noción del tiempo. Al fin reacciono. Faltan pocos minutos para que finalice el partido. Enredándome en los cables y descifrando el maldito control, logro grabar durante unos segundos el momento exacto en que los jugadores se abrazan con los suplentes y el cuerpo técnico festejando lo que parece ser un punto muy importante. Sin esperar el final y ya en mi poder, cuadro a cuadro la observo gesticular espasmódicamente durante una pequeña eternidad. Y así me paso las horas. En cada repetición, un buen trago de mal whisky.
Creo que los jugadores la deben conocer… “Hola, cómo estás? Tranquila que hoy ganamos fácil”
Me pregunto si será la amante de alguno de ellos. El pelado de cuello corto se lo merece.
Pedirme una platea en primera fila para toda la temporada hubiese sido un problema para mí, a no ser que se la pagase ella misma.
- Y por qué se separaron?
- Me pidió una platea en primera fila por toda la temporada, justo detrás del banco de suplentes.
Amaba los deportes. Practicaba atletismo y era buena en eso. Si hasta participó en una competencia en Brasil, creo, o Venezuela, por ahí.
Yo iba a verla correr. Después de cruzar la línea de llegada ella disminuía lentamente su velocidad. Extenuada, abría los brazos en cruz, cerraba sus enormes ojos verdes, echaba su cabeza hacia atrás con la hermosa cabellera rubia palpitando al sol y aspiraba el aire saturado por los eucaliptos del parque. Los músculos de sus largas piernas creaban un maravilloso territorio de colinas y valles que desaparecían y volvían a aparecer mágicamente a cada paso hacia mí. Su remera blanca mojada de sudor marcaba sus pechos y su vientre, que era adivino, ahora lo sé. Los pliegues en su entrepierna del mínimo pantaloncito de satén rojo. La sal de su piel en mi boca. Mis caricias y sus besos. Mis fantasías, mi torpeza, mi inocencia.
No recuerdo cómo fue que la perdí. Nunca la tuve.
Me despierto a la madrugada y su rostro tiembla en la pantalla del televisor.
Trago a trago, me deslizo en un lento zapping hasta terminar con la botella. Me entero que el partido fue 95 a 94 a favor de los visitantes. Una pena.
Yo sólo tengo una cita con ella la próxima fecha.

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Perros salvajes

2007-10-24T13:49:00.002-03:00

Sólo quiere descansar de ella. Al menos por un tiempo. Lo que se dice poner un poco de distancia y pensar. Replantear la situación. Es que ya la pobre le causa un tremendo hastío, de modo que se decide a realizar un viaje al sur. A cualquier sur. Bien abajo. Escapar. Ella le pide que la lleve, por favor, que no la deje allí, sola, sin él.
Dios! Qué pesada es esta mujer! No puedo, no quiero, no debo, le dice, y ella se pone a llorar calladamente. Cómo no recordarla así.
Autos, camiones y trenes lo dejan, después de varios días, en medio de la montaña con un impiadoso ataque al hígado. No sabe exactamente dónde está. Nunca lo supo.
La noche es angustiante y el reflejo de la luna en las aguas del lago le provoca náuseas. Descubre un sitio protegido entre rocas y arbustos allí arriba. Enciende una pequeña fogata para calentarse. Al rato ve aparecer una jauría de perros salvajes, veinte, treinta, deslizándose en silencio por el borde de la ruta, los hocicos humeantes pegados a la tierra. Una implacable procesión de monjes hambrientos. Días atrás había leído la noticia de que en algún sitio, por esa zona, unos perros salvajes se habían cenado a un hombre. Imagina los restos del infortunado tipo en las entrañas de esos pobres malditos seres. El miedo le hace expulsar lo que parece ser el último resto de bilis. El olor que despiden las ramas quemándose y el gusto ácido en la boca lo arrojan de espaldas en la piedra. No ve el inmenso cielo estrellado. Los perros se alejan del lugar. El frío es intenso. La peor noche de su vida, cree.
Con las primeras luces del amanecer comienzan a pasar algunos pocos automóviles. Como puede, con su enorme mochila a la rastra, desciende hacia la ruta y comienza a hacer dedo hacia cualquiera de las dos direcciones. Le da igual. Al fin se detiene un viejo camión o colectivo destartalado, convertido en una especie de casa rodante. Se abre la puerta y un hombre al volante le indica con un imperceptible gesto, tal vez ninguno, que suba. Una mujer está sentada a su lado. Gitanos o indios. Saluda y nadie responde. Nadie le pregunta quién es, ni cómo llegó hasta ese lugar, ni quienes lo maltrataron así, ni hacia dónde va. Se acomoda en un rincón para protegerse del viento helado que se cuela por las ventanillas. Dos niños duermen junto a él envueltos en una manta india. Se ponen en marcha. El hombre lo mira por el espejo retrovisor y le dice algo a la mujer. La mujer se levanta y se dirige hacia el fondo del camión. Desaparece detrás de una cortina de cristales de colores que tintinean dulcemente y regresa con una taza llena de un líquido rojo, caliente. Se la ofrece sin decir una palabra y su mirada y el roce de su mano lo sanan. El no agradece. En ese pedazo de mundo que se desplaza por la ruta, el silencio parece ser un invalorable tesoro. Bebe el líquido de a pequeños sorbos. Tiene un gusto a tierra, a cardos. La mujer extiende su mano para que le entregue la taza y luego lo toma suavemente de los hombros, lo recuesta junto a los niños y lo arropa. El hombre cree haber dormido.
Cuando se despierta, después de quién sabe cuánto tiempo, se siente mucho mejor. Los niños, ya despiertos, juegan con pequeños cristales de colores. El camión se detiene a la entrada de un pueblo. El conductor y su mujer miran al frente, sin un gesto. Se abre la puerta. Recoge su mochila y desciende. El camión se pone en marcha. Los niños, asomados a la gran ventanilla de atrás lo observan alejarse, quieto.
Un cartel indica: “Piedra Santa”.
Imperceptiblemente, como una inundación en la noche, lo invade la imagen de la mujer abandonada. Decide que la extraña, que la necesita, que no puede vivir sin ella.
Un viejo le informa que el próximo tren pasará en unas diez horas. Una simple eternidad. Nunca amó así. Se vacía, se asea, come, duerme, lee, se vacía otra vez.
Dos días enteros tarda en regresar.

Son las diez de la noche y es la hora señalada. Como siempre, ella cruzará el puente viejo, a metros de la fábrica abandonada, donde suelen encontrarse.
- María!- grita cuando la ve aparecer con su fino vestido blanco, más hermosa que nunca.
Ella se detiene, fulminada.
El corre a su encuentro.
- Qué hacés acá?- le pregunta la mujer, otra mujer.
- Cómo que qué hago acá? Vivo acá. Volví por vos. Yo te amo, María.
- Pero yo no. Ya no. Dejáme en paz.- y se aleja, con su ridículo vestido blanco agitado por el viento caliente de la noche.

Nunca más la volvió a ver y durante mucho tiempo deseó haber sido devorado por esa jauría de malditos perros salvajes. Formar parte de sus cuerpos y terminar en un montón de mierda al costado de una carretera del sur fue su único sueño.
Hasta que se le pasó, como todo.
Ahora sólo recuerda la indescifrable mirada del hombre del camión, las suaves manos de esa mujer y unos niños creando una dulce música de cristales.

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El patriota

2007-10-24T13:47:00.003-03:00

La mañana del 9 de julio, al abrir mi correo, encuentro un mail en cuyo asunto aparecen los tres eternos puntos suspensivos de costumbre con los que acostumbraba encabezar sus mensajes.
Lo leo. Dice:
¨Viva la patria.
Tengo cuatro noticias para darte. Una buena, otra muy buena, una mala y otra muy mala.
La buena: mi mujer ha dejado de fastidiarme.
La muy buena: mis hijos están en buenas manos.
La mala: he muerto.
La muy mala: pensándolo bien no tengo algo muy malo para contarte.
Un abrazo a la distancia¨.

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Ese hombre de allá

2007-10-24T13:46:00.003-03:00

dos pibes en bicicleta cruzan la plaza
de este inmisericorde pueblo
van o vienen de la escuela
distraídos
hablan de fútbol o de chicas
y se estrellan contra el alambrado que rodea a la calesita
quedan tirados sobre el pasto raleado
enredados en sus bicicletas y riéndose hasta llorar
apenas pueden moverse
me miran
soy testigo de un episodio que tal vez recuerden toda la vida
cuando caminen por aquí con sus hijos o sus nietos
si es que no logran escapar de este maldito lugar
o cuando les arreglen y les pinten esas mismas bicicletas para ellos
les contarán esta pequeña historia de la que formo parte y tal vez hablarán del hombre de barba y de impermeable gris
que estaba sentado en un banco
ese mismo banco de ahí
y que se reía tanto como ellos
no sabrán nada más de mí
ahí termino yo
el hombre del banco de la plaza
sin nombre y sin rostro
también ellos no son otra cosa para mí más que dos objetos
que se desplazan en el espacio y en el tiempo
all fin logran reponerse
recogen sus mochilas
se sacuden el pasto de los guardapolvos
montan en sus bicicletas y siguen su camino
se dan vuelta y me miran
desaparecen a la vuelta de una esquina
ahí terminan ellos
me quedo un rato más fumando y observando
a una joven mamá que juega con sus dos niños a construir castillos
de arena con mierda de perros
se escuchan unas explosiones a lo lejos
una vieja se asoma por una ventana
otros salen a la vereda a ver qué pasa

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Pan creas

2007-10-24T13:45:00.002-03:00

Ha muerto un amigo mío. En menos de dos meses lo liquidó un cáncer en el páncreas. Lo redujo hasta convertirlo en polvo.
Cuando me dieron la noticia sobre su enfermedad me dijeron: “El páncreas no se puede operar. Se nos muere” y me quedé pensando en ese “se nos muere” como refiriéndose a una parte nuestra también. Como yo ni siquiera sé en qué lugar del cuerpo se ubica el páncreas y no conozco su forma y menos aún la función que cumple, me sorprendió la cantidad de gente que sabía que “el páncreas no se puede operar”. “No tiene salvación” dijeron todos, con cierta especie de oscuro orgullo por tener una opinión tan sólida y devastadora sobre algo que amaban.
Y estaban en lo cierto.
Una semana antes de su muerte, fui a visitarlo al hospital. Le llevé un libro de Oski, “La vera historia del deporte” con una dedicatoria demasiado ingeniosa, pensando más en mí que en él.
Averigué el número de su habitación y entré. Estaba dormido y tan flaco y pálido… Dejé el libro sobre su mesa de luz y mientras miraba extasiado lo que había quedado del cuerpo de mi amigo, escuché un gemido que venía del otro lado de la cortina azul que dividía la habitación en dos. Me asomé y ví a un anciano en sus últimos días, tratando de bajar de su cama. Nos miramos a los ojos durante unos segundos. Me ví en él. Levantó su brazo derecho con enorme dificultad, pidiéndome ayuda, supongo. Di media vuelta y huí del lugar, dejando todo como estaba.
Al fin, como se esperaba, mi amigo murió.
El velatorio no se realizó en una casa mortuoria como suele acostumbrarse sino en un aula de la Universidad donde era profesor, en una especie de homenaje, de tal manera que por los pasillos deambulaba gente que se sorprendía con la escena. Al ver el cajón preguntaban quién había muerto. Se les respondía que se había muerto tal y cual. Y quién fue? volvían a preguntar muchos de ellos.
Lo velaron a cajón cerrado. Como es habitual, hubo chistes y alguna conversación sobre fútbol. Gente que no se veía hacía mucho tiempo intercambiaba información de último momento sobre sus vidas y sus proyectos y algún recuerdo sobre él.
Es difícil mantener la tensión y el nivel de angustia por muchas horas y si bien la excusa de que nuestro amigo había sido un “jodón de aquellos” venía muy bien para justificarse, había en el ambiente una ridícula y torpe ausencia de cierto contenido trágico.
Pensé en los chicos que juegan a las escondidas y creen que por cerrar los ojos y no mirar a su perseguidor simplemente desaparecen, son invisibles, intocables, no existen.
Su hijo menor, de unos ocho años, se acercó al cajón con un amiguito y pude escuchar que le informaba: “Ahí adentro está mi papá” y me llené de pena. Su hija mayor vagaba por allí y parecía aburrida, como en una reunión de gente mayor un sábado por la noche y de la que no pudiese escapar, o tal vez era sólo instintiva y decantada sabiduría. Algunos amigos hacían lo imposible para que las que habían sido sus mujeres, cada una por su lado, estuviesen siempre rodeadas más o menos por la misma cantidad de gente.
A la mañana muy temprano unos hombres de negro vinieron a soldar el cajón. Todos nos apartamos pudorosamente y los observamos de reojo, iluminados por la llama azulada. Qué laburo de mierda dijo alguien.
Unos minutos más tarde esos mismos hombres volvieron para retirar las flores y las coronas. Cuando, en silencio y con gestos medidos y estudiados dieron la orden, los amigos más directos ocuparon sus lugares alrededor del ataúd y lo levantaron por sus manijas doradas. Mientras se ponía en marcha el cortejo, alguien cantó una canción.
Lo cremaron a la mañana siguiente.
Sus cenizas serían esparcidas en el mar esa misma noche. No fui. No tenía ganas de participar de esa ceremonia.
Me contaron que se tomó vino en su memoria, que alguien volvió a cantar una canción y que finalmente se vació el contenido de la pequeña urna.
Eso fue todo.

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El Carpintero Rojo

2007-08-14T14:18:00.003-03:00

En un viejo diario, leo la noticia sobre la muerte del hombre que había sido, según aseguran, El Caballero Rojo, legendario luchador de catch y héroe de mi infancia. En esa nota se revelaban además sus últimas palabras, dirigidas a la mujer que estaba a su lado en el momento de expirar, su mujer.
“Hoy estás más linda que nunca, abrazáme fuerte”, dicen que dijo.
Cosas de la vida, ese mismo día, por la tarde, veo estacionada por ahí una destartalada rastrojera roja con un cartel pintado a mano sobre una de sus puertas promocionando el oficio y la fantasía de su dueño: “El Carpintero Rojo”. Una dirección y un teléfono.
Por alguna razón decidí que necesitaba urgentemente un mueble donde acomodar algunos libros que, hacía unos días nomás, había liberado del cautiverio al que los había sometido mi ex mujer durante quince años.
En vano esperé en mi auto durante más de una hora la aparición del carpintero rojo pero ya tenía su dirección de todos modos. Iría a visitarlo.
Al otro día, muy temprano, toco a su puerta y aparece un hombre diminuto, gordito y pelado, escarbadiente colgando de su labio inferior y cara de turro.
Me dice que qué quiero y yo le pregunto, tentado de la risa si él es el carpintero rojo, el verdadero carpintero rojo.
El pequeño hombre, confundido, me mira reir y se le cae el escarbadiente de su boca y yo me río aún más y el tipo me dice pero qué mierda te pasa pedazo de pelotudo y yo le pido disculpas pero no puedo dejar de mirarlo y de reirme hasta doblarme en dos y escucho que me grita rajá de acá loco de mierda o te recontracago a trompadas y yo me alejo unos pasos por las dudas sin dejar de mirarlo ni de reirme y entonces, por detrás suyo, aparece una mujer con forma de pelota y cara de perro pequinés que le pregunta qué es lo que pasa querido y ahí sí, ahí sí estallo en una carcajada feroz y alcanzo a decir: “pero hoy estás más linda que nunca querida, abrazáme fuerte”, y me tengo que agarrar de un árbol para no caerme al piso. Entonces salen los vecinos de sus casas para ver qué es lo que está pasando y sin poder parar de reir me pregunto por qué estoy allí, en ese barrio apartado, a esa hora de la maldita mañana riéndome de esa pobre gente, de esa mujer y del pequeño frustrado héroe de catch que, al fin, hinchado las pelotas, me toma por el cuello, me practica una terrible doble Nelson y me arroja de espaldas sobre la vereda de tierra mientras la pelota de grasa, arrodillada a mi lado y en un sincronizado movimiento con el de su marido, golpea el piso junto a mi cara tres veces con la regordeta palma de su mano derecha decretando la victoria de su carpintero rojo que me suelta y, orgulloso y altanero, las enormes fosas nasales dilatadas, arqueando su boca hacia abajo y desafiando a todos con pequeños golpes de mentón, se pone a caminar con sus piernitas muy abiertas alrededor de un ring imaginario, golpeándose el pecho y levantando sus musculosos bracitos. Los vecinos gritan y festejan enardecidos la victoria de su héroe y veo cómo se alejan llevándolo en andas por el barrio.
Yo me quedo ahí tirado, con la espalda a la miseria, masticando el polvo de la derrota y llorando de la risa.

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Mariposas en hombres de hierro

2007-08-14T14:15:00.002-03:00

sentado frente a la ventana miro caer la lluvia
que no para desde hace por lo menos cinco días
el intenso resplandor provocado por el cielo gris
llega herido de muerte a la habitación luego de atravesar
el laberinto de paredes y callejones que encajonan el edificio deforme
mi brazo izquierdo cuelga a un costado del sillón
y mis nudillos rozan el piso de madera
mi otra mano descansa sobre mi muslo derecho
que debo frotar con fuerza de tanto en tanto
para calmar las puntadas que la humedad
me provoca en los huesos unidos por clavos de metal
hace horas que permanezco en esta posición y cualquiera que entrase
a la habitación en penumbras y se quedara un rato contemplándome
me daría por muerto aún si me viera frotándome la pierna dolorida
las paredes manchadas por la humedad se unen en un punto
situado a tres o cuatro metros por encima de mi cabeza
los muebles se curvaron hace tiempo
adaptándose perfectamente al crecimiento caprichoso de las paredes
mis libros se han caído hace unos días de la biblioteca
y se han desplazado poco a poco por la pendiente del piso
hacia un nuevo rincón que ahora está junto a mi pie derecho
yo mismo tengo en este momento las rodillas apoyadas
contra la pared que sostiene la ventana
y de mantenerme tan quieto
mi frente quedará aplastada contra el vidrio y quizás
caiga con sillón y todo hacia el patio interno al que da la habitación
tal vez algún extraño podría dar la voz de alarma
sorprendido por la deformidad de las cosas
pero por alguna razón nadie parece encontrar absurdo
este orden burlado
una vez aquí dentro todo toma una lógica de hierro
que se desplaza a donde uno dirige la mirada
engañando los sentidos
estoy tan solo en la casa que se retuerce y gime
me levanto al fin y muevo mi sillón enfrentándolo al televisor
lo enciendo y vuelvo a mi lugar
este cuerpo mío
como la casa
también está en equilibrio inestable y a cada movimiento
parece desarmarse dejando a su paso algún órgano olvidado
como si le costase contener lo que lleva dentro
en la pantalla un hombre sobre un fondo negro dice
este programa se llamará Hombres de Hierro y tal vez se pregunten ustedes el por qué de este nombre y sobre qué tratarán esta serie de capítulos que estamos presentando una vez escuché decir a un crítico literario sobre un escritor muy conocido y respetado que el autor en cuestión antes de ser célebre había sido un oscuro y gris empleado de correo esta teoría social de los hombres grises debajo y los brillantes e iluminados por encima primero me causó sorpresa y luego un profundo disgusto...
el hombre del televisor hace un silencio estratégico
y mira hacia otra de las cámaras
el del sillón se frota el muslo derecho
cruje un aparador y se cae al piso la azucarera
el hombre del televisor sigue su discurso
pensé que en todo caso el noventa y nueve por ciento de la población mundial está conformada por hombres y mujeres grises empleados de correo bomberos taxistas colectiveros mecánicos ingenieros enfermeras médicos ferroviarios o amas de casa grises todos ellos y de una existencia gris hasta tanto no fuesen descubiertos por la opinión pública por escribir una novela por pintar un cuadro por bailar en televisión o por cometer un horrendo crimen
al hombrecito le sale un humo azul de la boca
hará frío allí?
el televisor se desplaza un poco hacia una de las paredes
el hombrecito muy enojado aumenta el volumen de su voz
fue entonces que a partir de esta extraña teoría de la luz nació la idea de realizar este programa que intentará mostrar pantallazos de vida y de pensamientos de gente común y corriente que pensamos merecen ser conocidos no queremos ser pretenciosos y plantearnos preguntas tales como quiénes somos o hacia dónde vamos o cuál es nuestra identidad porque en general esas preguntas no tienen respuestas y cuando las tienen suelen ser huecas y bastante torpes de todos modos suponemos que una buena forma de conocer a la sociedad en la que vivimos es a través de las pequeñas partes que la componen hombres y mujeres de hierro kristof kieslowski decía que cada hombre y cada mujer merecen que se filme una película exclusivamente sobre ellos hombres y mujeres grises versus hombres y mujeres de hierro y tal vez sea el color de este noble metal lo único en que se parecen
Silencio
vamos a presentar a nuestro primer invitado de este ciclo...
la cámara retrocede y aparece en pantalla un hombre
sentado frente al conductor
viste campera negra de cuero y tiene el cabello largo y desordenado
la cámara gira a su alrededor descubriendo su rostro y luego
se aleja hasta tomarlo de cuerpo entero
parece tranquilo frotándose el muslo derecho
mira fijamente al conductor del programa que permanece en silencio
de pronto el invitado saca una pistola de su campera negra
y sin inmutarse
frotándose aún su pierna
dispara con su mano libre dos tiros sobre el pecho del presentador
la escena es perfecta
nadie parece asombrase allí
ni los camarógrafos ni los iluminadores ni el productor
ni el director de cámaras ni nadie
si es que realmente hay alguien en ese lugar
el presentador cae fulminado de su silla
cubierto por los papeles que tenía en sus manos
como ayuda memoria de su gran discurso de presentación
y queda tirado sobre la alfombra azul
primer plano al chorro de sangre que brota de su pecho
el hombre de hierro se levanta
deja la pistola sobre la silla en la que estaba sentado
y se retira del estudio
se escucha una voz en off ordenando a los gritos
que no lo pierdan por nada del mundo
por nada del mundo
lo muestran irse a paso lento
arrastrando su pierna dolorida
de pronto
se da vuelta regresando sobre sus propios pasos
y encara a una de las cámaras
acerca su rostro a la lente
estampa un sonoro beso a toda la amable teleaudiencia
y se va
ya no queda mucho por mostrar
apenas dos sillas vacías y un hombre que se muere en público
la ventana a mis espaldas se mueve un poco
sigue lloviendo
disminuyo un poco el volumen del televisor y cambio de canal
aparecen en pantalla unas mariposas gigantes del África
rojas y negras
que
según informan
recorren miles y miles de kilómetros
enfrentando peligros inverosímiles
sólo por unas flores cuyo atractivo
escapa a nuestro entendimiento

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Hojas

2007-08-14T14:12:00.002-03:00

ella se balancea en la hamaca y
por alguna razón caigo en la cuenta
de lo que me resta de vida
ella corta el aire en un semicírculo perfecto
se acelera su cuerpo y pierde el control por multiplicarse
la contemplo lo más sereno posible
luego de pensar que si mi vida es un partido de fútbol
de 90 minutos-años y lo divido en dos tiempos de 45
estoy jugando 3 minutos del segundo tiempo
y encima me están cagando a pelotazos
aunque me parece que el referí que es un hijo de mil putas
me expulsará de la cancha más o menos a los 20 de la segunda etapa
esperando al menos haber empatado el partido
ella me pide que me acerque
y lo hago
sin ganas
qué hacemos ahora me pregunta
lo que vos quieras mi amorcito
y pienso pero qué se yo qué carajo hacemos
por qué no me dejás de hinchar las pelotas
le digo con dulzura vamos a casa
hace frío
entonces
cuando nos íbamos me sentí un poco mejor
le apreté fuerte la mano
me agaché para ajustarle la bufanda y le di un beso
ella huele maravillosamente a lápices de colores y a chicle de banana
me dijo que mi barba le pinchaba
me sacó la lengua y salió corriendo toda vida
vení papá
vamos a pisar las hojas me gritó y allí
nos quedamos un rato largo
las hojas crujían bajo nuestros pies
y sentí como una caricia torpe
el torpe paso del tiempo

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Crímenes más dulces

2007-08-14T14:01:00.002-03:00

no logro comprender a esos tipos
que exprimen y beben felicidad de las cosas más simples de la vida
esos tipos que uno puede encontrarse un lunes por la mañana
en la calle o en el trabajo y que sin previo aviso y sin que se lo pidas
te cuentan los insignificantes detalles de su fin de semana
con un placer tal que si uno pudiera como en un televisor
bajar el volúmen de su voz
para solamente ver sus gestos y sus movimientos
podría creer
que están relatando su ascenso al everest
o algo peor los observo y me pregunto
por qué yo mismo no he sido tan intensamente feliz como ese sujeto
si más o menos hemos sido protagonistas de las mismas trivialidades lo cierto es que nunca he podido sentir un verdadero placer
a través de las simples cosas
y como al común de los mortales
no le suceden grandes cosas diariamente
y yo no sólo soy uno de ellos sino el más común de todos
tal vez un poco especial de tan común
pues simplemente transcurro en mis días y en mis noches
esperando sin ansiedad alguna
que algo o alguien me cause un impacto verdadero y profundo
para ser uno más en esta falsa cadena
de valorización emocional de la sencillez
el sentimiento de extrañeza se agudiza cuando
después de compartir una jornada de ocio
con una persona de estas características
nos encontramos los dos con otro sujeto pobre tipo
que se interesa por nosotros y nos pregunta por cómo la pasamos
entonces cediéndole la palabra a mi compañero de aventuras
participo absorto al relato de una serie de hechos
tan complejos y maravillosos
como pueden serlo
una comida entre amigos
la íntima ceremonia de preparar el mate por la tarde
o el éxtasis que nos habría provocado
el hecho de ir a la plaza a tirarse sobre el pasto a tomar sol
y leer el diario del domingo
la vuelta a casa
una cena de sobras
una sencilla despedida
previa organización de otro increíble domingo a puro vértigo
un baño caliente
y un poco de televisión con las frazadas hasta la nariz
hasta quedarse
plácidamente dormido
yo
en silencio
escucho el relato
sintiéndome un perfecto idiota por no haber gozado otra vez
de esas cosas maravillosamente leves que me sucedieron
es más
si me hubiesen preguntado a mí por el dichoso fin de semana
les hubiese informado con cara de pocos amigos y tono lúgubre
que pasé un domingo de mierda
como siempre
si voy a la cancha necesito ver una goleada histórica
o al menos participar en una gresca descomunal
si voy a la playa necesito encontrar una orca empetrolada
muriéndose al sol
o cruzarme con cien ancianas corriendo desnudas por la arena
perseguidas por una manada de rinocerontes azules y pensándolo bien
tampoco así sentiría una verdadera
lo que se dice una verdadera emoción
esta característica de mi personalidad
que no me hace ni más ni menos desdichado que cualquiera
la he heredado de mi abuelo materno
lo recuerdo
sentado en su banquito de pino
contemplando con cínica mirada crítica
las expansiones emocionales de las personas que lo rodeaban
el hombre consideraba obsceno tanto el llanto como la risa fáciles
y ni hablar de esos a los que se les escapa la felicidad por los poros
los eternos satisfechos de la vida
a esos
los hubiese matado sin ninguna contemplación ni remordimiento
volviendo al punto
no es que me agrade la gente
que se pasa todo el tiempo lamentándose de su suerte
o aquellos personajes de gesto adusto y fiero
y trágica mirada de perro apaleado que te desprecian
porque gritás un gol
mientras ellos se lamentan
por las energías malgastadas en una cancha de fútbol
entiendo perfectamente
de qué se trata eso de gozar de los pequeños chispazos de felicidad
que te otorga la vida cuando se distrae
y te deja en paz por un momento
para hacerse imposible con otro pobre infeliz
simplemente quiero decir
que cuando llego al punto de pensar en un asesinato
me estoy refiriendo a esa categoría repugnante
de los completos
esa es la palabra
completos
una especie tan henchida de felicidad que se les nota en el cuerpo porque en realidad lo que me causa una verdadera repulsión
es la manifestación física de ese estado de felicidad
he notado
que de tanto gozo acumulado durante años
sin sufrir ninguna pérdida o derrame
(esta gente es impenetrable)
se les estira la piel del rostro
adquiriendo un brillo de globo
con sonrisa eterna y misericordiosa incluída
sus vocecitas tiemblan de emoción
y sus ojitos se inundan de brillantes y cinematográficas lagrimitas
a punto de desprenderse y derramarse siempre
pero nunca
porque
y este es el secreto
ellos
son concientes de su felicidad
ellos
saben que han logrado
lo que la mayoría de los mortales no lograremos nunca ni siquiera rozar
la ausencia total del vacío
el desalojo de la duda
la abolición del dolor y la melancolía
la desaparición absoluta del margen de error
a uno por uno
los mataría
todos los días
me cruzo con algún representante de esta repugnante especie
los huelo
los intuyo
me buscan
y todos los días
todos lo santos días
me hago un tiempito para imaginar
los crímenes más dulces
que me causan tanta felicidad
que tanto bien me hacen
mejor dicho

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Cuevas y rincones

2007-08-14T13:57:00.003-03:00

sentados uno frente al otro
tomamos el café en silencio
un silencio perfecto
surgido del choque frontal de todas las palabras
este silencio de súplicas menos súplicas
de reproches menos reproches
de gritos menos gritos
este silencio que humea sobre las ruinas
de nuestras más bellas melodías
y nuestros más avergonzantes ruidos
un silencio incontrolable y desmesurado
miro a través de la ventana
luego la miro a ella de reojo la miro
el interior de una piedra enterrada
le pregunto
más café? y ella
me fulmina con su mirada
su prisión es más inexpugnable que la mía
un laberinto sin sentido ni lógica ni un centro
ella cree ser esa construcción
pero pobre mujer es apenas un ser desamparado
deambulando entre sus muros
ella cree ser buena y simple
no tener pliegues ocultos sincera tolerante
lo que se dice una pobre víctima
pero al fin y al cabo cada hombre
cada mujer merece ser apaleado al menos una vez en la vida
soy oscuro mentiroso retorcido y maligno
sus amigas me odian me temen y eso perras me agrada
cómo hacer para acercarme a esa mujer
deseo romperle el cuello y seguir bebiendo mi café
hay cosas que no se nombran no se tocan
no se pueden mirar
criaturas nacidas y crecidas
generación tras generación en las profundidades de una caverna
apenas se las alumbra con un rayo de luz
o toman contacto con el aire fresco del exterior
se deshacen en pedazos y estos pedazos en cenizas
lo mejor
es hacer lo siguiente
ahí les va un muy buen consejo
mantener a estos seres ocultos en sus túneles
húmedos estrechos negros
deformes pero vivos
sus huesos son frágiles como el cristal
su piel un manto finísimo a punto de
pulverizarse al primer contacto con el frío o el calor
sus ojos están sellados por la noche interminable
sus oídos estimados amigos sus oídos
explotarían al percibir el sonido más débil
sus gargantas
esas gargantas dios mío
sólo pueden emitir un silbido desolador
que te desgarra el alma
y te hace saltar las lágrimas a veinte centímetros de tu cara
no
no se los puede rescatar
no hay nada qué hacer por ellos
lo mejor creo es rodearlos
mirándolos disimuladamente
como quien no quiere la cosa
silbando bajito una canción de cuna por ejemplo
analizando el espacio que los rodea
el vacío que dejan apenas se arrastran
hacia otro rincón de la cueva
indescifrables
innombrables
intocables
mi bellísima mujer ni siquiera sabe que existen
entonces piensen un poco
puede saber ella cómo tratarlos?
cómo puede desear o planear su aniquilación?
me enloquece el hecho de tener que enfrentarme
solo mi alma con todo esto
cómo haré para curarme si estos tumores habitan en los dos?
tengo la certeza de que todo se acaba y no lo soporto
su estupidez su frialdad su ignorancia su terca ignorancia
me sacan de quicio
estamos juntos en plena caída y
y ni siquiera es capaz de una última mirada de comprensión
al menos
pienso
cuando examinen nuestros cuerpos aplastados contra la acera descubrirán en el mío algún gesto defensivo
me sentaré frente al televisor a ver un programa
cualquiera
un documental sobre animales
o un programa de artesanías para mujeres
habitadas por monstruos de papel maché
y ella me odiará aún más
esto es la vida
todo se derrumba a su alrededor y ella
sólo se preocupa por el polvo que se posa
sobre su delicado vestido de puntillas
al mediodía nuestra hija llega de la escuela
y apenas roza mi mejilla con un beso
sale corriendo en busca de su madre
se lanza en sus brazos y giran y giran
giran despidiéndome con su fuerza centrípeta
a un rincón
de la casa
y de sus vidas

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La mantita

2007-08-14T13:55:00.002-03:00

es noche cerrada detrás de la ventanilla mugrienta y astillada
sin luces en el vagón todo es oscuridad y olores
alguien fuma allá adelante y me parece ver
en el resplandor de cada pitada
un rostro diferente
imagino una fila de sentenciados a muerte
pasando uno tras otro a darle una última bocanada
al último cigarrillo de sus vidas para luego saltar del tren en marcha
son las dos y media de la madrugada
y el tren me aleja
a toda velocidad
de mi casa
de mi mujer
de mis hijos
durante años conservé una mantita de estampado escocés
roja
azul y verde
con la que me arropaban mis padres
en aquellos viajes interminables a Buenos Aires o a Bariloche
protegido por mi manta
me sentía invencible apoyaba la cabeza en el regazo de mi madre
y ella
acariciaba mi pelo con sus finos y delicados dedos de maestra
mientras mi padre permanecía allí
tan distante
en su extraña y dolorosa imposibilidad de acercarse a nosotros
durante años conservé esa manta como un objeto sagrado
y recuerdo la desolación y la furia que sentí cuando mi mujer
en nuestra primera mudanza
perdió la caja en la yo había puesto mi manta
envolviendo mis libros favoritos
recuerdo lo cerca que estuve de asesinarla
recuerdo la sorpresa la angustia la desilusión
reflejados en su bello rostro infantil
el miedo que chirriaba en sus ojos
como aceite hirviendo
lo vi
yo lo vi
y ya nada volvió a ser igual
yo la hubiese matado con mis propias manos
ella hubiese muerto dándome la razón
y así fue
sin haber sido
en el andén la noche es cálida y quieta y se huele en el aire
un perfume a brea y a pasto recién cortado
camino entre viejas y sólidas casas
construídas con materiales confiables y nobles
por gente de lenta y decantada sabiduría
de ancestrales y austeros gustos estéticos
incorruptibles por la envidia y la competencia
el silencio de la noche es tan intenso tan desgarrador
que siento el deseo de estar del otro lado de esas paredes milenarias
sentarme en un antiguo y fuerte sillón de agrietado cuero
acariciar y admirar la delicada perfección
de un objeto de madera y metal
escuchar en la soledad del cuarto
los pasos en la vereda de un hombre solo

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Pasos y luces

2007-08-14T13:51:00.002-03:00

hotel Casablanca
paraná entre jujuy y pampa
con esta resaca y diez pesos en el bolsillo el panorama es desalentador
decido bajar y tomar algo por ahí
dios proveerá pienso
mi abuelo decía: ¨Dinero perdido, nada pedido. Dignidad perdida, mucho perdido. Coraje perdido, todo perdido¨.
bar diario página 54 información general
la foto me recuerda el episodio de ayer
camino sin rumbo fumando un Particulares 30
me pasa corriendo un tipo de campera verde militar
y zapatillas con unas pequeñas luces en los talones
que se encienden y se apagan cada vez que el hombre da un paso
apoya el talón en el piso y se encienden las luces
levanta el talón y se apagan
cuándo comienza y cuándo termina un paso?
podría asegurar ahora que un paso comienza
cuando se apagan las luces y termina cuando se encienden
pienso que solo un imbécil puede usar ese tipo de zapatillas
el hombre de las zapatillas luminosas
se mete por un largo pasillo de una casa de departamentos
lo miro alejarse y perderse en la oscuridad
pero las pequeñas luces en sus pies que se encienden y se apagan
lo delatan a cada paso
sigo andando y me detengo frente a la vidriera de una ferretería
me gustan las herramientas
sus brillos de metal
el sonido que provocan
sus formas pensadas y diseñadas para recibir la mano de un hombre
ingreso al local y me invade un olor a metal pintado que me recuerda al de los juguetes que me regalaban cuando era niño
en Navidad o en Reyes
a pesar de una leve nostalgia
ese pequeño mundo de objetos útiles y exactos
me mejora notablemente el ánimo
detrás del mostrador
un anciano diminuto metido a la fuerza en un delantal azul
me pregunta con cara de pocos amigos que qué necesito
y le respondo que nada que no necesito nada
acercándolo un poco más a su propia muerte
le doy la espalda
y me acerco al panel de herramientas exhibidas en la vidriera
me llama la atención una pinza de cortar metales con su mango amarillo y sus hojas finamente dentadas
excelente material
un gran mecanismo
la lluvia pega en el vidrio y las gotas reflejan su caída
en los cromados de cada pieza haciéndolas palpitar
se escucha una frenada y luego un golpe seco
como el que producirían dos grandes bolsas de cemento
si chocaran entre sí por alguna razón
antes de levantar la mirada siento cómo una sombra
cruza el ventanal de la ferretería
algo así como un gran papel arrojado por un viento furioso
alguien grita allá afuera
el pequeño ferretero sale corriendo a la vereda
y entonces aprovecho para meterme la pinza amarilla de cortar metales en el bolsillo interno de mi campera
salgo y veo a un grupo de personas
varios metros a mi izquierda rodeando un bulto verde
tirado sobre el asfalto mojado
un gordo de barba candado y de uniforme azul se baja de un camión
no lo ví dice
no lo ví
no sé de dónde salió esa moto dice
y una mujer de cabello teñido de un rojo muy intenso pide a los gritos un semáforo en esa esquina
ahora
en este mismo momento
mi pinza amarilla de cortar metales
sigue en el bolsillo interno de mi campera
y me alejo del lugar
hoy
en esta página 54 del diario información general
esta foto tomada al ras del piso muestra un cuerpo
cubierto hasta las rodillas por un nylon blanco
dejando ver una extrañas zapatillas azules con luces
encendidas en los talones
sin dudas una buena foto
el cuerpo está tirado sobre una senda peatonal
las líneas blancas que pasan por debajo del cuerpo y de una moto
con la rueda delantera retorcida formando un ocho
se pierden en el punto de fuga del cuadro
coincidiendo con la F de la palabra Ferretería
pintada en el frente de un negocio
en el último plano de la fotografía
un grupo de gente rodea la escena en un semicírculo perfecto
entre ellos un anciano diminuto
sin una pinza amarilla de cortar metales
una ambulancia
lluvia
miedo
desolación
alivio
debajo de la foto se informa
un hombre joven no identificado aún que circulaba en un ciclomotor por la calle monteagudo casi castelli
murió en el acto al ser atropellado por un camión
de una empresa de transporte de caudales
el chofer quedó detenido
tomo un sorbo de café con leche y sigo leyendo otras noticias
parece que un grupo de trabajadores ferroviarios de Roma
mientras realizaban unas excavaciones
hallaron inscripciones de tumbas
urnas funerarias
restos de osamenta de lo que podría ser un cementerio del siglo II
el diario también informa que el sindicato de conductores de taxis
le propuso al gobierno de la ciudad
el control por satélites de los vehículos
para mayor seguridad de los pasajeros
de los propios taxistas
y del mundo entero
pienso en mi pinza amarilla de cortar metales
en el cajón de mi mesa de luz
en la habitación de ese hotel
cuándo comienza un paso y cuándo termina?

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Seis cuarenta y cinco

2007-08-14T13:50:00.002-03:00

seis cuarenta y cinco
una multitud desciende de los trenes suburbanos
miles y miles son un solo gusano memorioso
arrastrándose por los andenes dejando tras de sí
una estela de baba fosforescente
me ato los zapatos despliego mi propia bruma portátil
levanto las solapas del impermeable enciendo un cigarrillo
patino sobre la baba rumbo a la salida
y decido que me gustan mucho las mujeres de esta ciudad
recuerdo mis llegadas a buenos aires desde el sur
cuando era un niño o cuando estaba dejando de serlo
el tren se metía en la ciudad por sobre los techos
seis treinta
la mañana se abatía
y yo miraba desde mi ventanilla a las chicas rumbo a sus colegios
solas o en grupos pequeños decididas y altaneras
por las calles de mágicos nombres
seis treinta y cinco algunas esperaban un colectivo
detrás del escudo de sus libros
apretando frotando sus pechos de bruma
dormidas aburridas soberbias robotizadas
pálidas inalcanzables
misteriosas muchachas de la ciudad de la furia
seis treinta y ocho
seis treinta y nueve
desde mi cambiante posición privilegiada
las atrapaba por unos segundos
en cada calle cada esquina
hasta en sus patios los zaguanes los baños las camas
guardapolvos blancos uniformes azules rojos grises
las enhebraba una a una como perlas
profundas en un hilo debilucho inexperto miedoso
que se cortaba siempre seis cuarenta y uno
seis cuarenta y dos
entrando a la estación
y rodaban a mis pies
ellas entre los puchos las migas las cáscaras el diario la yerba
en ocasiones
cuando conozco a una mujer de esta especie
pregunto siempre
a qué colegio iba señora?
iba de mañana o de tarde?
con que de mañana muy bien
recuerda a qué hora salía usted rumbo al colegio?
y dígame
cuando caminaba por las calles
o esperaba el colectivo
o a su padre mientras sacaba el auto del garage
alguna vez se cruzó con el tren que venía desde el sur?
alguna vez miró usted hacia el tren que venía desde el sur?
me refiero al tren de las seis cuarenta y cinco
ese tren
me pregunto
se habrán cruzado nuestras miradas
usted ahí y yo aquí
en el tren que llega desde el sur?
pobres
me miran sorprendidas o asustadas
o esperanzadas quién sabe
nunca enojadas
se ríen yéndose
o se quedan riéndose
y en este caso
sólo puede uno cambiar de tema
para llevarlas con urgencia a la cama
y creer que sí
que esa mujer esperaba todas las mañanas
cruzarse con el tren que llegaba desde el sur
mi tren de las seis cuarenta y cinco

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Qué pretende usted de mí?

2007-08-14T13:46:00.002-03:00

Qué pretende usted de mí? Qué tango anda buscando?
Qué cantor está esperando, qué historias quiere escuchar?
Esas de nunca acabar o de final prematuro?
Las de blandos, las de duros, tango botón, de consejo,
Tango raro, tango viejo o berreta de tan puro?

Y es que así como me ven de traje y a la gomina
No se engañen, me fascinan los travestis y las putas,
Los crímenes en las rutas y el sexo con animales,
Los incendios forestales, los delirios de la merca,
La crónica bien de cerca, la mugre en los arrabales.

Pero también muchas veces soy cool y desprejuiciado,
Y agarro para un costado metafísico, impalpable,
Un equilibrio inestable hace que el mundo me invada,
Siento mi mente elevada, mi alma divina y etérea,
Mi poesía es cosa seria cuando me inspira la nada…

Por eso estoy preparado para todos los pedidos,
Para los tangos vencidos tengo un peluquín guardado
Y un disfraz de reventado si es neotango sin fé.
Soy rebelde de café y alternativo sin tregua,
Con un piercing en la lengua y un tatuaje de Lou Reed.

Porque… ironías aparte, complacer...no puedo...ni me interesa.
Tengo dos o tres certezas pero ninguna es canción,
Aquí desde este rincón, mientras observo la fiesta,
Las luces, la mesa puesta, anfitriones e invitados
Mirándose de costado...

Yo sigo cantando una pequeña, muy pequeña canción de amor… para vos…

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Algunas de mis canciones

2007-06-09T19:38:00.003-03:00

1- Milonga de los vampiros
2. Mis cenizas
3. Turbio y arisco
4. Lo mejor de tus sueños
5. Corazón y pases cortos
6. Retrato
7. Una hoja en la tormenta
8. Un día de furia
9. Mariposa de la noche
10. El color de barrio
11. Contramano
12. Malo conocido
13. Esta soledad
14. La superada
15. Fantasma del pasado
16. Candombe del final
17. Fin del juego
18. Florcita de cardo
19. Milonga del fugitivo
20. En plena caída
21. A través
22. Sol de otoño
23. Aquel cantor enamorado
24. Dentro de un tiempo
25. Siete veces
26. Casa de muñecas
27. El náufrago
28. Nueve y diez
29. Y vos por ahí
30. Elogio a mi catrera
31. Sembrando el pánico
32. Milonga del último
33. Esa mujer invisible
34. Bahía de barro
35. Mi lección de anatomía
36. Transcurrir
37. Puntos de vista
38. Mar de la melancolía
39. Ella se va
40. Huellas rojas
41. Locura en gris
42. La murguita de los reos
43. Viejo amigo
44. La próxima
45. Por algo será
46. Casi como amar
47. Aparentemente

1.Milonga de los vampiros

Sobrevuelo tu misterio, paso al ras de tu destino,
Cuando estoy por atacarte me detengo arrepentido.
Doy mil vueltas por la noche, maldigo, grito y deliro
Por la culpa de dejarte en su casa y a su abrigo,
Por hoy estás sana y salva, porque soy un buen vampiro.

Un vampiro que se espanta con el sol del mediodía,
Con la estaca del deber, con la cruz de la rutina.
Un espejo hecho pedazos, muerte eterna, sangre y ruinas,
La oscuridad que me envuelve curándome las heridas
Y la cara borroneada en las fotos de mi vida...

Milonga de los vampiros, gente de mala bebida,
Que brindan por la salud de los que entregan su vida.

Entregáte sin temor, no te engañen los sentidos,
Si tu sangre no se altera me sentiré complacido.
Me acercaré en la penumbra, veré mi sueño cumplido,
A pesar de mi apariencia y el deseo contenido
Te beberé con ternura, porque soy un buen vampiro.

Quiero morir de una vez en un "te tomo y obligo",
En el ajo de tu tajo, en el dolor de tu olvido.
Mi piel ya tiene mil años y mi voz es un aullido
Que te llama y te reclama y te muerde en un suspiro,
De tanta vida que tengo, estoy más muerto que vivo.

Milonga de los vampiros, gente de mala bebida,
Que brindan por la salud de los que entregan su vida.

Te dejaré eternamente algunas de mis manías,
Un cierto aire de ausencia, las manos blancas y frías.
Rondarás las mismas calles acechando en las esquinas
Con tus ojeras de plata buscándome entre neblinas,
Y lo que yo te haré a ti, le harás a otro, querida...

Me llevaré para siempre la paz del deber cumplido,
Está en mi naturaleza, no hay que buscarle sentido.
Mi víctima más hermosa será la próxima, aspiro...
Aunque no puedas creerlo, lo tengo bien merecido.
Al fin y al cabo soy esto... nada más que un buen vampiro.

Milonga de los vampiros, gente de mala bebida,
Que brindan por la salud de los que entregan su vida.
Milonga de los vampiros, gente de mala bebida,
Que cuando salen de copas, alguien paga con la vida...

2. 0is cenizas

Esparciré yo mismo mis cenizas
En los rincones más ocultos de tu casa,
En la escuela de tus hijos, en tus misas,
En el camino a tu trabajo y en tu plaza.

Invadiré con mis olores tus especias,
Me comerás en tus más íntimas veladas,
Y construiré mi guarida entre tus cactus
Y en el desierto atroz de tu mirada.

Seré ese polvo blanquecino y misterioso
Que cubrirá tus arrugas y mis cartas,
Pero sabrás en tus tristezas y en tus gozos
Que este amor ya no se olvida ni se mata.

Te pincharás con mis espinas más agudas
El dedo aquel donde llevás tu matrimonio,
Y cada vez que me niegues, sin saberlo,
Invocarás, inocente, a mis demonios.

Yo flotaré eternamente en ese aire
Maravilloso y agitado de tu aliento,
Me meteré entre tus ropas y tus carnes
Y seré tus cosquillas en el viento...

3. Turbio y arisco

En ciertas noches, uno acostumbra
Echarse al cuerpo algunos tragos
Que lo oscurecen y lo perturban,
Es lo que pienso, es lo que hago.

Me pasa entonces que el ámbar tibio
Me arrastra bajo su correntada,
Cierro los ojos, hago equilibrio,
Si pierdo todo, no pierdo nada.

Cuerpos lejanos, caras extrañas,
Formas inciertas, falsos colores,
Torpes promesas en la maraña
Impenetrable de mil amores.

La vida pasa como si nada
Como si nada me va a marcar
En la sonrisa y en la mirada
Lo que me quita y lo que me da,.
Lo que le ofrezco lo multiplica,
Lo que le oculto lo restará,
Al fin y al cabo en esta noche
El resultado está de más.

Lenguas de trapo, ojos vidriosos,
Códigos rotos, distintas claves,
Mínimo esfuerzo, grandes negocios,
Amor eterno, reinos sin llave.

Final del baile, risas y premios,
Brindis, abrazo, medalla y beso,
Qué buen disfraz, figura y genio,
Después de todo no es más que eso.

Salgo a la calle, turbio y arisco,
Adentro siguen las emociones,
El alma abierta a los mordiscos
Y a manotazos los pantalones.

4. Lo mejor de tus sueños

Vuelvo a sorprender con mi desvelo
La amenaza de este cielo
Que comienza a clarear,
Dulce furia antigua, tan violenta
De este aire de tormenta
Que me da una extraña paz.
Miro tu carita en la almohada,
Calmo tu temblor con otro beso y mi calor
Se mete en tu interior,
Cambia tu sueño y es mejor
No comprender cómo se puede amar así...
Soplo y te empujo con mi aliento
Y te llevo muy adentro,
Donde puedas recordar...

Que es amor,
Cuando miento, cuando invento,
Es amor.
Es amor,
Cuando invado tus estados,
Es amor...
Podrás
Notar la diferencia y sonreirás
Al ver
La simple realidad, mi realidad,
Por favor,
Te lo pido una vez más y es por amor,
Que despiertes y me mires porque soy
De tus sueños lo mejor...

Ruidos de la calle cuando llueve
Y de tu cuerpo que tan leve
Se deshace al despertar.
Junto los pedazos de tu sueño,
Te acaricio y te enseño
Uno nuevo para armar.
Traigo el café y nuestra cama
Mezcla su sabor
Con el perfume que el amor
Libera en tu interior,
Ya no es un sueño y es mejor
No comprender cómo se puede amar así...
Llueve y me pregunto si esto es cierto
Cuando encuentro el cielo abierto
De tus ojos al mirar...

5. Corazón y pases cortos

En mis tiempos de apogeo jugaba en toda la cancha,
No esquivaba el entrevero, siempre hacía pata ancha.
La pelota bajo el pie, la frente alta, la pausa,
El pase justo, bien mansa, la pared, la diagonal,
La alegría de jugar, los ravioles en la panza.

Encaraba por adentro, por arriba y los costados,
Si me paraba en el centro lo daban por liquidado,
Me deslizaba elegante sobre la verde gramilla,
Si no venía sencilla o algún gil me la pisaba
Ahí nomás mi sed calmaba rompiendo alguna canilla.

Un poco de picardía, un poco de pizarrón,
Se organiza la osadía, se libera la razón.

Los años fueron pasando, las rodillas no me daban
Y fue cuestión de entender por dónde el secreto andaba,
Corazón y pases cortos, un paso atrás, el aliento,
Un grito en ese momento y saber, en el aguante,
Que a veces se llega antes si se va seguro y lento.

Hoy hago la personal, otras veces toco en zona,
De patrón y mariscal pasé al toque a la patrona.
Me quedo de colchonero, me mando algún que otro trote,
Yo que antes fui el azote de todos los guardavallas
Ahora el látigo me falla pero aún pesco algún rebote.

No festejo un gol en contra, una expulsión o un penal,
No me cierran los botones que abren cualquier ojal.

Tal vez no te infle una red, no tenga un pique explosivo,
Pero en el área se ve, de todos, quién es más vivo.
Da gusto verme inspirado, rabona, sombrero y caños,
Cómo empujo, cómo engaño y saco de la galera
A la mejor delantera, la experiencia de los años.

En el banco, mi suplente, deberá aguantar la espera,
Mis botines y mis lentes los cuelgo cuando yo quiera.
Todavía no es el tiempo de mi última gambeta
Cuando me caiga de jeta por la guadaña de Dios,
Y la meta en un rincón… con la tribuna repleta…

He gritado muchos goles con la alegría secreta
de bancar buenas y malas con la misma camiseta.
La vida como el potrero tiene el pique desparejo,
Algunas te caen al pie, las otras se corren lejos...

6. Retrato
A mi padre

En una vieja foto descubrí
Que tu perfil está escondido en mí.
La misma cuerda que ahora tensa tu dolor
De un tirón me va encorvando como a vos.

Sobre tus hombros yo era como un rey,
Ya ves... mi territorio se esfumó, y después,
Quise conquistar un reino del revés
Sin vos, sin ley, no sé...

En tus manos grandes se abrigó por soledad
Mi torpe corazón.
Tus silencios fueron para mí como una voz
Haciéndome gritar tu rebelión.
En tus ojos mansos aprendí
Que la raíz de tu mirada
Se hunde más allá de tu dolor
Y sin embargo estás donde yo voy.

Mi vida es niebla y no logro ver
Que todo lo que pudo ser y al fin no fue,
Un lugar dejó donde crezca tal vez
El pobre sueño aquel...

7. Una hoja en la tormenta

Tengo en esta noche una rara sensación,
Siento que desciendo en un vértigo feroz,
Tiempo que me altera en su carrera sin control,
Tiempo que se acaba gota a gota en el alcohol,
No puedo escapar,
No quiero escapar.

Yo estoy en el centro y mi pasado alrededor,
Giran los recuerdos con el dedo acusador,
Cuento una a una las heridas que causé,
Pero sin embargo fueron más las que curé,
Preso como estoy, esto es lo que soy...

Y así, puedo enfrentar al fin,
Después de tanto huir
A los fiscales de mi vida.
Razón tendrán en pretender
La pena capital cuando comience el nuevo día...
Pido la palabra y la verdad,
Toda la verdad la inventaré...
Total, como viene y se va,
Inocente o fatal,
Soy una hoja en la tormenta,
Nada más...

Años, tantos años consumidos con pasión,
Llanto y carcajada, mano noble a la traición,
Fui fiel al deseo de este viejo corazón,
Si se ha equivocado fue de puro sobrador,
Sólo quiso amar,
Sólo pudo amar...

Dejo en este mundo ciertas pruebas de ese amor,
Sueños a mis hijos, mis derrotas y mi voz,
Un montón de amigos y alguna pobre canción
Que estaré cantando cuando bajen el telón.
Siga la función,
Que aún falta lo mejor...

Un juez que se parece a mí
Me guiña al sonreír
Y me perdona las afrentas,
Y al fin, parece decidir
Que en todo caso fui
Sólo una hoja en la tormenta.
Pido la palabra una vez más
Pero sólo río al comprobar
Que así, como viene y se va,
Inocente o fatal
Soy una hoja en la tormenta
Nada más...

8. Un día de furia

Cuando el sol tan rojo cifrado en su nombre
Lo atacó de frente como una condena
Llevaba en su cuerpo las mil y una noches,
La última copa, la última cena.

Se vistió despacio, en cámara lenta,
Se miró al espejo arqueando una ceja,
Suspiró profundo y sacó la cuenta,
Tan fino, tan dulce, tan solo, sin quejas.

Al subirse al auto bajó la bandera,
La puta costumbre se dijo y apenas
Era la tarifa del tiempo de espera
Más cara de todas, una vida entera.

Puso un tango reo buscando el consejo
Que nadie le daba en medio de aquello,
El bar de la esquina quedaba tan lejos…
Perros de la calle!... Dónde estaban ellos…!

Quedáte tranquilo, en la dulce espera
Que un día de furia lo tiene cualquiera…

Saltó el eslabón, rompió la cadena,
Era todo rojo en la carretera,
Lo que viviría ya era pasado,
El ser o no ser a una calavera.

Antes de bajar se miró las manos,
Se arregló el cabello, palpó su campera,
Caminó dos cuadras y al entrar por ella
Miró su reflejo sobre la vidriera.

Tarde para todo ya no era quien era.
La mató con rabia, se mató con pena
Y entre muerte y muerte vivió diez minutos
Mirando asombrado su última escena.

Ese sol tan rojo cifrado en su nombre
Se apagó despacio entre las sirenas
Y un fundido a negro cayó sobre todos
Que un día de furia lo tiene cualquiera…

Quedáte tranquilo, en la dulce espera,
Que un día de furia lo tiene cualquiera…

9. Mariposa de la noche

Será esta luz de delirio
Tu pedido de auxilio,
Esta luz imposible
De otra noche imposible,
Resplandor imposible
Que ilumina tus dominios.

Será otro error calculado
De tu mundo cansado,
El sabor imposible,
El sonido imposible
El color imposible
De los sueños malogrados.

Esta estrategia de araña, esta quietud de llanura,
Este miedo de espesura, este frío de montaña.
Mariposa de la noche en un foco de avenida,
Con un minuto de vida tan eterna en tu derroche.

Y vas hacia el fin tan segura
En tu triste aventura
Cae tu ardor imposible
En mi herida imposible
Este grito imposible
De perdón y de locura.

Dejás con tu polvo de olvido
En tu vuelo vencido,
Aleteo imposible
De un minuto imposible
El amor imposible
Que te ofrezco y que te pido.

Ese cuerpo incontrolable, esa visión deformada,
Estas manos maltratadas que acarician lo intocable.
Este silencio de cuna, esta soledad de espera,
Este vacío cualquiera que llenás como ninguna.

10. El color del barrio

Un caserío olvidado al borde de la bahía,
Las ilusiones vacías a golpes de tierra y sal,
El viento marca los rasgos achinados de su gente,
El barro palpita y siente las huellas del arrabal.

Yo tengo el color del barrio que vio nacer mi locura,
Que me ocultó en la amargura de un amor en su final,
La memoria de mis viejos está latiendo en mis huesos
Y tal vez sea por eso que siempre estoy por llegar.

Una sombra entre tus sombras, tierra, bronca, lluvia gruesa,
Amasa el barro y espesa la sangre de tu sudor,
El Maldonado enrojece y un perfume de marea
Da ese aire de pelea que enciende mi corazón

Yo tengo el color del barrio que vio nacer mi locura,
Que me ocultó en la amargura de un amor en su final,
La memoria de mis viejos está latiendo en mis huesos
Y tal vez sea por eso que siempre estoy por llegar.

Por tus calles voy siguiendo los rastros de mi pasado,
Siento el eco de un llamado cuando va cayendo el sol,
Busco el calor de unas manos con olor a grasa y tiza,
El consuelo de tu risa, la dulzura de tu voz.

Yo tengo el color del barrio que vio nacer mi locura,
Que me ocultó en la amargura de un amor en su final,
La memoria de mis viejos está latiendo en mis huesos
Y tal vez sea por eso que siempre estoy por llegar.

11. Contramano

Y como todas las tardes,
Lindas tardes esas tardes,
Estábamos estampados
Sobre la esquina, mareados,
De tanto mirar de arriba
La procesión de la vida
Revelando sus costados,
La vida, cuántos costados...

Un auto rompe la calma,
Mucha calma, tanta calma
De esa tarde de verano,
Se estaciona en contramano,
Corre un viento de pelea,
Un hombre baja y pasea
Su mirada de villano,
La mirada en contramano.

Por un día volvió al barrio,
Cuestiones de sucesión,
Con ese Armani marrón,
Flor de bote y una mina
Que cuando mira lastima.
Quién sabe por qué razón
Miami lo capturó,
Siempre fue un hombre de acción,
A todo le dijo yes
Y se enganchó a esa cubana
Que se olvidó de la Habana
Ocultando el pedigré.

Una mañana temprano,
Muy temprano en contramano,
Se escapó no sé de qué,
Vio a su viejo en el taller,
A su madre en la cocina,
Se paró en esta esquina,
Algo murió y se fue,
Algo murió y se fue...

Andá, volvéte, escapá,
Que para vos es igual
Si acá no hay nada que hacer,
Tu casa, el barrio, el taller,
Los amigos y el potrero
Se fueron por un agujero
Que no cierra con volver.

Acá quedamos mirando,
Manoteando, deseando,
Tantas cosas que se escapan,
Seguimos buscando el mapa
Que nos revele el tesoro
Y que nos bañe en el oro
De la vida que te atrapa,
De esta vida que te atrapa...

12. Malo conocido

Brindo por vos
Por aquel sol de primavera
Que te acaricia en esta noche que se va…

Aquí la lluvia que cae
Me arrincona y me trae
Más soledad… más soledad…

Por si volvés
Aquí estaré la vida entera,
En este bar sirven mentiras verdaderas…

Al fin de cuentas verás
Que no es bueno cambiar
Lo que ya amás… lo que ya amás…

Malo como soy según parece
Sigo siendo tu mejor idea,
Lo peor de un hombre es, muchas veces,
Todo lo que una mujer desea…

Para jugar
Una mañana y por sorpresa
Seré por fin lo que vos quieras, mi princesa…

Y entonces te encantará,
Serán días de paz,
Te aburrirás, te aburrirás…

Y apostaré
A que una noche y por las buenas
Me rogarás que vuelva a ser el que yo era…

Entonces te entregarás,
Te amaré, me amarás,
Y mucho más, y mucho más…

13. Esta soledad

Qué se hizo del muchacho aquel
Que te convenció en una esquina
Con un beso y sueños de papel
Que eras lo más bello de su vida..?

Con esa desmesura de creer
Que todo lo mejor nunca termina,
Con esta desventura de saber
Que aquello no fue más que una mentira...

Qué se hizo del muchacho aquel?
Bajo cuánta piedra lo enterré?

Cuanta soledad
En la locura por recuperar
Aquel amor de carne y de metal
Que sólo por fatal tuvimos que fingir perder...
Esta soledad
Del hombre solo, más solo que hay,
Con este sello que ahora ves
De no poder vencer por mí la ingravidez
De esta soledad de tanto esperar la soledad...

Quién te hizo desaparecer?
Quién halló el secreto de tu ruina
Y lo muestra atado de un cordel
Para que te acusen y se rían...

Con toda la impotencia que me da
No haber estado allí para cuidarte,
Por esa cobardía de aceptar
La orden que me diste de olvidarte.

Pero como suele suceder...
Todo lo que pudo ser no fue...

14. La superada

Yo sabía que a pesar de mi apariencia
Y lo cruel que suelo ser en estos casos,
Volverías a intentar con la experiencia
De querer cambiar el rumbo de mis pasos.

Sé también cómo te engrupen los otarios,
Y conozco palmo a palmo tus barullos,
Mucha agenda, mucho bótox, mucho diario,
Mucho chat y celular, mucho chamuyo.

Ya no sos la muchachita enamorada
Que creía en mis sueños imposibles,
Ahora sos del country aquel, la superada,
La del york-shire terrier y el convertible.

No me falta corazón y no me sobra,
Controlá tu pretensión, no seas chabona,
Siempre fui de los que bailan con su sombra
Y hoy querés verme pelear por la corona.

Perdonáme por favor si he sido torpe
Y no he estado a la altura de tus fines,
Es que llevo en el cuerpo tantos golpes
Que ya es hora de ir colgando los botines.

Yo me quedo en tu rincón, como una copia,
Si querés verme sangrar estás jodida,
Andá vos a comprobar en carne propia
Cómo duelen las trompadas de la vida.

15. Fantasma del pasado

Todo por estar más cerca del lugar
Donde la perdió por culpa de un error,
El hombre volvió buscando una razón,
Esa sinrazón que tiene el corazón
Que impide comprender
Que si el amor se va...
Nunca más se ha de encontrar...

Y por eso fue que un día, derrotado,
Una gris melancolía lo llamó desde el pasado,
Disfrazada con la máscara grotesca de la fe,
Lo engañó y como la primera vez...
Lo llevó a recorrer como un fantasma
Esas calles sin el alma del amor que nunca espera,
Y buscando algún rastro que lo hiciera comprender,
Se dio cuenta que para poder volver...
No hace falta ni esperanza ni osadía
Porque todo en esta vida cambia tanto
Que perdés...

Nada era igual, ni ella ni aquel bar,
Donde le juró temblando eterno amor.
Ese hombre lloró bebiendo en un rincón,
Pura sensación de angustia y de dolor
Tan honda que al morder
Le marca su verdad...
La muesca de la soledad...

16. Candombe del final

En la condena de mi eternidad
Apenas puedo con mi amor,
Aquellos días en que fuiste mía
Son un sueño de siglos de dolor.

Tu frágil cuello, tu pequeña voz,
Tu dulce forma de mirar...
Aquel pañuelo que cubrió tu duelo
Y mi boca tus ganas de gritar.

Candombe de aquel vampiro
Que nunca supo amar sin lastimar...
Desgracia que le hace gracia
Y le provoca la risa del final.

Mi dentadura y mi corazón,
Mis alas rotas y mi tos,
A quién engaño con el gesto huraño,
Soy un viejo que quiere algo de amor...

Estoy vestido para el gran final,
Caeré en cenizas sobre vos,
Buscando el cielo encontraré el consuelo
Del disparo que espera darme el sol.

17. Fin del juego

Estás ahí, como yo quiero,
La luz sutil que se demora en tu perfil
Bajo el sombrero.
Quedáte así, es como un juego,
Podés fingir si vos querés algo de amor
Mientras espero...

La noche trae un rumor
De llantos, gritos y ruegos
En la brisa que te envuelve,
Desnuda con tu sombrero.

Siento por última vez
Como se abre el deseo
En el filo que se esconde
En tu mirada de acero,
En tu mirada de acero...

Estás ahí, como yo quiero,
La luz sutil que se demora en tu perfil,
Bajo el sombrero.
Quedáte así, es como un juego,
Podés fingir, si vos querés, algo de amor
Mientras espero...

A la mañana descubro
Unas manchas y el sombrero,
Sobre las sábanas blancas,
Señalando el fin del juego.

Junto los restos de alcohol
Y brindo por tu recuerdo,
Asomado a la ventana
Me incendia un viento de fuego.

Miro a la gente que va
Perdiendo sus propios juegos,
Cierro los ojos, te pienso,
Y vuelo con tu sombrero,
Y vuelo con tu sombero...

Estás ahí, como yo quiero,
Podés fingir si vos querés algo de amor,
Es como un juego...

18. Florcita de cardo

Oculta en la belleza obscena del paisaje,
como una flor de cardo al lado del camino,
serás como ese gesto sutil, como un ultraje
que cambia sin saberlo la fuerza de un destino.

Sabré elegir sin duda, como quien ya no espera,
con mi cuerpo arrasado y con mis manos ciegas
el azul apagado de tu belleza muda
y el dolor deseado de tu espina serena.

No habrá sobre mi cama ni rosas pretenciosas,
ni exóticas orquídeas ni lánguidas gardenias,
será sólo tu tallo quien sostenga mis sueños
y calmará mis ansias tu flor de cardo tierna.

Y al correr de los años, casi sin darnos cuenta,
serás mi renacer, seré yo tu letargo,
pasará por mi cuerpo tu sabia vida lenta
y serás para siempre mi florcita de cardo.

19. Milonga del fugitivo

Huye buscando vida, la vida,
Mata dejando atrás
Dos quejidos y un latido, su latido,
Que murió cuando entró su puñal.

Noches que se hacen largas, muy largas,
Voces que en soledad
Va arrastrando por caminos que el destino,
Su destino de dolor le hace andar.

Muerte que llega lenta, muy lenta,
Sabe que va a pagar
Por las suyas, por aquellas que se encienden
A su paso o al de otro, le da igual...

Grito que corta el aire, su grito,
Pecho que se abre en dos,
Mano fiera que se cierra en la tierra,
Derramando el vino rojo del rencor.

Huye dejando vida, su vida,
Llora lo que vendrá,
Y se acerca y se toca la boca,
Y se cierra los ojos y se va...

20. En plena caída

Quisieras huir de todos mis deseos,
Fundirte en el aire, cerrar esta herida,
El cielo cercano se rompe y estamos
Vos y yo, girando en plena caída…

Yo sé que ya es tarde, demasiado tarde,
No puedo engañarte con mis fantasías,
Ni inventar un gesto o una palabra
Capaz de imponerse y salvarnos la vida.

Mi garganta muere sin esa palabra,
Mi alma se arrincona como arrepentida,
Tu venganza crece y no te das cuenta
Que al caer arrastro los mejores días.

Podrías amar lo que puedo ser,
Te ofrezco mi alma, así, en carne viva,
Que te necesita para no morir
Aunque estemos juntos en plena caída.

Tal vez si pudiera hundirme en tus ojos
Y ahogar con un beso tu odio y tu agonía,
O empequeñecerme y volver como antes
A sentirme tuyo y sentirte mía.

Me cuesta creer que falte tan poco,
La luz de tus ojos se apaga vencida,
De aquello que fuimos quedará un murmullo
Un pulso obstinado, dos cosas vacías...

21. A través

Suelo ver el mundo con su peso y su medida,
Su color, su forma, su valor, sin fantasías.
Vos mirás
A través
Cómo hacés?
Decíme cómo hacés, quiero saber...

Y entonces somos dos y somos nada, corazón,
Reflejos de un reflejo, la mitad de la razón,
La lluvia que cayó agranda mi dolor
Y brilla para vos en el balcón.

Los ruidos de la calle y la gente en soledad
Son música escondida y un ballet que viene y va,
Mis ojos y mi plan, tus ojos y el azar
Descubren como pueden su verdad.

Vos me hacés mirar las cosas simples de la vida
Por alzar la copa de mi ser siempre vacía.
Vos creés
Que podés
Qué sabés?
Si apenas conocés mi decepción...

22. Sol de otoño

Con su bastón
Pasea por el patio y el sol
El débil sol de otoño al caer
Lo pone aún más triste y la ve...

...Siempre la ve,
Tan cerca y tan distante a la vez,
Su vieja compañera, tan fiel,
Su más sincero amor.

Cuesta comprender
Como se escapa entre las manos, sin querer,
Día tras día y poco a poco, piensa él,
La juventud, la fe, los sueños y el amor...
Y esta vida que
Dura y hermosa he pasado junto a él,
Piensa la mujer,
La llevo puesta en cada surco de mi piel.
Y eso son los dos,
La mezcla exacta entre el deseo y la razón,
Los mismos sueños ya soñados y un dolor
Que cuando les duele ya pasó.

Desde el balcón
Lo observa adivinando su humor,
Mirando la hojarasca caer,
Renegando quién sabe por qué.

En un rincón,
Marcadas en la blanca pared,
Las líneas que dejaba al crecer
La vida que se fue.

23. Aquel cantor enamorado

Puede uno volver el tiempo atrás?
Puede acaso entrar en ese estado
Donde uno se cree tan inmortal
Como el amor recién amado...?

Puede adivinarse si me ven
Aquí, sentado y esperando,
Cuánta soledad y cuánta insensatez
Dejaron en mi rostro esta vejez...

Yo puedo volver el tiempo atrás
Si te canto a vos y a nadie más...

Y entonces vuelvo a recordar
Aquella noche y aquel vals
Que te canté mientras bailabas con tu amado,
Cuando giraba alrededor
De tu inocencia y tu pudor
El carnaval de nuestros días más soñados.
Yo descubrí en ese vals
Oculto tu dolor, debajo del disfraz, agazapado.
Tus ojos llenos de ansiedad
Que no pudieron evitar
Un llanto extraño, inexplicable, sin razón.

Y en esa noche, vos sabés,
Tuvimos todo por hacer,
Y no pudimos, no quisimos o no sé...

Yo te canto a vos y a nadie más,
Aunque a tantas mire y les entregue
Toda mi emoción, mi pobre voz,
Y un tango triste que te niegue.

Mi última canción es para vos,
Soy aquel cantor enamorado
Que te hizo pensar que a veces el amor
Es trampa en la que muere el corazón...

Yo puedo volver el tiempo atrás
Si te canto a vos y a nadie más…

24. Dentro de un tiempo

Te amé tanto diré dentro de un tiempo,
Imagino cuando y donde sin error,
Será apenas un instante blando y bronce,
Con la lluvia dorándose en el sol.

Cuando cambien los rasgos de mi cara,
Cuando solo, desafine esta canción,
Una imagen saltará muy dentro mío
Sin aviso, arañándome la voz.

Rueda el cardo de mi voz, se enreda en tu ropa olvidada
Y queda manojo de tos, temblando en la noche, marcada.

Te busca blanqueada de alcohol, te encuentra y se mete en tu cama,
Te lame tragando el sudor cortado en tu cuerpo de espada.

De pronto se va con el sol la furia de la madrugada,
Qué grande será nuestro amor apenas termine en nada.

Entonces serás un dolor y luego el golpe que sana,
Se pierde tu rastro y estoy tan quieto, tan solo, sin ganas…

Me preparo a quedarme sin memoria,
Como siempre lo que fue será mejor,
Cambiaré las mil noches de tu ausencia
Por la tarde en la que vuelvas, sin rencor.

Te amé tanto diré dentro de un tiempo,
Imagino cuando y donde sin error,
Tu pequeño cuerpo en cruz en la ventana
Y estrellados contra el frío vos y yo.

25. Siete veces

El ruido del motor que lo adormece,
La cinta del asfalto, gris, constante,
El brillo de ese sol que lo enceguece,
Las manos aferradas al volante.

La mente en blanco todo lo resume,
La boca muerta en whisky y en tabaco,
Sube de pronto un último perfume
Que ella dejó en el hombro de su saco.

Su cuerpo en el baúl ya no se queja,
Sus ojos y su boca ya no engañan,
Se le da por pensar mientras se aleja
De aquellos viejos tiempos que se empañan.

La carretera lo lleva
Por un camino sin fin,
A un hombre que ya no espera
De qué le sirve elegir?
Su suerte está decidida,
Cualquier sitio le da igual,
La llegada, la partida,
El principio o el final.

El viento crea demonios del desierto,
La frente gacha, el pie sobre la pala,
Hay un hueco que se llena con un cuerpo,
Hay un cuerpo que se ahueca en cada bala.

Cuando la noche cae sobre su estampa,
Alguien que no es él decide irse,
Para escapar día tras día de esa trampa,
Para llegar a ningún lado y despedirse.

Como una cruz deshecha y derrumbada,
Queda el montón de nada, siete veces
El espejo le devuelve la mirada,
Acelera y sin pensar, desaparece.

26. Casa de muñecas

Yo me voy pero ahora vuelvo,
No te enojés si te dejo con lo puesto,
Reconocé que sos poco más que esto,
Lo que te doy
Sin elección,
Lo que te doy...

Yo me voy pero ahora vuelvo,
Te dejaré emociones de juguete
Sin estrenar porque sólo quiero verte con
Lo que te doy
Sin elección,
Lo que te doy...

Te ensucio, te baño, te acuesto, te arropo,
Te mimo, te aloco y te cuento un cuento
Donde sos libre porque te miento
Y soñás que te vas
Pero ahí nomás...

Te aliento, te reto, te mato y te sano,
Te como, te lamo y te cuento un cuento
Donde sos otra, sólo un invento
Y soñás que te vas,
Pero ahí nomás,
Pero ahí nomás...

Sólo sé que necesito
Jugar con vos en mi casa de muñecas
Y controlar desde un rincón como se seca
Tu corazón
Como una flor
Tu corazón...

Mi placer es manejarte,
Quebrar tus pies y tus articulaciones
Para cambiar de posición tus emociones,
Te quiero armar
Para jugar,
Para qué más...?

27. El náufrago
A mi madre

Desaté con mi obsesión una tormenta,
Puse a todos en la barca de mi vida,
Desplegué mis velas rotas, mal heridas,
Y enfrenté la tempestad sin darme cuenta.

Renegué de tu imposible salvataje
Y fuí el último en gritar mi mala suerte,
Aferrándome a un pedazo de mi muerte
Me salvé por tenaz y por salvaje.

Una sola persona en este mundo
Perdería su vida en un segundo
Por la mía si fuese necesario.

Cuando estén por confirmar el mal presagio,
Cuando vayan preparando mi sudario,
Tendré siempre tu mano en el naufragio.

28. Nueve y diez

Le tiemblan las manos, derrama el café,
Prende un cigarrillo, respira a través,
A las siete en punto se asoma al balcón,
Su cabeza estalla en un cielo marrón.
Mitad en la nada mitad en el ser
Apunta y escupe y cuenta hasta seis,
El traje de siempre, el cuerpo de ayer,
La camisa blanca, los pies de correr.

Más feo que nunca en el ascensor
Baja bien abajo mirando el reloj,
Pensando que un día todo podrá ser
Como siempre quiso, como nunca fue.
Pastillas de menta, el diario, el andén,
Un loco que grita sin Dios, sin amén,
Las puertas se abren, cierra el corazón,
Se suben las penas, baja la ilusión.

Los pasos contados, los pesos también,
Harto de estar harto, cerca del infarto quiere renacer
Con una palabra, tocando una piel,
Gritando te quiero, amando primero hasta enloquecer.

A las ocho y media miles como el
Digieren la bronca en las tripas de un tren
La miseria pasa arañando el vagón
Cuando la descubre como un resplandor.
Por esos ojazos y por esa piel
Se olvida de todo, quien fue y quien es.
La mujer se baja, a las 9 y diez
Y el va tras de ella, como debe ser.

Algunas palabras, un gesto tal vez,
Dos o tres mentiras y luego un café,
La duda, un silencio, el miedo y después
Las manos, un beso y si vos querés…
A la medianoche, en un pobre hotel
Se ríen de todo, de ella y de él.
Que la fantasía como la verdad
Son la cara y seca de la realidad.

29. Y vos por ahí

Un día gris, pura luz de tan gris.
Un día gris va pasando por mí,
Miro el reflejo en el espejo,
Estoy tan solo y vos por ahí.

Tu boca rota, furia en mi nariz,
Sobre la mesa los rastros del fin,
Tus labios rojos, tus grandes ojos
Desde una foto se ríen de mí.

La tele brilla mostrando un país
Que multiplica la bronca por mil,
La gente muere y a mi me duele
Tu boca rota y vos por ahí.

Pasan las horas, no puedo dormir,
Por todas partes te siento reír,
Mi mente en llamas piensa en qué cama
Estás dejando tu olor a jazmín.

Alcohol y zapping, temblor y algún tic,
Por las paredes chorrea el spleen,
Cuánta tristeza en esta pieza,
Me estoy muriendo y vos por ahí,

Un día gris, pura luz de tan gris,
Un día gris va llegando a su fin,
Me voy y dejo en el espejo
Mi último grito y vos por ahí...

30. Elogio a mi catrera

Cuando el sol de la mañana alumbra el paso vacío
Del pobrerío y su hastío camino del matadero,
Yo me refugio catrera, en tu calor maternal
Sumando sueños que igual se me clavan en el cero.

Por las cosas que perdí yo no re culpo catrera,
Este cantor ya no espera y acá tirado me río
De la música de fondo que mi vida lleva puesta
Con le ruido a toda orquesta del estómago vacío.

Fue a la hora de la siesta que se piantó Catalina,
Su llanto, de la cocina, retumbó en el corredor,
Me dijo como un reproche y arrastrando la valija:
“Se te enredó en las cobijas tu sueño de gran cantor”

Testigo fuiste orgullosa de mis grandes performances,
Aunque ya viejo y sin chance mintiendo una noche espesa
Rompí el gallito del tiempo sobre la mesa de luz
Que empilchó siempre de azul por el frío de la pieza.

Cómo no voy a quererte si en vos calmaron mis viejos,
Tirando siempre parejos, su cansancio y su pasión,
Y ahora que me encuentro solo ofrecés para mi mal
El abrazo fraternal de tu respaldo marrón.

Sos el imán que retiene mi corazón de metal
Que está esperando el final en tus cachuzas maderas
Para pedir que se apiaden de este aprendiz de cantor
Y que me entierren con vos, mi inseparable catrera…

31. Sembrando el pánico

Señoras, señores, mi estilo es bien clásico,
Yo voy por la vida sembrando el pánico…

Asusto a las damas rozando su talle
Que piden en sueños para que algo falle.
Murmuran sus hijas…qué tipo grosero!
Colgadas del brazo de algún caballero.
Me río de todo, muestro las encías,
Aprietan sus bocas, secas y vacías.

Señoras, señores, mi estilo es bien clásico,
Yo voy por la vida sembrando el pánico…

Digo lo que pienso, me tratan de loco
Y cuando me callo me piden un poco.
Si cruzo primero aguantan codazos,
Se matan a golpes si les doy el paso.
Siempre reconcilio cuando me divorcio
Y cuando me junto dejan de ser socios.

Señoras, señores, mi estilo es bien clásico,
Yo voy por la vida sembrando el pánico…

Sacando mis cuentas se llenan de errores
Las calculadoras de los contadores.
Diseño mi casa, muere un arquitecto,
Arriba está abajo, afuera es adentro.
A los abogados los saco de quicio,
Siempre gano el caso cuando pierdo el juicio.

Señoras, señores, mi estilo es bien clásico,
Yo voy por la vida sembrando el pánico…

Se frustran conmigo chorro y policía,
No mato una mosca, no tengo alcancía.
Jefes y alcahuetes, curas, concejales,
Ricos y famosos, cabos, generales,
Apenas comprenden cuando forman fila
Que a mi marcapasos le quité las pilas.

Señoras, señores, mi estilo es bien clásico,
Yo voy por la vida sembrando el pánico…

32. Milonga del último

Va esta milonga por los amigos
Que aunque se fueron están conmigo.

A quién le importa si por el vino
Traigo recuerdos y me lastimo,
Cualquiera sabe que en ciertas noches
Quedarse solo no es buen destino.

Va esta milonga por los amigos
Que aunque se fueron están conmigo.

Me pasa a veces que, distraído,
Encuentro en alguien un parecido
Entonces vienen una tras otras
Tantas historias que hemos vivido.

Cambio las fechas, pago testigos,
Invento hazañas, premio y castigo,
Y se transforman como en un sueño
Los vencedores en los vencidos.

Va esta milonga por los amigos
Que aunque se fueron están conmigo.

Llega la hora, suena un chasquido,
El hilo cede por lo más fino,
Del lado claro lo que se puede,
Del lado oscuro lo que quisimos.

Apuro el trago, río y maldigo
Por lo que somos o no hemos sido
Mientras espero sobre mis hombros
El brazo amable de aquel amigo.

Va esta milonga por los amigos
Que aunque se fueron están conmigo.

33. Esa mujer invisible

Ya es hora de verla pasar,
Todo se mueve alrededor
Lento, muy lento, sin razón,
La lluvia sobre el rostro gris
Que le despinta sin piedad
El maquillaje, el corazón,
Día tras día.

Quién es la mujer del callejón,
De dónde viene esa canción
Que se le mete por la piel
Y le recuerda en el alcohol
Que fue con él, sólo con él
Que conoció lo que es sentirse
Algo querida.

Es hermosa esa mujer
Cuando se siente invisible,
Una mirada imposible
La traspasa y la degrada
Como a una rosa ignorada
A un instante de morir.

Cae, moja su alma de cartón,
Y se revuelca en un montón
De rabia, pena y frustración,
Y se ahoga cuando dice sí,
Jamás un no, es siempre sí
Que sin pensar va repitiendo
Si la miran.

Va y aprieta contra el corazón
Lo casi nada que quedó,
Un pañuelito con su olor
Y un anillito de marfil,
Y anda a los tumbos por ahí
Para calmar quién sabe dónde
Su agonía.

34. Bahía de barro

A veces la pena la toma del brazo
Y la lleva a perderse en los muelles de White,
El hombre la mira pasar y ese paso
Se parece tanto a su forma de andar.

Para ella no existe el pulsito verdadero,
Ni le beso ni el roce de una piel con sal,
Arriba del barco él es todo eso,
Su cuerpo brillando en los muelles de White.

El viento amontona un día tras otro,
Constante, certero, marcando el compás,
La sal en las venas, la tierra en los ojos
Del hombre que espera volverla a encontrar.

El domingo cruza mordiendo la tarde
Y él en una pieza duerme la ansiedad,
Se escuchan muy lejos las voces que arden
Gritando los goles desde el boulevard.

Pero ella no sabe que alguien la desea
Y su rostro ajado y sus ganas de amar
Se ven reflejados en una pantalla
Rastreando las huellas de un amor virtual.

El tiempo deshace al hombre que sueña
Que la pena vuelva a traerla por White
Y tocar su cuerpo, que vibre y se encienda
En un fuego lento, imperfecto, real.

Y ahí está parado, esperando en su barco
La marea exacta que viene y se va
Dejándolo en una bahía de barro
Y a ella navegando en su propio mar.

35. Mi lección de anatomía

Ya no me hagas esperar, tengo todo preparado,
La cama, el arma, el arnés, la herida, el sueño, el bocado,
Y es que así como me ves, misterioso y desquiciado
Tengo ganas de saber cuánto soy de respetado.
A las diez es a las diez, no especules con mi estado.

Deberás ser muy puntual y traer tu cuerpo helado
Que derretiré tu escarcha con mi aliento y con mi enfado.
Nadie saldrá ganador, nadie saldrá lastimado,
Tu exótica languidez junto a mi ser cotidiano
Se darán la última cena sin héroes y sin villanos.

Con un verde pretencioso y un rojo desconsolado
Pintaré mi autorretrato sobre tu cuerpo soñado…
Mi lección de anatomía la daré por terminada
Cuando descubra la fórmula de tu materia sagrada…

La mesa ya está servida, la tormenta desatada
Y mi cuchillo esperando para cortarte las alas.
La lección de anatomía comenzará a tu llegada
Cuando te abras entera y te entregues desmayada.
Sin excusas esta vez, tendrás tu jaula dorada.

Guiarás mi mano experta, explicándote extasiada,
Tu carne viva dirá dónde quiere ser cortada,
Buscaré entre tus vísceras esa inocencia cansada
Y tocaré con mi alma la tuya, joven y sana,
La disección obsesiva de los trucos de una maga.

Con un verde pretencioso y un rojo desconsolado
Pintaré mi autorretrato sobre tu cuerpo soñado…
Mi lección de anatomía la daré por terminada
Cuando descubra la fórmula de tu materia sagrada…

Tu vida cabe tres veces en lo que fue mi pasado
Y los días que te restan marcan líneas en mi mano.
Apartaré corazón, matriz, memoria y acaso
La luz que irradia tu cuerpo redimirá este pecado
De alterar con mi presencia tus recuerdos más preciados.

A las diez es a las diez, en punto y en mi morada,
Seré rápido y preciso y no serás ultrajada,
Y a eso de la medianoche con tus heridas cerradas
Nos iremos por ahí, riéndonos a carcajadas,
Yo en poder de tu secreto, vos simple y despreocupada…

Con un verde pretencioso y un rojo desconsolado
Pintaré mi autorretrato sobre tu cuerpo soñado…
Mi lección de anatomía la daré por terminada
Cuando descubra la fórmula de tu materia sagrada…

36.Transcurrir

Siento la luz salvaje de otra fría mañana
Cuando me crucifica por esta soledad
Sobre la cama nuestra que navega y naufraga
En un mar de recuerdos y en el mismo lugar.

Me aferro a la coartada de quedarme tendido
En el centro del mundo para verlo girar,
Sin mover uno solo de mis músculos miro,
Sin importarme nada, solo estar por estar.

Los días aparentan ser al fin siempre el mismo
Transcurriendo obedientes a mis cambios de humor,
Mi tristeza sus lluvias, sus ocasos mi abismo
Y un solcito me entibia apenas pienso en vos.

Revuelvo en los cajones, me miro en el espejo,
Acomodo mis libros, escribo algo al azar,
Escucho un noticiero, se matan por reflejo,
Preparo arroz, hay vino, qué más puedo desear?

Me clavo nuevamente en mi cama y me dejo
Llevar por la penumbra al centro de tu amor.
La noche se desliza, me invade con su aroma
Y con aquella música lejana de tu voz.

Te espero como esperan las flores del desierto
A la pequeña lluvia para sobrevivir,
Guardando muy adentro la gota silenciosa
Que en tiempos de sequía me haga resistir.

37. Puntos de vista

De acuerdo al punto de vista es lógico que yo sea
Lo que la gente se crea y tal vez un poco más,
Total a mí me da igual, por abajo va mi vida,
Si me miran desde arriba y no me quieren ni un poco
Entre lo arisco y lo loco no soy fácil de llevar.

Para los vecinos soy peor que el que estaba antes,
Para tu amiga un farsante, un señor para mi abuela,
Para tus padres apenas lo poco que has conseguido
Un ángel como testigo, un juez como Lucifer,
Y con mis hijos la ley que burlan cuando desean.

Al fin que todo depende del cristal con que se mire,
Entre principios y fines todos tienen la razón
Aquí desde este rincón entre odios y entre amores,
Entre piedras y entre flores, lo falso y lo verdadero
Sólo sé que soy certero si te apunto al corazón.

Desde tu punto de vista de acuerdo a con quién estés
Tratarán de hacerte ver que soy cabeza o soy rabo,
Con tu madre soy un vago, con mis amigos un genio,
De tu corazón el dueño si te escribo una canción
Y seré tu perdición si sigo sin un centavo.

Aunque puedo ser a veces tanto el uno como el otro
De acuerdo a quién monte el potro y que whisky haya bebido
Con Hyde y Jeckyll metidos y a la rastra por la vida
En bajada o en subida a favor o en contramano
Nunca corto por lo sano, prefiero haberlo vivido.

38. Mar de la melancolía

Es de arena movediza, mentirosa, agazapada,
Que me traga con la prisa de quien nunca está saciada.

Yo conozco sus secretos, su lenguaje más obsceno,
Su violencia contenida, su mordida y su veneno.

Es de todos y de nadie pero mía por buscada,
Quién no quiso redimir a la puta más deseada..?

Mar de sueños y deseos,
De tumba y resurrecciones,
Mar de la melancolía,
Mar de luchas y de amores.
Una ciudad sentenciada
A cumplir con la condena
De lucir sonrisa eterna
Aunque se muera de pena.

Capa y capa sobre capa maquillan tu malasaña,
Óxido, sal y pereza mordiéndote las entrañas.

Cuando quedamos a solas enfrentados cara a cara
Te descubro consumida y me mirás extrañada.

Entonces, torvo y ausente piso tu arena olvidada
Y me tragás nuevamente, tan bella y desamparada.

39. Ella se va

Ella se va y oscurece en esta casa sin hijos,
Ella se va y despedaza como el amor cuando pasa.
Será ese brillo en sus ojos lo que recuerde mañana,
Ese detalle escondido en la tarde sin sonidos,
Un silencio doloroso sin un golpe ni un suspiro,
Un silencio miserable, un silencio vengativo.

Ella se va y no merece este dolor desbordado,
Ella se va y me parece que nunca estuvo a mi lado.
En unas horas no más volveré a ser un farsante
Y elegiré a otra mujer si me elige en ese instante,
Que se reirá hasta caer con historias inventadas
Y la engañaré sabiendo que finge ser engañada.

Pero ahora estoy aquí atrapado por su ausencia,
Por las cosas que dejó, su estrategia de inocencia.
Ella se va y yo me quedo mirando por la ventana
Con la botella en mi izquierda y la derecha apretada.
Ella se va y no merece este dolor desbordado,
Ella se va y me parece que nunca estuvo a mi lado.

40. Huellas rojas

No recuerdo ni tu forma de mirar,
Tanto tiempo ha pasado...
Cuántos ojos, cuántas voces, cuántas manos
Soñaré para traerte, un poco más...

Mientras… salgo y me enredo en la ciudad
Van mordiendo mi memoria rincones de esa historia,
Un olor, un gesto, un brillo,
Y un suspiro en el umbral.

Busco tu mirada en los demás
Para poder recuperar aquel momento del final,
Y una culpa que destruye mis razones
Va rogándole a tu voz que me perdone.
Busco tu aire triste y respirar
Esa manera de no estar
Por esta noche nada más,
Pero tu hueco va espesando mi dolor,
Mi sangre corre en tu dirección.

Por las calles voy perdiendo el corazón,
Huellas rojas me delatan
Y al quedar atrás dan vida y matan,
En un solo de latidos tanto dolor.

La mañana se abalanza, y con el sol
Soy tu hueco en la espesura
De mi alma, soy los rastros de amargura
Que quedaron en tus manos y en mi voz.

41. Locura en gris

Hoy vuelvo para beber
El agua que tu sed
Secó en mi corazón.
Soy un fuego por arder,
Un signo en la pared
Que va borrando el sol.

Si tus ojos me descubren y me miran
El desierto de mi alma cobra vida...
Un latido mineral,
Un golpe, una señal,
En mi piel de arena y cal.

El invierno va dejando en ruinas
A una ciudad que ni respira,
Todo va cubriéndose de brumas,
Rojo el color de este dolor
Que mancha el gris de mi locura.
Sólo, entre miradas de costado,
Busco el perdón de mis pecados,
Busco una caricia, un resplandor
Que me haga saltar de esta prisión.

En la oscuridad total
Un viento desde el mar
Trae ecos de tu voz...
Quién en toda la ciudad
Podría descifrar
El signo que ahora soy...

42. La murguita de los reos

La noche pasa sin prisa y es traicionero el licor,
Corre un calor codo a codo y se sube al corazón.

Lamiéndose las heridas los reos huyen de Dios
Y crucificado, al fondo, reza su canto el cantor.

Se escuchan desde la esquina los rumores del tablón,
El fútbol y las mujeres encienden la discusión.

De dónde son esos tipos, qué viento los empujó
Amontonando sus penas empapadas en alcohol…

La música va buscando en la oscuridad feroz
El brillo que se derrama del alma del perdedor.

Que si no fuera por ellos tal vez sería un señor
Con la mano calculada la sangre bajo control.
Que si no fuera por ellos faltaría el resplandor
Que enceguece mi cordura y no sería quien soy.

Sin perdonarse el pasado van de menor a mayor,
El tiempo dirá si pueden, nunca faltará ocasión.

Por las dudas si naufraga en la copa un corazón,
Alguno de ellos se acerca y ahí mismo se hunden los dos.

Y así se van por las calles cuando está saliendo el sol,
Las viejas mojan los pasos sincopados del alcohol.

Van cagándose de risa de las cosas sin valor
Tarareando el estribillo de alguna triste canción.

Es esa cuerda invisible que se corta en un temblor,
Mañana dará otra nota, que si hubo una, habrá dos…

43. Viejo amigo

Yo sé bien que te molesta, viejo amigo,
Perdonáme en esta noche la osadía
De cargar sobre tus penas otras penas
Y sanar sobre las tuyas mis heridas.

La vejez que ya ha atacado tus zapatos,
Tus palabras, tus recuerdos, tus encías,
Me confiesa en el silencio de tus años
Que una chance me queda todavía.

Cómo hago, viejo amigo, cómo hago,
Cómo salgo del enredo de mi vida?
Por qué sigo repitiendo estos errores,
Por qué sigo arrastrando esta manía
De perder lo que más quiero y me pregunto
Si esa chance está esperando todavía,
Cómo hago, viejo amigo, cómo hago?
Cómo paro de soñar esta caída?

Con mi voz en tu memoria, viejo amigo,
Te doy todo lo que tengo, aunque te rías,
Y me pierdo por ahí de madrugadas
Tras la chance que me queda todavía.

Me mirás cuando me voy y al alejarme
Sé que ves al que vos fuiste entre neblinas,
Y pensás que tus caídas no me sirven,
Que tendré que levantarme por las mías…

44. La próxima

El humo del cigarrillo va dibujando entre sombras
El plano de una mujer, el deseo que la nombra.
A imagen y semejanza de la nada, de la espera,
Voy armando con recuerdos la próxima verdadera.

Se sientan en un rincón las piernas de la Cristina,
Los bellos pies de Mercedes, las nalgas de Catalina.
Sobre la mesa de luz miran los ojos de Esther
Que reflejaron entonces lo que estaba por perder.

Las manos de Rosalía me acarician con ternura
Mientras elijo con calma el resto de la criatura.
Los pechos de la Mabel y la boca de Marcela,
El cabello de Isabel, el perfume de la Estela.

La próxima vendrá sin preguntar por qué.
La próxima caerá deseando caer.
La próxima tendrá derecho y a través.
La próxima sabrá lo que nunca conté.
La próxima dirá: "Mi amor, si vos querés..."
La próxima verá lo que no puede ver.
La próxima se irá para después volver.
La próxima será como debe ser...

Brazos, nariz y mentón y pancita de Anaclara,
La voz oscura de Cármen, el sexo mortal de Sara.
Tendrá además siete entradas con siete ocultas salidas
Para que nadie me encuentre cuando me pierda en su vida.

Ella llenará sus pechos con mi whisky preferido
Y habrá café con cenizas por si yo pierdo el sentido.
Me ofrecerá su meñique para rascarme la oreja,
Su pulgar para culparme, su índice por mis quejas.

La llevaré de paseo mostrándole un mundo nuevo,
Será a la vez una reina y una esclava en este juego
Y cuando esté en pie de guerra ella sabrá que al besarme
Caeré rendido a sus manos nada más que por salvarme…

45. Casi como amar

Vagando por ahí sin rumbo y al azar,
Pensando en declarar la guerra contra mí,
Enfrento la verdad, no sé vivir en paz,
De golpe comprendí que pierdo por ganar.

La luz que llega a mí me engaña una vez más,
La estrella que la da ha muerto en un festín
De noches tan atrás... lo bello por fugaz
Se pierde en un desliz, es casi como amar...

Puede que al fin la verguenza
De mi propia rendición sea tan lenta
Que al final de cuentas
Se me dé por olvidar este dolor.
Siento que pierdo la vida
Acribillado mi amor en pleno día,
Balas perdidas
Que encontraron al final mi corazón.

Descubro la matriz oculta de mi azar,
El mapa más real de golpe y cicatriz
Que suelo caminar sabiendo que al fallar
Se logra siempre el fin de volver a empezar.

Fue poco lo que di, tenía para dar,
Y en vez de derrochar, conté, pesé y medí,
Tal vez sea verdad, lo bello por fugaz
Se pierde en un desliz, es casi como amar...

46.Aparentemente

Ni el rufián de acá a la vuelta, ni el viejito de la esquina,
ni las locas que andan sueltas, ni cuerdas que desafinan.

Ni el cajón con el buen hombre, ni el niño recién parido,
ni los oros, ni los cobres, ni el ganado, ni el perdido.

Ni los perros, ni los gatos, ni el ratón, ni el roquefort,
ni comerse por contrato, ni ayunar por compasión.

Nada es lo que parece, la vida es un carnaval,
cada uno se convence cuando elige su disfraz...
y va como tantas veces, para bien o para mal,
al desfile interminable de una misma soledad.

Ni la furia de mis noches, ni mi paz de mediodía,
ni el calculado derroche, ni mi cobarde osadía.

Ni la angustia del domingo, ni la tele, ni el control,
ni tu ajedrez, ni mi bingo, ni esta lluvia, ni aquel sol.

Ni tu casa de muñecas, ni tu piel de porcelana,
ni tus caras, ni tus secas, ni mi amor en tu ventana...

Pensar en nada

2007-05-11T19:46:00.003-03:00

visito el lugar donde descansa lo que fue el cuerpo de mi padre
en el primer piso y hacia la mitad de una larga galería
que da sobre las copas de unos pinos
segunda fila contando desde abajo hacia arriba
está ubicado su nicho
una foto sobre la lápida de mármol gris
muestra su rostro pícaro y rozagante
me mira y parece a punto de contarme su último chiste
yo sé que él ya no está allí
vengo desde muy lejos sólo para pararme frente a su lápida
y provocar la máxima conexión entre su recuerdo y mi memoria
entre mi memoria y su recuerdo
lo que fue y lo que es en lo que soy
todo apretado en un solo punto de mi ser
así
a medida que voy acercándome a ese lugar
puedo sentir en un lento y sutil increscendo
cómo me invade y me llena ese hombre
hasta hacerme comprender su pérdida y su leve y real existencia
para eso están sus huesos allí
a cincuenta centímetros de los míos y de mi carne
detrás de la lápida con su nombre
sus fechas de principio y final
su foto
para mezclarnos
para meterse en mí y yo en él
para que seamos uno solo el tiempo que permanezco allí
parado frente a esa piedra gris
aspiramos juntos el aire de la mañana cargado de pinos y mareas
y escuchamos largo rato el silencio alborotado de tanto en tanto
por unos gorriones que juegan a las escondidas
entre ángeles y cruces
sentimos caer por nuestras mejillas
unas espesas tibias lágrimas
y nos sonreímos cómplices en todo
al cabo decido irme
y a cada paso que doy alejándome
dulcemente me vacío de él
y él dulcemente me abandona
a la vez que se queda conmigo
muy dentro mío pero ya fuera de mis moléculas
acomodándose risueño y perezoso entre ellas
obligándome ahora a ya no ser él
a ser otro
a ser su hijo y él mi padre
para dejarme vivir y vivir en mí
y acompañarme a donde sea hasta el final
para eso están sus huesos allí
para eso sirven las tumbas de todos nuestros muertos
me subo a mi Torino 380W del 73
blanco marfil y ultrajante propulsión a gas para viajes largos
y me dispongo a regresar a mi punto de partida
pensándolo bien
a alejarme de mi punto de partida
me despido de mi madre y de mi hermano
y cruzo la provincia abandonado de mí mismo
torpe y despreocupado
medio sordo y miope
lento leve
diluido
me oigo mal asordinado
lejano
me veo borroso
me toco penetrable impalpable
por oleadas
me llega un indefinible placer apenas perceptible
mareado puedo sentir
cómo se me acerca reptando un miedo sutil aterciopelado
inofensivo y ajeno
como cuando fumo mi primer cigarrillo del día
en ayunas
mi automóvil me rodea
sacudo la cabeza
apartando recuerdos que se filtran en el ruido del motor
y en el olor a orín de zorrino
que flota en el aire del turbio atardecer
cuando al fin uno de ellos
un recuerdo
un recuerdo zorrino
gana mis espaldas
y
polvo serás maldito
el viento mueve los enormes eucaliptus
y las hojas caen dentro del aparato
sobre el pájaro
ocultándolo por un momento
un momento incontrolable
salvaje irrepetible
un momento
el pequeño verdugo parece hipnotizado
en manos de alguien o algo
acomoda las hojas armando una pequeña mortaja
y acciona la manivela haciendo girar los cilindros dentados
de la máquina desgranadora de maíz
en el silencio de la tarde
se escuchan crujir los pequeños huesos del animal
hola
cómo me veo desde allí abajo?
primero las patitas luego la panza y las alitas la cabeza
cómo fue que te posaste en esa rama
justo en el momento que recorría la arboleda
a través de la mirilla de mi extraordinario rifle
de aire comprimido 5 y medio?
qué hacías allí tan puntual e indefenso?
cómo pretendiste salir vivo de ésta animal estúpido?
tac!
Flash back y todo vuelve a comenzar
el pájaro cae sobre un colchón de hojas y alquitrán
volá! volá ahora pequeño hijo de puta!
qué hacés que no volás! saltá! cantá...!
el arma me cruza el pecho
recojo el cuerpo del animal y otra vez
giran los cilindros dentados y se lo comen
el cachito de vida explota en un liquido
un líquido marrón
ni rojo
la milenaria máquina de volar
un juguito marrón con olor a eucaliptus
suenan los huesitos que se rompen
las alitas que se quiebran
y Daniel a tomar la leche!...
una pastita marrón de la pequeña máquina de volar
detengo mi Torino en la banquina
y me hecho una flor de meada con olor a naranjas
respiro con profundidad y pasa el tiempo
sigo mi camino me aferro al volante y quién sabe cómo ni cuándo
me despierto en un tren vacío
que corre a una enorme velocidad a través de un campo nocturno
iluminado aquí y allá por luces teatrales
que cuelgan de un cielo bajo y despintado
busco a mis padres y ya no están a mi lado
desesperado corro por los vagones
y el tren que marcha imperturbable
a punto de descarrilar en cada curva
de pronto aparecen al final del último vagón
con sus brazos abiertos y mirando más allá de mí
el ruido ensordecedor me impide escuchar
lo que con un infinito esfuerzo pretenden decirme
yo quiero alcanzarlos quiero abrazarlos
pero los fuelles que unen cada vagón se abren se abren
y dejan ver las vías brillando retorciéndose por la velocidad
impidiéndome el paso
me largo a llorar desesperado
hasta que al fin tomo coraje y cruzo de un salto
imposible soñado
caigo entre las ruedas y me quedo allí
paradito en medio de ese campo de fantasía
sin un solo rasguño
mirando el tren que se aleja
y ellos mis padres en el furgón de cola
con sus brazos abiertos hacia mí
sin mí
sonríen estúpidamente
resignados
como si todo eso fuese inevitable
peor
necesario
muerdo la banquina
me despierto y saboreo un gusto a tabaco y asfalto en mi boca
parece que he llegado
al fin
paso a mi fiel amigo a nafta
y me lo agradece con una leve presión en mi espalda
ya estoy en mi nueva ciudad
pero no quiero ir aún a mi casa vacía
prefiero dar un largo paseo por ahí
despresurizar mi mente pensar en nada de nada
parar
parar de una buena vez parar
busco una playa apartada y me detengo a mirar el mar
el frío es muy intenso y la oscuridad casi total
cierro los ojos y me ordeno
pensar en nada
pensar en nada
pensar en nada
dejo que el ruido de las olas al ir y venir
inunden mi cuerpo y mi mente
mis sentidos se encargarán de adormecerme
mientras simplemente dejo transcurrir los minutos
ahí voy otra vez
pienso que
menos mal que me puse los calzoncillos largos de algodón
porque de lo contrario
me estaría congelando los huevos en este mismo instante
abro los ojos y me siento un perfecto idiota
sin la menor fuerza de concentración
lo intento una vez más
ahí vamos
el mar y yo
cuerpo a cuerpo
me imagino flotando a la deriva
cara al cielo
iluminado por la luz tenue de algunas estrellas
que logran penetrar el manto de nubes negras
que comienza a velar la noche
siento entonces cómo un ser viscoso roza mi espalda
y calculo
por el tiempo que tarda en darme su involuntaria caricia
que el monstruo marino debe medir al menos
unos dos o tres metros de longitud
me levanto horrorizado de mi cama de agua y desesperadamente
comienzo a correr a los saltos y agitando los brazos
hasta caer en la playa
extenuado y con el corazón a punto de salírseme por la boca
perdiendo toda la elegancia y el glamour
que identifican al hombre melancólico y solitario
mi cabeza está a punto de estallar por los aires
me largo de allí
se me ocurre
que sería una buena idea establecer contacto visual
con la multitud que a esa hora inunda el centro de la ciudad
el hecho de enfrentarme con miles de rostros desconocidos
logrará mi objetivo de pensar en nada
para mantener mis pedazos unidos a alguna membrana
una membrana que flote lo más cerca posible de mi cuerpo
nadie conoce las instrucciones de mi armado
sólo yo
me cruzo con Marilyn orgullosa del brazo de Groucho Marx
Ringo Bonavena pasa canchereando en un Torino 380W
igual al mío
Angel Magaña y Pedrito Quartucci compran cigarrillos en un kiosco
y Marlon Brando cruza la calle sin mirar
puteando a un tipo que le toca bocina
Edmundo Rivero y Troilo se suben al taxi de Rogelio
y a unos metros Chet Baker discute con un imbécil seguramente
mis abuelos le preguntan a Picasso
que está mirando vidrieras
que de qué parte de Málaga es usted señor
y Angelito Labruna, Fangio y el gordo Soriano
en la entrada de un cine
se ríen de algo que les cuenta Pepe Biondi
Humprhy Boghart
Jacques Brel
mi tío Bocha
y Luca Prodan
le dicen barbaridades a las mujeres que pasan por allí
el flaco Maggini
sentado en el borde de una chimenea
mira fascinado el bajo cielo de tormenta
y en un café
está boludeando mi viejo con sus amigos
y es una risa
una maravillosa y dulce risa ver
como el vermouth le corre por el cuerpo
y se le sale por el dedo gordo del pie
me alejo del gentío y pienso
que lo antes posible debería comenzar a creer en algo
no sé
cualquier cosa
como para ir escapándole a esta angustia
de saber que no volveré a ver jamás
pero jamás en la puta vida
a mis muertos queridos
y además
para tranquilizarme un poco
en la espera que todo esto y todo aquello siga en algún otro lado
parecido mejor
una mágica baraja salvadora de mil caras
mil sonrisas mil caricias
mil voces siempre a mano en el bolsillo interno de mi saco
del lado del corazón
paso por el bar y me encuentro con todos los reos
el negro Ortiz, Juancito Aguilar, Cristian Diez y el vasquito Recalde, Rodríguez, Quinteros, el Pocho, Riqui, el Coco y Martín, el negro Genchi, el Ruli y el Chiquito Costa, Jorge y Rubén, Omar, el Pitufo y Pedro más vivos que nunca viendo pasar la vida
me invitan una copa y yo les digo que no
que con vagos no me junto
nos cagamos de risa
y me termino metiendo entre pecho y espalda
un buen vaso de ginebra Llave que me abre en dos y luego otro y otro más qué joder
hablamos puteamos mentimos cantamos
les digo chau vagos de mierda me voy para casa
y me voy para casa
con suavidad llego
me quito la ropa y me meto en la cama
doy vueltas y más vueltas
y con cada nueva posición de mi cuerpo
salto en paracaídas cruzo charcos
pateo tiros libres perfectos al ángulo o bailo rumba
al fin
me quedo dormido
y caigo
en el canal Maldonado de mi viejo barrio
las aguas aceitosas y oscuras
me arrastran con furia
y yo como si tal cosa
otra vez esta manía de flotar
de pronto
aparece de la nada una enorme pared de ladrillos rojos
manchados de hollín y un cartel de neón que dice
“Hoy, última función. No se cobra derecho de espectáculo”
a punto de estrellarme
me despierto empapado en sudor
riéndome de mí mismo a carcajada limpia
me visto y salgo otra vez a la calle
el Torino me lleva de regreso al bar de Matías
silencioso
desierto
sabio
y
entonces
ahora sí
paso a paso y mano a mano
me desmorono prolijamente
pieza por pieza
moviendo mi alma
para que caigan una tras otra
en el inquieto centro de mi ser
hasta quedar reducido
a nada
el sudor de mi vaso de whisky
sobre la querida mesa
blanco final

www.myspace.com/wwwmyspacecomdanielrobles

Mis guitarras y yo

2007-05-10T19:40:00.003-03:00

La comparación entre guitarra y mujer es una injusta y torpe metáfora a la que suelen recurrir dudosos románticos de escasa imaginación. Una guitarra no se parece en nada a una mujer, a menos que a uno le agraden las mujeres con entrada única protegida por amenazadora reja de acero flexible. Para empezar, tengo varias y ninguna se queja. Hablo de guitarras, claro. Son relativamente fáciles de afinar y, en cualquier lugar, por inhóspito que éste sea y bajo cualquier circunstancia, siempre se las puede hacer sonar con idéntico y satisfactorio resultado. Una guitarra se mantiene guitarra y no se transforma con el paso de los años en un violoncello y luego en un contrabajo.
Las guitarras me obedecen. Cuando miento o exagero, se divierten conmigo y me siguen la corriente a carcajada limpia. Cuando soy sutil y delicado, ellas son dulces, comprensivas y pacientes y en lo mejor de una bella variación no me fastidian con la cuenta de luz o de gas.
A mi guitarra preferida, que la tengo, hace años que no le cambio su gastada funda de cuerina negra y sin embargo sigue siendo la más elegante y glamorosa de todas. Cuando la veo y la escucho en brazos de otros hombres, me muero de amor y de celos, pero sé, íntimamente, que no se entrega a ellos como lo hace conmigo. Nunca, pero nunca la he olvidado en un bar y jamás he sentido deseos de estrellarla contra una pared. Definitivamente una guitarra es lo que es: una maravillosa y mágica comunión de madera y cuerda.
Yo las amo así, tan parecidas a una mujer perfecta.

www.myspace.com/wwwmyspacecomdanielrobles

Sobre un Diario Intimo y un decálogo para cantores

2007-05-10T15:31:00.008-03:00

El siguiente texto es parte de un maltratado aunque no muy viejo diario íntimo, que encontré tirado (ambos, el diario y yo) sobre la vereda del mítico cabaret “El tiburón” de Ingeniero White en una de aquellas salvajes noches de ronda.
Lo firma un tal Pichón Lavignasse.
Por lo que se ve, músico y poeta el hombre, y seguramente, a juzgar por su lúcido decálogo que transcribo al final, también cantor. O todo eso junto. Lamentablemente, en ese diario no hay registro alguno de su supuesta obra o de parte de ella. He buscado su rastro, pero nadie sabe de él.
Hago mías sus palabras.
D.R
___________________________________________________

Podríamos decir que la matriz de mi música y mi poesía es el tango. Podríamos decir también que cuando me desperezo y me desmadro, hago otra cosa, un bello y condenado engendro que patea y muerde cuando se lo quiere meter en caja.
Inclasificable, dicen los que me quieren.
No diré lo que dicen los otros.
Pero hablemos de Tango.
Aseguro yo que el Tango no ha muerto como pretenden sus eternos viudos y viudas, esos que lloran su muerte a medida que desaparecen sus cantantes, poetas o músicos favoritos. Para esta gente y muy a su pesar, les traigo muy malas noticias: les comunico, yo, el Pichón Lavignasse, que el Tango está bien vivo y coleando, claro que no habita en el lugar que le han reservado los gurúes de su reencarnación.
El luto me queda mal y tal vez sea por esa simple y mezquina razón que jamás seré uno de sus deudos. Es más, así como me ven, soy su pretendiente más amoroso y ardiente y no pierdo oportunidad de fecundarlo, a veces en contra de su voluntad cada vez que…(Aquí la tinta corrida y algún borrón torna ilegible este parte del manifiesto)
Sigue…
Se muy bien que en esta milonga tengo reservada a la más fea, ahí, esperando sentadita en un rincón. Y por supuesto que le haré el honor, qué joder, que acá hay para todas y además terminan siendo las más dulces y agradecidas, pero les confieso que también quiero apretarme aunque más no sea por una noche a la rubia Mirella sin tener que preocuparme en eliminar al guapo Rivera, que chamuya como los dioses, pero es sordo, está enfermo de celos y labura de director artístico en un sello discográfico, o sin tener que andar vigilando de reojo entre beso y franela a sus alcahuetes de turno, críticos y programadores musicales todos ellos.
Sólo busco un poco de paz y de diversión.
Mientras tanto, trato de escaparle a los amaneramientos, afectaciones y clichés típicos que le han adosado al Tango y por eso, en este sencillo y emotivo acto, yo, el Pichón Lavignasse, declaro que:

Estoy harto de la nostalgia paralizante que exudan los paisajes físicos y emocionales desaparecidos hace rato ya y sin remedio.

Estoy harto de los metafísicos peluquines ninjas de los cantantes de zapatos de charol con el juanete cuarteado de tanto sostener esa nota que te romperá los tímpanos y te hará explotar en las manos el vaso de whisky.

Harto de los músicos que se sientan a revolucionar el Tango al grito histérico y pelado de “maten al cantor”
(Por otra parte… cara de qué pone un tipo que se sienta a revolucionar el Tango?)

Harto de los bailarines que solo quieren mover sus cuerpos al ritmo de una música eternamente fotocopiada.

Estoy harto (y tal vez especialmente harto) de los rockers que se avivaron que ya no garpa la campera de cuero ni las canciones-consejo de vida onda tu mente-mi mente y entonces le dan al tango en el hígado porque… ¨sabés lo qué pasa loco? El tango es la música que acunó mi infancia viste…¨

El tango es grande y generoso y yo no soy quién para picarle el boleto a nadie pero tampoco permitiré que me quieran arrojar por la ventanilla.
De modo que en medio de este insólito y maloliente apretujamiento, digo, con serena media voz:

Ni el canto desgarrado al adoquín perdido, ni la oda pretenciosa y altanera al mouse y al transplante de rostro.

Ni tango satelital ni tango a galena.

Ni tango-crónica ni Sci-Fi tango.

Ni las veredas que yo pisé ni los anillos de Saturno.

Y nada más.
Cualquier problema, yo, el Pichón Lavignasse, turbio y arisco, los espero en la esquina.

Decálogo para un cantante de tango (Por el Pichón Lavignasse)

1. Un cantante de tango deberá afinar.

2. Un cantante de tango deberá interpretar las letras cantándolas.

3. Un cantante de tango deberá desencadenar una pequeña tragedia con todos sus elementos en cada canción.

4. Un cantante de tango nunca olvidará que un tango dura lo que dura más tres segundos antes y tres segundos después.

5. Un cantante de tango deberá ser carnívoro.

6. Un cantante de tango deberá tener sonrisa y mirada de fin de fiesta.

7. Un cantante de tango deberá comprender que su voz y su gestualidad son únicas e intransferibles. Deberá descubrirlas y expresarlas con mesura. Menos es más, siempre.

8. En el escenario un cantante de tango deberá cincelar su autenticidad con el cincel del farsante.

9. Existen dos clases de cantantes de tango. Los yernos que toda suegra quisiera tener y los del tipo:¨Nena, ese hombre no te conviene¨.
Un cantante de tango deberá pertenecer a esta última especie.

10. Cuando al realizar un trámite o al participar en una conversación entre desconocidos, alguien le pregunte por su profesión, deberá responder, sin vergüenza ni orgullo: ¨Cantor¨

http://youtube.com/watch?v=MTPsisxVy_E

www.myspace.com/wwwmyspacecomdanielrobles